"La vida es un espectáculo sucio y triste".
E. M. Forster.
Atardecer en la Capital, millones de personas caminando por las calles, inmersos en el vaivén de la vida cotidiana, donde los "datos duros" (es decir, noticias sobre tiroteos en la vía pública, cuerpos decapitados encontrados en contenedores de basura y fetos deshechos envueltos en andrajos), amenizan los titulares del periódico vespertino... La vida cotidiana sigue su curso, la vida de todos y de nadie.
Tras salir de la estación, caminé un par de cuadras y entré al restaurante de comida rápida china, en la zona hotelera, que para mí constituye ya una tradición.
Una vez adentro, inmerso en las acciones propias de cualquier comensal, todo habría sucedido de manera rutinaria de no haber sido porque ocurrió uno de esos hechos inesperados que llegan a influir en decisiones importantes.
Todos los asientos del establecimiento estaban ocupados, excepto uno: el que se emplazaba frente a mí.
Entonces un sujeto se acercó y preguntó si podía sentarse, ante lo cual asentí.
Una vez teniéndolo de frente, observé con discreción su silueta, su porte, su semblante: cada rasgo suyo tenía la marca de la experiencia, y cada gesto irradiaba una sensación de seguridad. También me observó, por supuesto, y transcurridos varios minutos, rompió el silencio que imperaba en nuestra mesa.
—¿Eres de aquí? —Preguntó, con un acento inusual, entrecortado.
—No. Contesté. Estaré sólo unos días.
La intriga sobre su acento y sus facciones me llevó a cuestionar su origen, ante lo cual, respondió,
—Soy de un país pequeño de Europa, cercano a Grecia.
Su forma adusta -y un tanto ingenua- de responder, removió aún más mi curiosidad:
—¿De dónde? ¿Macedonia? ¿Montenegro? ¿Serbia? —Le interrogué—.
—De Albania.
—¡Claro, Albania! —Repuse, como si hubiese resuelto un puzzle.
Él esbozó una sonrisa espontánea y a partir de ese momento entablamos una conversación relajada, que se prolongó por más de dos horas. Dos horas en que M. (su nombre real es un dato que no deseo compartir), relató buena parte de su vida, como su travesía de Albania a España, donde aprendió la lengua, su anhelo por conocer América y la serie de peripecias hasta llegar a México, los arrestos que padecieron varios integrantes de su familia cuando él era pequeño, la incipiente democracia de su país y la inestabilidad de los Balcanes... En fin, una serie de temas con múltiples aristas.
M. llevaba consigo una valija, y según dijo, tenía poco tiempo de radicar en este país, "pero aquí había encontrado lo que buscaba: un sitio en dónde comenzar de cero".
Por un instante, anhelé ser M., pero también reflexioné sobre mi realidad, y la causa que me llevó a la Capital.
Imaginé cómo sería mi vida allí, ante una oportunidad factible. Me vi en una oficina minimalista, dentro de un edificio enorme. Sentado detrás de una mesa editorial, con vestimenta formal, entrevistando a empresarios y políticos... Con quienes nada tengo en común y ante quienes tendría que fingir de nueva cuenta una actitud ecuánime y entusiasta. Me vi llevando —otra vez— ese "estilo de vida" que a muchas personas a mi alrededor haría felices, pero que a mí no me importa, en absoluto.
En ese momento deseé tener una vida como la de M., con la libertad, una valija y la voluntad para dejar todo atrás y comenzar de cero, a muchos kilómetros de distancia...
Y sin más, nos despedimos.
Sobrevino un silencio solemne y dijimos adiós. Nos deseamos buena suerte, nos dimos un par de abrazos sinceros y estreché su mano con firmeza, como queriendo prolongar la energía benéfica del encuentro.
Quién sabe, quizás su valija tenía espacio para cargar con el recuerdo de esa charla, o quizás no. (En cualquier caso, no es asunto mío).
Ya estando en la banqueta, afuera del restaurante de comida rápida china, caminamos hacia direcciones opuestas.
Yo no volví la vista hacia atrás.
Temí ver cómo se alejaba,
y extrañarlo.
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lunes, diciembre 17, 2007
miércoles, agosto 22, 2007
El advenimiento de un huracán.
"When the rain came down, I was older than the earth
I could die right now, and plan another birth
Anytime I choose
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes.
When the rain came down, I was standing in the green
My soul was touched by every tree that my eyes could see
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes down..."
Happy Rhodes, When the rain came down.
Durante mi estadía en el terruño, he acudido al parque de los andadores concéntricos. El ambiente que predomina en la ciudad es tenso, ante la expectativa de que un fenómeno ciclónico azotará con fuerza al Golfo y descargará lluvias intensas sobre la zona montañosa. Por esta razón, la tarde adquiere cierto cariz emocionante.
Me postro sobre el césped e intento escribir unas cuantas líneas, que van de lo trivial a lo esotérico. La fuerza y el silbido creciente del viento estimula con bríos mi imaginación: pronto, en cuestión de minutos, observo cómo los tonos azules y verdes de la naturaleza se transforman en dominantes cromas grisáceos, como si aquellos espíritus de luz y de oscuridad -los del pasado y del futuro-, quienes merodean en esta región, acudiesen a un concilio en el parque.
Una energía inexplicable se libera cuando sopla el viento de las montañas, la misma que intensifica los colores y las sombras de los objetos, así como el brillo de las estrellas y el calor del fuego.
Cuando esto sucede, es imposible nombrar de alguna manera al conjunto de sensaciones que unos cuantos mortales aún podemos experimentar. Si acaso, intentaría explicarlo como "una mezcla de euforia, libertad y melancolía".
Ésta es la energía que libera el viento cuando se aproxima un huracán.
Quizás se trate de una reacción atávica que prevalece en el mundo, que nos concede la oportunidad de sentir algo nuevo en la existencia.
I could die right now, and plan another birth
Anytime I choose
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes.
When the rain came down, I was standing in the green
My soul was touched by every tree that my eyes could see
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes down..."
Happy Rhodes, When the rain came down.
Durante mi estadía en el terruño, he acudido al parque de los andadores concéntricos. El ambiente que predomina en la ciudad es tenso, ante la expectativa de que un fenómeno ciclónico azotará con fuerza al Golfo y descargará lluvias intensas sobre la zona montañosa. Por esta razón, la tarde adquiere cierto cariz emocionante.
Me postro sobre el césped e intento escribir unas cuantas líneas, que van de lo trivial a lo esotérico. La fuerza y el silbido creciente del viento estimula con bríos mi imaginación: pronto, en cuestión de minutos, observo cómo los tonos azules y verdes de la naturaleza se transforman en dominantes cromas grisáceos, como si aquellos espíritus de luz y de oscuridad -los del pasado y del futuro-, quienes merodean en esta región, acudiesen a un concilio en el parque.
Una energía inexplicable se libera cuando sopla el viento de las montañas, la misma que intensifica los colores y las sombras de los objetos, así como el brillo de las estrellas y el calor del fuego.
Cuando esto sucede, es imposible nombrar de alguna manera al conjunto de sensaciones que unos cuantos mortales aún podemos experimentar. Si acaso, intentaría explicarlo como "una mezcla de euforia, libertad y melancolía".
Ésta es la energía que libera el viento cuando se aproxima un huracán.
Quizás se trate de una reacción atávica que prevalece en el mundo, que nos concede la oportunidad de sentir algo nuevo en la existencia.
viernes, marzo 02, 2007
Notas sobre la libertad/El refugio de la soledad.
"Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on,
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time,
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on,
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh..."
Red Hot Chili Peppers, Snow (Hey Oh).
Desperté y supe que habías estado aquí.
Fue bueno sentirte y recordarte, tenerte cerca... Escuchar tu respiro.
Encendí el televisor y otra vez allí estabas, estremeciéndote con la misma sensación que nos invadía años atrás.
De nuevo era 1999 y caminábamos juntos por el boulevard, bordeando el Golfo...
Te camuflajaste en cada amigo que vino a mí para emanciparme, y luego eras el viento fúrico del otoño, eras el vino y el ajenjo, eras un gato a medianoche, eras el semen: eras cada eyaculación de madrugada.
Puse atención al televisor: te observé.
Eras Anthony Kiedis cantando "Snow (Hey Oh)", mientras yo entraba en un pub al pie de la montaña y pedía una cerveza, en un sitio lejano, donde cada rostro estaba dispuesto a contar su historia.
Eras cada historia, y yo era la voz...Eras la LIBERTAD.
Y luego no eras nada, sino soledad.
Desperté de nuevo.
Y no había nadie junto a mí.
Dolió mucho, (porque no existías.)
Fue así como comprendí que cada recuerdo de soledad duerme y despierta penetrando a cada anhelo de libertad.
Sucedió realmente, desde el refugio donde los espíritus no son capaces de pronunciar su propio nombre, y mucho menos, el de quienes se han ausentado en el camino.
...Y sucedió un primer viernes mágico de marzo.
Were in my life just to get high on,
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time,
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on,
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh..."
Red Hot Chili Peppers, Snow (Hey Oh).
Desperté y supe que habías estado aquí.
Fue bueno sentirte y recordarte, tenerte cerca... Escuchar tu respiro.
Encendí el televisor y otra vez allí estabas, estremeciéndote con la misma sensación que nos invadía años atrás.
De nuevo era 1999 y caminábamos juntos por el boulevard, bordeando el Golfo...
Te camuflajaste en cada amigo que vino a mí para emanciparme, y luego eras el viento fúrico del otoño, eras el vino y el ajenjo, eras un gato a medianoche, eras el semen: eras cada eyaculación de madrugada.
Puse atención al televisor: te observé.
Eras Anthony Kiedis cantando "Snow (Hey Oh)", mientras yo entraba en un pub al pie de la montaña y pedía una cerveza, en un sitio lejano, donde cada rostro estaba dispuesto a contar su historia.
Eras cada historia, y yo era la voz...Eras la LIBERTAD.
Y luego no eras nada, sino soledad.
Desperté de nuevo.
Y no había nadie junto a mí.
Dolió mucho, (porque no existías.)
Fue así como comprendí que cada recuerdo de soledad duerme y despierta penetrando a cada anhelo de libertad.
Sucedió realmente, desde el refugio donde los espíritus no son capaces de pronunciar su propio nombre, y mucho menos, el de quienes se han ausentado en el camino.
...Y sucedió un primer viernes mágico de marzo.
domingo, febrero 18, 2007
El vuelo feliz de Bastián.
"Bastián saltó al agua cristalina, se sumergió en ella, resopló, salpicó y dejó que una lluvia de gotas centelleantes le corriera por la boca. Bebió y bebió hasta calmar su sed. Y la alegría lo llenó de la cabeza a los pies, alegría de vivir y alegría de ser él mismo. Porque ahora sabía otra vez quién era y de dónde era. Había nacido de nuevo. Y lo mejor era que quería ser precisamente quien era. Si hubiera tenido que elegir una posibilidad entre todas, no hubiera elegido ninguna otra. Porque ahora sabía: en el mundo hay miles y miles de formas de alegría, pero en el fondo todas son una sola: la alegría de poder amar."
Michael Ende, La Historia Interminable.
1984.
El año perpetuado por George Orwell en el imaginario colectivo de nuestros días, distó mucho de ser, en la vida cotidiana, la distopía anunciada previamente con vehemencia.
En 1984 (tal como ahora), las calles y los ciudadanos del mundo subsistían mediando entre la civilización y la barbarie, apresurando sus pasos, doblando en las esquinas del planeta y con ello, virando el curso de su existencia.
1984 pudo haber sido un año como cualquier otro (y para millones de personas, seguramente lo fue), de no ser por una serie de imágenes, secuencias fílmicas y vivencias que dotaron de un primer sentido a mi existencia.
Producto de un híbrido majestuoso de literatura fantástica y cinematografía, el otoño de 1984 mostró a Bastián Baltasar Bux, protagonista de La Historia Interminable, surcando los cielos carmines a bordo de Fújur, el Dragón de la Suerte, sobre el barrio de Gastown.
Entre todas las historias habidas y por haber en este mundo, entre todos los relatos, crónicas, leyendas, novelas y demás textos narrativos, la idea de cruzar la esquina de Gastown emergió y se consolidó, a partir de entonces, (y por fijación personal), en el "ombligo de todas las historias", y en el epicentro de mi corpus literario.
De todas las esquinas que existen en el mundo, y que al doblar modifican el curso de los acontecimientos, la del Hotel Europe, en Gastown, se convirtió en un anhelo personal.
Hoy, el peregrinaje que de modos inesperados me ha conducido a parajes distantes, de pronto me situó en "La Esquina Cero".
A unos pasos, se levantaba, frente a mí, el Hotel Europe. El tiempo se detuvo: el pasado y el futuro confluyeron en un presente perfecto. No era 1984, ni tampoco era 2007: era el instante poseedor de todos los instantes, el momento único, el orgasmo espiritual.
De todas las postales que almaceno en mi memoria, ésta es, seguramente, la que ocupa un sitio primordial.
He aquí, la vida.
Al fin.
Y ahora me muestro al mundo, por un instante, con alegría.
viernes, octubre 20, 2006
Besos y sombras.
"Best, you've got to be the best
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now.
Change everything you are
And everything you were
Your number has been called."
Muse, Butterflies & hurricanes.
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
Los días están siendo demarcados por escenas impensables, espasmos espirituales y nuevas canciones, (tantas y tan buenas), como no sucedía desde mucho tiempo atrás. En ese transcurso, cientos de pensamientos y deseos cruzan mi mente a la velocidad de la luz y de la oscuridad.
Es sólo el futuro.
Es ingrata la distancia cuando se convierte en cercanía, cuando los sueños de besos inmortales nunca ocupan las horas de vigilia, cuando sólo hay besos crueles tras la puerta, antes de dormir. Besos al infinito, perdidos en el viento, besos de soledad, mientras se camina entonando una canción... Besos vacíos: los de efímeros placeres instantáneos. Besos ilusorios al despertar erecto a las tres de la mañana.
Besos distantes, alternando en intervalos de música y silencio... Besos y sombras: las que un mal día regresan, llevándose consigo lo que nunca nos perteneció.
Por ahora, besos ansiosos y momentos inéditos:
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now.
Change everything you are
And everything you were
Your number has been called."
Muse, Butterflies & hurricanes.
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
Los días están siendo demarcados por escenas impensables, espasmos espirituales y nuevas canciones, (tantas y tan buenas), como no sucedía desde mucho tiempo atrás. En ese transcurso, cientos de pensamientos y deseos cruzan mi mente a la velocidad de la luz y de la oscuridad.
Es sólo el futuro.
Es ingrata la distancia cuando se convierte en cercanía, cuando los sueños de besos inmortales nunca ocupan las horas de vigilia, cuando sólo hay besos crueles tras la puerta, antes de dormir. Besos al infinito, perdidos en el viento, besos de soledad, mientras se camina entonando una canción... Besos vacíos: los de efímeros placeres instantáneos. Besos ilusorios al despertar erecto a las tres de la mañana.
Besos distantes, alternando en intervalos de música y silencio... Besos y sombras: las que un mal día regresan, llevándose consigo lo que nunca nos perteneció.
Por ahora, besos ansiosos y momentos inéditos:
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
miércoles, octubre 18, 2006
Las hebras mágicas: una trilogía.
I. La vorágine de un rastro lácteo
"I am milk
I am red hot kitchen
And I am cool
Cool as the deep blue ocean
I am lost
So I am cruel
But I'd be love and sweetness
If I had you
I'm waiting
I'm waiting
For you."
Garbage, Milk.
Algo nuevo e intenso se está agitando tras las puertas, entra por las rendijas, flota en el ambiente, sale por el grifo de la cocina, se percibe cuando cae la lluvia, en la sazón del almuerzo, en la penumbra desde la ventana, cuando te acercas, cuando observas la llama de las velas, cuando tu risa se apropia de la escena... Es un gran espiral que deja tras su paso un rastro lácteo, como nuestra galaxia. (Y en el fondo, nuestra galaxia es sólo una gran metáfora de nuestras vidas: partiendo del centro, extendiendo los brazos hacia las lejanías, conjugando puntos de luz con polvo cósmico, y al final, retornando de nuevo al origen).
II. Tú
"You look so fine
Knocked down
Cried out
Been down just to find out
I'm through
Bleeding for you
I'm open wide
I want to take you home
We'll waste some time
You're the only one for me..."
Garbage, You look so fine.
Alguien duerme en completa oscuridad, alguien sueña, alguien reza y se emociona, alguien se masturba, y mientras tanto, el tiempo se vuelve incierto en la dimensión onírica, ¿Puedes escuchar? ¿Sientes algo? ¿Eres capaz de expresarlo?
III. Un Sortilegio
"It's funny how
Even now
You still support me
after all the things that I've done
You're so good to me
Waiting patienly
And isn’t it sad that
you still have to ask if I care
I never said I was perfect
But I can take you away..."
Garbage, Drive you home.
Si pienso en ti, me abordan excesivas ganas de llorar. Es extraño, inédito y sublime.
No tengo una razón válida para hacerlo, quizás sea sólo que me estremece la idea de tu existencia, de tu convivencia y tu cercanía. Se trata de un sentimiento que permaneció mucho tiempo engendrado y ahora, por suerte o por destino, ha estallado. Me traspola de la casona a parajes etéreos desconocidos, donde las emociones y los impulsos corren descontrolados, con tan sólo un roce.
Sólo aguardo a la noche para compartir cada momento, que siempre será el primero.
martes, octubre 17, 2006
El tiempo entre nosotros.
"Time here
All but means nothing
Just shadows that move
Across the wall
They keep me company
But they don't ask of me
They don't say nothing at all..."
Sarah McLachlan, Time.
Un par de espíritus arcaicos comparten una noche frente al fuego. La luna de octubre mengua, regocijando los presagios y los sueños. ¡Los misterios del mundo adquieren tan poca relevancia cuando atraes el equilibrio!
Recuerda: "sólo existe el tiempo entre nosotros", regido por ese ángel verde de la dualidad que vierte los tiempos en un caldero. El arte fluye en cada mirada y cada palabra que eres capaz de expresar, y por instantes, también de callar.
Me intriga saber si algo logra conmover tu 'acid rotten heart.'
El tiempo entre nosotros avanza con rapidez y por instantes se detiene, quedando sólo sólo las miradas, las llamas, las horas... Agradezco esos instantes de libertad cuando estás conmigo y todos los espectros del pasado y del futuro son arrojados al arca del olvido, y nos diluímos en el caldero atemporal.
La vida está ahí: dentro del caldero. La templanza, la unión de los complementos.
lunes, octubre 16, 2006
la luz y la oscuridad.
"I'm going to tear all the cables in my brain
Burn up the neurons, so
I don't have anything to compensate.
Bifurcate the poles of
my acid rotten heart
And pour a red cell,
full of renewed hope
into my beloved corpse..."
Fragmento escrito por
Aquel quien custodia el fuego,
(y el agua).
El viento frío y seco arrasó ayer en las calles de la ciudad. Golpeó mi rostro, y como suele hacerlo, me estremeció. Caminé durante horas siguiendo al fuego, pensando en todas quellas luces que en el camino se extinguen y las que en cada paso, se inflaman con más fuerza.
Estos días, ¡hay tanta magia en el ambiente! Ni los dioses, ni los ídolos, ni los héroes o los arcángeles caídos serían capaces de comprender por qué sucede, y la intensidad con que se expresa (o se reprime) cada emoción. ¿Por qué hay tanta energía contenida en cada instante? ¿Qué esconden esas calles añejas por el tiempo? ¿cuántas historias callan esos muros? Relatos inconclusos, noches lascivas de eyaculaciones pérfidas, reencuentros y despedidas, una voz ilusoria aguardando en el silencio...
El acecho de las sombras desfiguradas...
Al final, el tiempo sólo contendrá los ecos y las cenizas de quienes terminamos protagonizando nuevos relatos, que se fusionarán en el olvido.
Ojalá pudiese quemar todas aquellas sombras que nos precedieron y aún vagan entre nosotros.
Una nota azul, un librillo verde y nada más que escribir.
Un mago (que en realidad son tres) y un ermitaño, la crónica y la leyenda, un poeta y un profeta, la luz que se interna en la oscuridad y la oscuridad que clama ser luz de nuevo, y la vida de por medio...
Con todo lo lastimera e indiferente que pueda resultar.
Roces sin roces y besos a tus frases en el vacío. Una lágrima: ni de pena ni de alegría. Y en el fondo, toda esa ficción con que lacera el escuchar e imaginar los orgasmos que quizás nunca compartiremos.
Magia: Energía. Por vez primera en mucho tiempo anhelo ser luz de nuevo.
¿Vas a avivar la mecha o a dejar que el fuego se consuma, de nuevo, entre las sombras?
viernes, octubre 13, 2006
Endorfinas.
"What is this??
Are you some kind of hypnotist??
Waving your powers around
the sun eclipse behind the cloud..."
The Flaming Lips, Are you a hypnotist?
Apenas ahora me percato: precisamente cuando me comporto más maduro, vuelvo a ser un niño. ¿Has leído todos aquellos relatos que cruzan mi mente cuando charlamos? ¡El infinito se vuelve tan limitado!
Y si te acercaras un poco más, escucharías los 150 latidos por minuto que provocas. Culpemos a la conjunción de Swiss Army con 212, culpemos a las endorfinas.
Culpemos a la energía que durante miles de años nos ha hecho emocionarnos y aguardar por ese primer instante.
"My gift is my song
and this one's for you:
And you can tell everybody
this is your song...
I hope you don't mind
that I put down in words
How wonderful life is
while you're in the world."
Elton John, Your song.
Are you some kind of hypnotist??
Waving your powers around
the sun eclipse behind the cloud..."
The Flaming Lips, Are you a hypnotist?
Apenas ahora me percato: precisamente cuando me comporto más maduro, vuelvo a ser un niño. ¿Has leído todos aquellos relatos que cruzan mi mente cuando charlamos? ¡El infinito se vuelve tan limitado!
Y si te acercaras un poco más, escucharías los 150 latidos por minuto que provocas. Culpemos a la conjunción de Swiss Army con 212, culpemos a las endorfinas.
Culpemos a la energía que durante miles de años nos ha hecho emocionarnos y aguardar por ese primer instante.
"My gift is my song
and this one's for you:
And you can tell everybody
this is your song...
I hope you don't mind
that I put down in words
How wonderful life is
while you're in the world."
Elton John, Your song.
miércoles, octubre 11, 2006
Aquel quien custodia el fuego.
"All this talk of getting old
It's getting me down, my love
Like a cat in a bag, waiting to drown
This time I'm comin' down..."
The Verve, Drugs don't work.
Una de las reglas no escritas en la vida, (frase bastante apropiada para quien ejerce el oficio de escribir y publicar), consiste en que las personas se apropien de 'nuestras canciones' para demarcar sus vivencias, y entonces, sus propios metarrelatos se incorporen a los nuestros, casi siempre mostrando gran similitud.
Hace poco más de cuatro años escribí uno de los textos más viscerales y melancólicos que he logrado, intitulado "Sombras sangrantes y una canción". Lo escribí y jamás volví a leerlo, pero recuerdo que comenzaba con la frase inicial de 'Drugs don't work', autoría de Richard Ashcroft, el ex-vocalista de The Verve.
Desde entonces los sucesos del mundo, tanto colectivos como personales, han dado vuelcos en espiral, y el sabor de la vida como sinónimo de "libertad" se ha tornado agridulce, cuando no ácido.
Septiembres negros han precedido a noviembres azules, al tiempo que han ocurrido entusiastas conatos de guerras a gran escala y Chris Cornell, Trent Reznor, Morrissey y Chris Martin han compuesto nuevos himnos generacionales...
El mundo ha constituido al fin, una gran colección de tarjetas postales.
Las habitaciones azules fueron pintadas de blanco, los gatos se volvieron omnipresentes, y la compañía, la emoción de que cada momento y cada situación fueran los primeros, se convirtió en soledad, luego en búsqueda frenética y finalmente, en un incierto limbo oscuro.
Y en todo este proceso, siempre prevaleció el instinto. El instinto y la perversión...
Perversión.
Hubo momentos para besar y follar. Después, a la mañana siguiente, sólo hubo vacío. Fueron momentos necesarios:imprescindibles para valorar los hábitos, no sólo los instantes.
Y en ese letargo nos fuimos lastimando, apropiándonos del tiempo que ya se había ausentado, y aún más, construyendo y recreando imágenes de fluidos y orgasmos ajenos. Nuestra condición de seres tan instintivos fue capaz de detonar los sentimientos más crueles y autodestructivos.
No podría darme el lujo de culpar a nadie, en forma alguna.
Finalmente, aún estando en el vacío, quedamos libres de ese 'síndrome de persistencia', prevaleciendo las canciones como testimonios.
“Now you’re free,
free with your history”
Ryan Adams, Harder now that is over.
Hoy me encuentro en la Gran Ciudad, y por vez primera en cuatro años, he atravesado los límites de lo que había sentido: Curiosamente, sólo quiero volver al principio.
"Nobody said it was easy
It’s such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard
Aww take me back to the start "
Coldplay, The Scientist.
Quiero llegar a casa esta noche y todas las noches del mundo, encender velas y follar. Y al día siguiente, despertar contigo.
Sería una rutina perfecta.
“And if a double-decker bus
Crashes in to us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well the pleasure, the privilege is mine..."
The Smiths, There is a light that never goes out.
Abre la puerta esta noche. Entra y ocupa los espacios físicos, emotivos y espirituales que en mucho tiempo nadie más ha ocupado. Haz lo que sabes hacer: Conoce el submundo de los sueños, compréndelos y compártelos.
Abre todas las puertas con fuego, y luego purifícalas con agua.
“Would you be the wild one,
running with the dogs today?”
Suede, The Wild Ones.
Respeta las ausencias tanto como yo lo hago, pero no vivas de ellas. Esta vez, por favor, no lo hagas.
"Cos on you the tattoo will be bleeding
and the name will stain..."
De todas las sombras y siluetas opacas que han aparecido y se han esfumado en estos cuatro años, sería estupendo lograr una imagen nítida en el otoño del 2006.
"We'll ride from disguised suburban graves
We'll go from the bungalows where the debts still grow each day
And oh if you stay I'll chase the rainblown fears away
We'll shine like the morning and sin in the sun oh if you stay
We'll be the wild ones running with the dogs today."
It's getting me down, my love
Like a cat in a bag, waiting to drown
This time I'm comin' down..."
The Verve, Drugs don't work.
Una de las reglas no escritas en la vida, (frase bastante apropiada para quien ejerce el oficio de escribir y publicar), consiste en que las personas se apropien de 'nuestras canciones' para demarcar sus vivencias, y entonces, sus propios metarrelatos se incorporen a los nuestros, casi siempre mostrando gran similitud.
Hace poco más de cuatro años escribí uno de los textos más viscerales y melancólicos que he logrado, intitulado "Sombras sangrantes y una canción". Lo escribí y jamás volví a leerlo, pero recuerdo que comenzaba con la frase inicial de 'Drugs don't work', autoría de Richard Ashcroft, el ex-vocalista de The Verve.
Desde entonces los sucesos del mundo, tanto colectivos como personales, han dado vuelcos en espiral, y el sabor de la vida como sinónimo de "libertad" se ha tornado agridulce, cuando no ácido.
Septiembres negros han precedido a noviembres azules, al tiempo que han ocurrido entusiastas conatos de guerras a gran escala y Chris Cornell, Trent Reznor, Morrissey y Chris Martin han compuesto nuevos himnos generacionales...
El mundo ha constituido al fin, una gran colección de tarjetas postales.
Las habitaciones azules fueron pintadas de blanco, los gatos se volvieron omnipresentes, y la compañía, la emoción de que cada momento y cada situación fueran los primeros, se convirtió en soledad, luego en búsqueda frenética y finalmente, en un incierto limbo oscuro.
Y en todo este proceso, siempre prevaleció el instinto. El instinto y la perversión...
Perversión.
Hubo momentos para besar y follar. Después, a la mañana siguiente, sólo hubo vacío. Fueron momentos necesarios:imprescindibles para valorar los hábitos, no sólo los instantes.
Y en ese letargo nos fuimos lastimando, apropiándonos del tiempo que ya se había ausentado, y aún más, construyendo y recreando imágenes de fluidos y orgasmos ajenos. Nuestra condición de seres tan instintivos fue capaz de detonar los sentimientos más crueles y autodestructivos.
No podría darme el lujo de culpar a nadie, en forma alguna.
Finalmente, aún estando en el vacío, quedamos libres de ese 'síndrome de persistencia', prevaleciendo las canciones como testimonios.
“Now you’re free,
free with your history”
Ryan Adams, Harder now that is over.
Hoy me encuentro en la Gran Ciudad, y por vez primera en cuatro años, he atravesado los límites de lo que había sentido: Curiosamente, sólo quiero volver al principio.
"Nobody said it was easy
It’s such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard
Aww take me back to the start "
Coldplay, The Scientist.
Quiero llegar a casa esta noche y todas las noches del mundo, encender velas y follar. Y al día siguiente, despertar contigo.
Sería una rutina perfecta.
“And if a double-decker bus
Crashes in to us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well the pleasure, the privilege is mine..."
The Smiths, There is a light that never goes out.
Abre la puerta esta noche. Entra y ocupa los espacios físicos, emotivos y espirituales que en mucho tiempo nadie más ha ocupado. Haz lo que sabes hacer: Conoce el submundo de los sueños, compréndelos y compártelos.
Abre todas las puertas con fuego, y luego purifícalas con agua.
“Would you be the wild one,
running with the dogs today?”
Suede, The Wild Ones.
Respeta las ausencias tanto como yo lo hago, pero no vivas de ellas. Esta vez, por favor, no lo hagas.
"Cos on you the tattoo will be bleeding
and the name will stain..."
De todas las sombras y siluetas opacas que han aparecido y se han esfumado en estos cuatro años, sería estupendo lograr una imagen nítida en el otoño del 2006.
"We'll ride from disguised suburban graves
We'll go from the bungalows where the debts still grow each day
And oh if you stay I'll chase the rainblown fears away
We'll shine like the morning and sin in the sun oh if you stay
We'll be the wild ones running with the dogs today."
viernes, octubre 06, 2006
Luna de la cosecha.
"Out of the silence
Into the blue
You finally remember where you’ve been
You finally remember who you are
And you remember the light
Out of the spirit
Into the flesh
The animal heartbeat in the chest
The naked desire
The appetite
But you remember the light
Now I lay me down
Now I lay me down
Now I lay me down
To dream"
October Project, Now I lay me down.
Un resplandor se infiltra a través de las puertas y las ventanas, irradiando una serie de colores indescriptibles. Es un mito que existan fronteras: nada termina, nada finaliza. Los límites se incrementan volviendo todo más intenso, más visceral, y en ese proceso a menudo nos fragmentamos, adquiriendo nuevos matices.
Esta noche la luz de la Luna Llena (aunque sea a través de las tinieblas), teñirá de tonos cerúleos los objetos, las emociones, los sentimientos...
Frases, miradas, fluidos, secreciones, espasmos... Miles de palabras, millones de estrellas, y en el punto medio, Tú.
"Let the altars shine".
Into the blue
You finally remember where you’ve been
You finally remember who you are
And you remember the light
Out of the spirit
Into the flesh
The animal heartbeat in the chest
The naked desire
The appetite
But you remember the light
Now I lay me down
Now I lay me down
Now I lay me down
To dream"
October Project, Now I lay me down.
Un resplandor se infiltra a través de las puertas y las ventanas, irradiando una serie de colores indescriptibles. Es un mito que existan fronteras: nada termina, nada finaliza. Los límites se incrementan volviendo todo más intenso, más visceral, y en ese proceso a menudo nos fragmentamos, adquiriendo nuevos matices.
Esta noche la luz de la Luna Llena (aunque sea a través de las tinieblas), teñirá de tonos cerúleos los objetos, las emociones, los sentimientos...
Frases, miradas, fluidos, secreciones, espasmos... Miles de palabras, millones de estrellas, y en el punto medio, Tú.
"Let the altars shine".
jueves, octubre 05, 2006
Balada para un vampiro, (primera parte).
"Come into these arms again
And lay your body down
The rhythm of this trembling heart
It's beating like a drum
It beats for you, it bleeds for you
It knows not how it sounds
For it is the drum of drums
It is the song of songs."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
Apaga la luz eléctrica, enciende las velas y acércate...
Lee las líneas de sangre y semen que he escrito antes de llegar aquí, y sonríe (por favor sonríe).
Abre las ventanas y deja que el viento fresco de octubre nos azote con su fuerza. Cierra los ojos, piensa en todos aquellos sucesos que no has olvidado pero que tampoco eres capaz de recordar (el tiempo y la memoria sólo son espejismos ilusorios para nosotros).
Analiza, vuelve al origen de tus pensamientos (donde no hay razón) y entonces hallarás a dos espíritus desnudos, que en realidad son uno.
Luego, percibe la energía que emana entre nosotros,
Abre los ojos...
¿Te das cuenta? El fuego de las velas es cian y el viento, malva.
Ojalá los rayos del sol desaparecieran y las noches se volvieran eternas, para estar siempre a tu lado.
Por favor, vuelve a sonreír.
"Come into these arms again
and set the spirit free."
And lay your body down
The rhythm of this trembling heart
It's beating like a drum
It beats for you, it bleeds for you
It knows not how it sounds
For it is the drum of drums
It is the song of songs."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
Apaga la luz eléctrica, enciende las velas y acércate...
Lee las líneas de sangre y semen que he escrito antes de llegar aquí, y sonríe (por favor sonríe).
Abre las ventanas y deja que el viento fresco de octubre nos azote con su fuerza. Cierra los ojos, piensa en todos aquellos sucesos que no has olvidado pero que tampoco eres capaz de recordar (el tiempo y la memoria sólo son espejismos ilusorios para nosotros).
Analiza, vuelve al origen de tus pensamientos (donde no hay razón) y entonces hallarás a dos espíritus desnudos, que en realidad son uno.
Luego, percibe la energía que emana entre nosotros,
Abre los ojos...
¿Te das cuenta? El fuego de las velas es cian y el viento, malva.
Ojalá los rayos del sol desaparecieran y las noches se volvieran eternas, para estar siempre a tu lado.
Por favor, vuelve a sonreír.
"Come into these arms again
and set the spirit free."
lunes, septiembre 25, 2006
This is a story about... [...]
"There was a boy
A very strange
Enchanted boy
They say he wandered
Very far, very far
Over land and sea
A little shy and sad of eye
But very wise was he..."
David Bowie, Nature Boy.
Solos a la medianoche, en medio del parque eterno.
Una mirada y luego el infinito. La puerta se abrió de par en par (y la llave se ha extraviado).
¿Puedes escuchar el roce del viento cuando caen las hojas? ¿El agua que gotea de una fuente? ¿El ruido de la ciudad, los rezos y los lamentos? Todo adquiere un matiz cian cuando estamos juntos y miramos hacia el mismo punto ¡Y todo huele tan bien! Tener tu olor en mí es el mejor paliativo ante la melancolía...
No existe el mundo. No hay nada más allá de ti y de mi. No existe el siempre, ni el jamás, somos dos espíritus en uno eyaculando sobre las estrellas, riendo, follando en cualquier sitio, (pero sobre todo en aquellos que impliquen un riesgo adicional).
Ni todas las leyendas, ni todos los relatos, ni todos los mitos del mundo serían capaces para abarcar y describir cada momento junto a ti.
La vida, la rutina y el tiempo... ¿En verdad existen o todos están muertos? ¿O somos nosotros quienes lo estamos?
Qué importa, estamos juntos.
Un par de besos, diez mil abrazos, cien mil caricias, y todo el fervor malicioso que tus espacios necesiten llenar.
Tenemos un relato a cuestas y millones de calles por recorrer, tras haber hallado la lanza de Ithuriel.
"And then one day
One magic day
He passed my way
While we spoke
Of many things
Fools and kings
This he said to me
"The greatest thing
You'll ever learn
Is just to love and
Be loved in return"
A very strange
Enchanted boy
They say he wandered
Very far, very far
Over land and sea
A little shy and sad of eye
But very wise was he..."
David Bowie, Nature Boy.
Solos a la medianoche, en medio del parque eterno.
Una mirada y luego el infinito. La puerta se abrió de par en par (y la llave se ha extraviado).
¿Puedes escuchar el roce del viento cuando caen las hojas? ¿El agua que gotea de una fuente? ¿El ruido de la ciudad, los rezos y los lamentos? Todo adquiere un matiz cian cuando estamos juntos y miramos hacia el mismo punto ¡Y todo huele tan bien! Tener tu olor en mí es el mejor paliativo ante la melancolía...
No existe el mundo. No hay nada más allá de ti y de mi. No existe el siempre, ni el jamás, somos dos espíritus en uno eyaculando sobre las estrellas, riendo, follando en cualquier sitio, (pero sobre todo en aquellos que impliquen un riesgo adicional).
Ni todas las leyendas, ni todos los relatos, ni todos los mitos del mundo serían capaces para abarcar y describir cada momento junto a ti.
La vida, la rutina y el tiempo... ¿En verdad existen o todos están muertos? ¿O somos nosotros quienes lo estamos?
Qué importa, estamos juntos.
Un par de besos, diez mil abrazos, cien mil caricias, y todo el fervor malicioso que tus espacios necesiten llenar.
Tenemos un relato a cuestas y millones de calles por recorrer, tras haber hallado la lanza de Ithuriel.
"And then one day
One magic day
He passed my way
While we spoke
Of many things
Fools and kings
This he said to me
"The greatest thing
You'll ever learn
Is just to love and
Be loved in return"
lunes, septiembre 04, 2006
Los momentos furtivos.
"Hasta que no llegue la muerte
lo único seguro en esta vida
es la soledad;
y la soledad es libertad"
Anónimo, [copiado de un muro urbano].
Álgidas son las experiencias al caminar en esta ciudad, como también álgidas son las emociones. En un punto y en otro, la libertad acecha, otorgando un sinnúmero de ideas furtivas: de la primera mirada al éxtasis efímero, del primer gato citadino capturado con suerte en una fotografía, al primer dejo de melancolía que produce un fin de semana solitario. (Cohabitando con millones de seres humanos, pero en el fondo, solo).
Y todo transcurre con una agilidad desmesurada, como los vagones del Metro, como el trayecto de los automóviles, como los amaneceres ocres y los crepúsculos purpúreos, como las visitas guiadas a los museos, como el paso de las horas...
Todo fluye en un rapsódico caos que en algunos instantes, (sobre todo en últimas fechas) da la impresión de lanzar por la borda a la ciudad y al país. (Lo cual resulta demasiado tentador y estimulante).
Pero no todas las emociones son efímeras. Algunas se engendran lentamente, y en determinados momentos del día, explotan.
Quiero pensar que es así.
¿Tú qué crees?
viernes, agosto 25, 2006
In tenebras evanescam.
"Desapareceré en la tiniebla
en una noche hecha por el Hombre..."
Michael Green, La Profecía del Cuerno Espiralado.
en una noche hecha por el Hombre..."
Michael Green, La Profecía del Cuerno Espiralado.
Desde el café, sentado frente a un ventanal, aprecié la fúrica tempestad que durante más de dos horas azotó (y asoló) el valle oriental de la Ciudad.
Rayos, relámpagos, truenos estentóreos... Lluvia y viento gélido que calaba los huesos con su impacto.
Y yo feliz, congratulándome por presenciar la escena. (Hubo tanta energía allí como en millones de emisiones de semen).
El suceso logró hacerme evocar un añejo pasaje en un libro del Hagadá: el arrivo de Asallam, el Primer Unicornio, envuelto en un torbellino espiralado. Y con él, el Principio de los Tiempos.
Y desde allí, también pude percatarme cuán pequeño es el orbe, cuando se tienen ideas tran grandes. Sobre todo en un rumbo como éste, con tanto glamour, rostros impecables y prendas majestuosas... El frívolo encanto de la sofisticación que disfraza con egos descomunales a espíritus vacíos.
Y todo con el colmo de la presunción... Para acabar conteniendo la misma mierda.
De algo estoy seguro: jamás cambiaría en mí la posibilidad de maravillarme ante los sucesos más triviales.
Salí del café a mitad de la tormenta, fue orgásmico: caminar solo por esas calles, como el enigmático señor Sommer de Patrick Süskind.
Extraña mezcla de misticismo y 'existencialismo urbano'.
martes, agosto 01, 2006
Energía mística.
"Quiero asomarme al mundo como quien se asoma
a una colección de tarjetas postales."
Eva Perón, entrevista a 'Antena', 1944.
a una colección de tarjetas postales."
Eva Perón, entrevista a 'Antena', 1944.
Hoy está presente en todas partes: es la esencia de cada objeto acomodado en la habitación, en cada página de un libro, en cada track de un disco compacto...
Puede olerse en mi recámara: es el penetrante olor a copal que despide el incensario...
Surca los aires a la velocidad de la luz (y de la oscuridad). Se ha sumergido bajo el agua fría de un caudaloso río que se pierde en la lejanía de los eones...
Atraviesa los cuerpos celestes y se prolonga al infinito: es el aquí y el ahora. Es cada instante que con la inmediatez de las emociones, siempre es el primero y el último...
Es el espíritu del viento boreal, y también es el espíritu de cada gato que vaga solo por las noches, y que se interna en sitios insólitos escapando al entendimiento humano...
Es la consistencia del vino y la tesitura de varias voces épicas...
Es la música y el sexo, la conjunción de ambos y el semen indómito que delira en cada emisión...
Es el arte de caminar y de plasmar ideas por escrito, y es también el arte de narrar...
Pero no siempre estuvo ahí.
Esta mañana pasé horas viendo viejas fotografías: ¿cuántas sonrisas reprimidas hubo allí? ¿Cuántos deseos incumplidos? ¿Cuántos orgasmos fallidos? ¿Cuántos testimonios de miseria humana enarbolaban esos rostros compungidos? ¿Cuánta mierda acumulaban diariamente junto a su soledad? ¿Cuánta crueldad? ¿CUÁNTA?
Y así lo hicieron por años (y luego de años, décadas) hasta que un mal día, como todos los de su tiempo, se volvieron polvo. Y luego del polvo sólo quedaron vestigios dispersos, como esas fotografías.
Y nada más.
Todo por no apreciar esa 'energía mística' que hoy está presente en todas partes, que brinda sentido a la vida misma (cuando menos a la mía), y que se denomina LIBERTAD.
Puede olerse en mi recámara: es el penetrante olor a copal que despide el incensario...
Surca los aires a la velocidad de la luz (y de la oscuridad). Se ha sumergido bajo el agua fría de un caudaloso río que se pierde en la lejanía de los eones...
Atraviesa los cuerpos celestes y se prolonga al infinito: es el aquí y el ahora. Es cada instante que con la inmediatez de las emociones, siempre es el primero y el último...
Es el espíritu del viento boreal, y también es el espíritu de cada gato que vaga solo por las noches, y que se interna en sitios insólitos escapando al entendimiento humano...
Es la consistencia del vino y la tesitura de varias voces épicas...
Es la música y el sexo, la conjunción de ambos y el semen indómito que delira en cada emisión...
Es el arte de caminar y de plasmar ideas por escrito, y es también el arte de narrar...
Pero no siempre estuvo ahí.
Esta mañana pasé horas viendo viejas fotografías: ¿cuántas sonrisas reprimidas hubo allí? ¿Cuántos deseos incumplidos? ¿Cuántos orgasmos fallidos? ¿Cuántos testimonios de miseria humana enarbolaban esos rostros compungidos? ¿Cuánta mierda acumulaban diariamente junto a su soledad? ¿Cuánta crueldad? ¿CUÁNTA?
Y así lo hicieron por años (y luego de años, décadas) hasta que un mal día, como todos los de su tiempo, se volvieron polvo. Y luego del polvo sólo quedaron vestigios dispersos, como esas fotografías.
Y nada más.
Todo por no apreciar esa 'energía mística' que hoy está presente en todas partes, que brinda sentido a la vida misma (cuando menos a la mía), y que se denomina LIBERTAD.
martes, julio 25, 2006
Miradas cruzadas.
"When the time bell blows my heart
and I have scored a better day,
well nobody made this war of mine...
Oh mysteries of love
Where war is no more,
I'll be there anytime…”
Beth Gibbons, Mysteries.
Beth Gibbons, Mysteries.
¿Cuántos pensamientos pueden intercambiar dos miradas con el fuego de por medio?
Miles, si no es que millones.
Quizás el firmamento no podría abarcarlos.
En ciertos momentos (pero sobre todo ahora) cuando las tardes vuelven a ser grises, la lluvia constante purifica a los espíritus bucólicos y las emociones se estremecen, es cuando agradezco el hecho de ser capaz —aún estando vivo, y aún teniendo cuerpo—, de sentir.
No de anhelar un sentimiento, sino simplemente, sentir.
En ciertos momentos (pero sobre todo ahora) cuando las tardes vuelven a ser grises, la lluvia constante purifica a los espíritus bucólicos y las emociones se estremecen, es cuando agradezco el hecho de ser capaz —aún estando vivo, y aún teniendo cuerpo—, de sentir.
No de anhelar un sentimiento, sino simplemente, sentir.
(Que es algo difícil para un Ser Humano).
¿Cuánta libertad debió quedar aprisionada dentro de nosotros, para lograr emanciparla con un par de miradas?
Y no. No tienes idea de cuán lejos puedo llegar y cuán libre puedo ser, mientras te observo. Va más allá de la piel que se eriza y los músculos que se yerguen, rígidos.
Pero es que, ¿te percataste que había fuego de por medio?
¿Cuánta libertad debió quedar aprisionada dentro de nosotros, para lograr emanciparla con un par de miradas?
Y no. No tienes idea de cuán lejos puedo llegar y cuán libre puedo ser, mientras te observo. Va más allá de la piel que se eriza y los músculos que se yerguen, rígidos.
Pero es que, ¿te percataste que había fuego de por medio?
¿Será posible que vuelva a arder, y que luego nos consuma?
Ruego porque así sea.
Ruego porque así sea.
sábado, julio 15, 2006
Dulce euforia.
“Time is never time at all,
You can never ever leave
without leaving a piece of youth
And our lives are forever changed
We will never be the same
The more you change the less you feel…”
Smashing Pumpkins, Tonight, tonight.
Smashing Pumpkins, Tonight, tonight.
Todas las noches del mundo deberían comenzar con Tonight, tonight de los Smashing Pumpkins al unísono estentóreo, y con miradas lúbricas, que en pocos minutos abrieran paso a los instintos.
Y escuchando esa canción, te desnudaría el espíritu (tras hacerlo con el cuerpo, por supuesto).
“Believe, believe in me, believe
That life can change,
that you're not stuck in vain
We're not the same,
we're different tonight
Tonight, so brightTonight…”
Ajenos seres morbosos nos custodiarían de reojo (una vez más), las vulvas agitadas se estremecerían bajo las estrellas, y los bálanos furiosos, estarían a punto de estallar.
No debes ser egoísta: piensa que el cuerpo humano tiene más de 650 músculos, para concentrarte sólo en uno. (Pero demuéstrale tu dilección).
“We'll crucify the insincere tonight
We'll make things right,
we'll feel it all tonight
We'll find a way to offer up
the night tonight
The indescribable moments
of your life tonight
The impossible is possible tonight
Believe in me as I believe in you,
tonight.”
Ríe, gime… ¡Grita! Con una voz perfecta: como Billy Corgan, como Kurt Cobain, como Eddie Vedder, como Layne Staley, como Mark Arm, como Chris Cornell… ¡Eso mismo! Conviértete en Chris Cornell.
Y al final, observa muy de cerca cómo emanan eufóricos los torrentes blanquecinos: Surrealismo puro.
Esgrime una sonrisa, y piensa en una línea que te otorgue validez:
…Ya está: Bálanos y arpegios.
martes, abril 04, 2006
Estados Alterados de Conciencia.
"And one of these nights
You’re gonna show me that you already know
There’s a feast waiting for you
And you’ve never even gotten a taste
It’s later than you think and
A kiss is a terrible thing to waste!"
Meat Loaf, A kiss is a terrible thing to waste.
You’re gonna show me that you already know
There’s a feast waiting for you
And you’ve never even gotten a taste
It’s later than you think and
A kiss is a terrible thing to waste!"
Meat Loaf, A kiss is a terrible thing to waste.
Cierra los ojos.
Piensa.
Por una vez, el tiempo se detuvo.
Es más... Se fusionó con la eternidad. Ahora no hay 'antes' ni 'después', todo confluye en este preciso instante.
Percibe.
Todo lo que sucede a tu alrededor. El sonido distante del agua que fluye en un caudal cercano, el silbido de los insectos, el espectral juego de sombras que proyectan los arces y los enebros que nos rodean.
Crea.
Un relato para este instante. Luego del crepúsculo sólo nos queda la noche, que por supuesto va muy acorde con nuestro tiempo, en un mundo donde predomina la Oscuridad y la Luz se extingue gradualmente.
Viaja.
Traspólate desde este punto hasta la Finitud. Evoca una canción dilecta (en este caso, A kiss is a terrible thing to waste), retoma el relato del Fin del Mundo y añade esta secuencia, entra en el trance que te perturba, recrea este momento y prolóngalo en tus líneas.
Y luego, siente.
¿Existe algo que otorgue mayor validez a este momento? No.
Le infundiste vigencia a tu vida, grandísimo cabrón. Caminaste bien acompañado unos tres kilómetros hasta que reinó la noche con todo y su luna menguante de Abril. En medio de la carretera, en el trecho más oscuro y solitario, y justo sobre la línea blanca (aquella que divide los carriles), te detuviste, le observaste y sin más, compartiste un buen beso, aquel que libera feromonas, agiliza endorfinas, te estimula, te excita, te erecta y dócilmente te provoca frotar tu cuerpo con el suyo.
Allí, en la carretera. En el punto cero del mundo, sobre la línea que por una vez confabula las historias que se van de las que regresan.
Un beso/Una sucesión de besos ininterrumpidos/Estados Alterados de Conciencia en medio de la carretera.
sábado, marzo 18, 2006
110 km/hr, y luego cero.
"Take me out, tonight
Where there’s music and there’s people
And they’re young and alive..."
The Smiths, There is a light that never goes out.
Dos tipos alejándose en la carretera a medianoche. ¿Huyendo? ¿Abandonando la urbe unas cuantas horas?
Eso es lo que menos importa ahora.
A medida que el auto avanza, las luces de la mancha urbana se empequeñecen como todos esos recuerdos y pensamientos sutiles que ajetreaban la mente apenas minutos antes. Por un instante, sólo existen 'el aquí y el ahora' que tanto cuestan conseguir, y valorar. El viento refresca algo más que el interior del auto y con él, la tensión sexual se acumula. Materia para los sueños (y los orgasmos).
Después, deviene la parte más predecible y sin embargo, menos trivial. ¿Sabes por qué? Porque justo cuando pensaba que ya era suficiente, que había llegado al máximo punto extático, el inicio perfecto entre los inicios, me doy cuenta que por una vez (y quizás de nuevo), estaba equivocado: ni siquiera todos estos momentos compartidos pueden compararse con los que he vivido conmigo mismo. Y doy gracias por ello.
Llegamos a 110 km/h y después regreso al punto cero, a la quietud que por una noche me pertenece sólo a mí y me motiva a acelerar mañana, de nuevo. Porque, después de todo... ¡Qué bien se siente!
Mientras tanto, gracias por estar y haber estado.
"And if a ten-tons truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure,the privilege is mine
Oh, there is a light and it never goes out..."
