Parques de penumbra y ensueño.

Éste es el parque de nuestros días, en pleno marzo de 2007.

No sólo es un parque: es el sitio donde diariamente confluyen relatos de esparcimiento y agonía, de misterio y deseo sexual, donde los paseantes se relajan, conversan o practican 'cruising'. Cualquier parque de nuestro tiempo ofrece una amplia cantidad de actividades inimaginables.

En todas las épocas, numerosos escritores dilectos han utilizado a los parques para relatar la vida de sus personajes, (o la han concebido allí): De Proust a Zweig, de Cioran a Twain, de Salinger a Stephen King, de Cortázar a Bret Easton Ellis.

Los parques son, entonces, majestuosos cementerios donde se ausenta nuestra vitalidad en cada segundo. Son principios y finales, refugios para los gatos, sitios recurrentes para los sueños, moradas habituales para la muerte.

Cierto día, hace más de veinte años, tomé un libro y lo hojeé: había una imagen, una pintura surrealista. Mostraba a un gato en un parque misterioso.

Y a partir de ese momento, supe que algún libro, algún gato y algún parque serían constantes que guiarían mis años sucesivos. No sólo eso: también supe que sería un autor, y luego un personaje.

Al final sólo sería un sujeto desconocido inmerso en el sueño de alguien más.

Resulta tierno y conmovedor escribir estas líneas, imaginándote.
...Y bastante ingenuo,
recordar que no existes.

El atardecer del viento providente.

"In your jealous mind
You've got to lose
The weight of the wind
Hard on your shoulders
Getting you down
The one that you love
Will never be found".
a-ha, The weight of the wind.

El martes 20 de marzo, a las 18:07 hrs., inició oficialmente la primavera en el Hemisferio Boreal. Justo tres horas antes, y durante veinte minutos, un viento atroz azotó la ciudad, de esquina a esquina.

Los árboles se cimbraron al tiempo que las cúpulas de los santuarios, grandes torres de cantera y edificios de cristal y acero, se balanceaban de un lado a otro...

Las campanas tañeron solas.

Algo perturbó las mentes citadinas en ese lapso: una invocación solemne, o tal vez una acertada maldición.

Las tumbas y las criptas de los vetustos cementerios, crujieron.

Mientras tanto, a lo lejos, cruzando el valle central e internándose en el Bosque Sagrado de Niebla, tres sombras atemporales se regocijaban, apreciando la energía libertadora que fluye a través del universo, como ese extraño y siniestro viento previo a la primavera.

"Después de mí
el viento del Norte se ausentará del mundo,
y con él, la Libertad tendrá un amigo a quién extrañar".

El momento del poeta.

"En mi vida siempre es otoño,
y siempre es medianoche".
IvánBarr.

Escaleras. Miles de seres ascendiendo, como en el sueño de Jacob, como en los grabados de Maurits Cornelis Escher...

Cementerios ancestrales, santuarios, lápidas y criptas relucientes bajo millones de estrellas imposibles, que estallan cuales artificios de pirotecnia en una noche eterna...

Ambos sueños compartidos en un instante que va del orgasmo lúbrico al espiritual.

Entre los creadores de ambos sueños, se enciende una flama: la del fuego que recorre las calles en un par de miradas, perdidas en la distancia, unidas por suerte y por destino.

La identidad de un país se refleja en la actitud con que su gente recorre las calles: buscando consuelo, despreocupándose, ensimismándose en pensamientos surrealistas.

Cuánta diferencia: Las calles de mi país se poblaban de abstracciones sin sentido, de escarnio, abulia y miseria.

Ahora, incluso esas calles han quedado atrás, siendo relegadas por majestuosas avenidas de tonos grises y ocres, donde los espíritus copulan con el viento boreal, olvidándose del tiempo.

Es un arte caminar por Norteamérica anhelando Europa, y reinventar Europa, extrañando Norteamérica.

Este domingo la vida me ha despertado ofrenciendo un tributo elégico: con el sonido de la lluvia, los truenos de una tempestad, y una sensación inaudita de libertad.

Como si fuera medianoche, como si fuera otoño.
Como si la vida misma, en realidad, existiera.

E-bow the letter.

"Look up, what do you see?
All of you and all of me
Fluorescent and starry
Some of them, they surprise.

I can't look it in the eyes
Seconal, spanish fly, absinthe, kerosene
Cherry-flavored neck and collar
I can smell the sorrow on your breath
The sweat, the victory and sorrow
The smell of fear, I got it".
R.E.M. & Patti Smith, E-bow the letter.

Por un momento, sería bueno recuperar toda aquellas emociones que se quedaron olvidadas en una esquina. Bajo las sábanas de una cama azul, en un tapanco. La emoción de arribar a la ciudad y perderse en la lejanía, difuminado con los tonos girses del pavimento.

Recuperar la sensación de escuchar 'E-bow the letter' por primera vez, a las tres de la mañana, en el asiento trasero de un autobús.

Por un momento, también sería bueno redescubrir todos aquellos detalles que dotan de validez al mundo, descarnando sus tejidos: las frases sardónicas de Emily The Strange, por ejemplo.

Puede suceder.



Gheesh ha vuelto esta semana. Y como es costumbre, sobreponiéndose al transcurso de los meses y los años, es capaz de influir en una historia, en un relato, en el post de un blog.

Es la personificación de los ideales y las ilusiones... Sin estar aquí.

"Nearer, nearer
Over, over, over, over
Yeah, look over
I'll take you there...
There, there, baby, yeah".

Confesiones: El eclipse total de luna.

"Still falls the rain."
Annie Lennox, Love song for a vampire.

Durante noches como ésta, evoco varios momentos: recuerdos distantes, emociones perdidas, experiencias remotas.

El calor comienza a dejarse sentir en la ciudad, y con él, esa sensación de no formar parte del mundo, pues la parte del mundo que yo anhelo, es fría.

Éste sólo es el preámbulo del año más caluroso jamás registrado en Occidente.

Pienso en la falta de vivencias válidas: en cómo las emociones que antes nos estremecían y nos doblegaban llegan a convertirse en parte de la vida cotidiana y pronto se olvidan con el transcurso de los días.

Recuerdo, por ejemplo, las noches cálidas haciendo el amor, sudando, secretando fluidos, percibiendo esa energía compartida que como Seres Humanos nos vuelve tan sensibles y a la vez nos concede fortaleza.

De esas noches a la fecha, muchos acontecimientos han sobrevenido en un mundo que, haciéndonos partícipes de su historia, nos convirtió en sus adalides: separándonos, enseñándonos a olvidar y a guardar rencor, alejándonos para después burlarse, haciéndonos creer que recuperábamos los momentos perdidos con señuelos espurios, caminando a prisa en calles pobladas por millones de seres ausentes, durante noches que se han vuelto interminables.

Precisamente, una de esas noches observé la luna: era tan roja como si hubiera derramado toda la sangre que aún me brindaba vitalidad para mantener cercano tu recuerdo. Pero minutos más tarde era gris, como tu ausencia.

Ahora sólo te traigo a la mente cuando necesito sentirme acompañado, cuando camino solo, a medianoche. Cuando el viento sopla con fuerza luego de un día caluroso en la ciudad y de modo apenas visible, se lleva partes de mí. Cuando la luna es roja y, por unos instantes, me hace creer que te encuentras cerca.

Cuando cae la lluvia.

Notas sobre la libertad/El refugio de la soledad.

"Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on,

When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time,

Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on,

When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice

Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh..."
Red Hot Chili Peppers, Snow (Hey Oh).

Desperté y supe que habías estado aquí.
Fue bueno sentirte y recordarte, tenerte cerca... Escuchar tu respiro.

Encendí el televisor y otra vez allí estabas, estremeciéndote con la misma sensación que nos invadía años atrás.
De nuevo era 1999 y caminábamos juntos por el boulevard, bordeando el Golfo...

Te camuflajaste en cada amigo que vino a mí para emanciparme, y luego eras el viento fúrico del otoño, eras el vino y el ajenjo, eras un gato a medianoche, eras el semen: eras cada eyaculación de madrugada.

Puse atención al televisor: te observé.
Eras Anthony Kiedis cantando "Snow (Hey Oh)", mientras yo entraba en un pub al pie de la montaña y pedía una cerveza, en un sitio lejano, donde cada rostro estaba dispuesto a contar su historia.

Eras cada historia, y yo era la voz...Eras la LIBERTAD.

Y luego no eras nada, sino soledad.

Desperté de nuevo.
Y no había nadie junto a mí.

Dolió mucho, (porque no existías.)

Fue así como comprendí que cada recuerdo de soledad duerme y despierta penetrando a cada anhelo de libertad.

Sucedió realmente, desde el refugio donde los espíritus no son capaces de pronunciar su propio nombre, y mucho menos, el de quienes se han ausentado en el camino.

...Y sucedió un primer viernes mágico de marzo.