Viaje hacia el fin del Tiempo:El Destino [Flashforward].

Epílogo.

Acotaciones Finales,
Nota del Editor,
Fe de Erratas.

Fade Out.
Pantalla fundida en negro,
Créditos al cierre.

He aquí: el momento de la conversión.
La reinvención,
La redención.

Ante mí: La vorágine del Destino.

En este preciso instante, no estoy seguro si los finales realmente llegan a suceder, o si sólo son una prolongación incesante de tiempos previamente vividos (por poco olvidados). En lo personal (queda clarísimo), me obsesiona el desenlace de los relatos:

Porque todo relato aspira a terminar, alguna vez, de uno u otro modo.

Si el final es bueno o malo, eso no me corresponde juzgarlo.

Todo cuanto he plasmado durante estos cuatro años en esta versión digital del Breviario (como en tantos otros cuadernos de apuntes), es un testimonio y un tributo. Es un homenaje a las vivencias de personas reales como Biógrafa Chú, R. el Alquimista, Super-actriz K, Dañado Post-Grunger, el Admirador de Wilde o La Mujer sin Sonrisa, así como a personajes ficticios como Ibardhim, Gheesh, Abadón o Eschel, que han vivido conmigo.

Y al mismo tiempo, es una fábula y una parábola.

Más aún: es una leyenda, y una profecía.

Eso mismo: es una profecía, críptica y enigmática como aquella que descubrí junto a la Samaritana en un lienzo, hace más de trece años, cuando la rueca del Destino giró hacia un punto indeterminado del Universo, donde brillaban dos estrellas.

Y como toda profecía, narra los acontecimientos que pertenecen al Futuro. A ese Futuro que habrá de comenzar (si es que ha de comenzar) en unas horas más.

No voy a despedirme.

Las despedidas son en buena medida, eventos de desazón.


Pero debe quedar claro que ya no hay mucho qué escribir, por ahora.

He llegado al punto en que tengo que nutrirme de otra realidad, para desarrollar un nuevo relato: el mío.

Y sólo cuento con un par de ideas al respecto:

1. Cruzaré el Trópico de Cáncer, hacia el Norte, "donde moran las ilusiones".
2. Presenciaré la Aurora Boreal, acompañado de un Gran Espíritu.

Eso es todo, no hay nada más que narrar.

Regresaré al Breviario cuando deba de hacerlo.

Mientras tanto, como guía de viaje, dejo unas cuantas palabras.

No son mías, sino del autor que me alimentó de emociones por vez primera en esta vida: Michael Ende.

El Peregrino

Por el desierto del mundo

camina cantando, solo.

Honda tristeza le invade

en la inmensidad de piedra.

Senda sin senda le guía,

pero pronto será oscura,

cuando envuelto en lejanías,

en lejanías se adentre.

Negra la celeste cúpula,

tinieblas en él penetran,

noche sin brillo de estrellas.

Sólo su propia vislumbre

le guía en campos rocosos,

ardiente de anhelo y puro.

Nada le retiene en torno,
todo habrá de liberarle:
Pues quien cae en la nostalgia,
el vino busca y el pan
tras los confines del mundo.

Cantando camina solo.

Sólo el sonar de una flauta
siente su ausencia en lo oscuro,
triste, insensato y hermoso,
hasta quebrarse...

No puedo ocultar un hecho: estoy emocionado, como pocas veces lo he estado.

Quizás estas palabras son bastante pobres para expresar la enorme emoción que experimento. Pero es que a fin de cuentas, las palabras resultan limitadas ante las emociones. Y los relatos, parcos ante la vida.

Hoy por fin, me apresto a encarar el Destino.

Ese destino que tarde o temprano termina por revelarse de manera inesperada. Como La última noche del mundo, de la que escribía Ray Bradbury, o como El último día del otoño, del que he escrito previamente.

He aquí pues, el Destino.

Así será.

No me voy a despedir, simplemente daré una vuelta de página (una vez más).

Por último, (en esta ocasión), dejo la mejor de todas las canciones.

La primera, la única, la última.

There's no time for us

There's no place for us

What is this thing that builds our dreams

yet slips away

From us

Who wants to live forever

Who wants to live forever....?

There's no chance for us
It's all decided for us
This world has only one sweet moment

set aside for us

Who wants to live forever
Who wants to live forever?

Who dares to love forever?
When love must die

But touch my tears with your lips

Touch my world with your fingertips

And we can have forever

And we can love forever

Forever is our today

Who wants to live forever

Who wants to live forever?

Forever is our today

Who waits forever anyway?

Queen, Who wants to live forever.

Viaje hacia el fin del Tiempo:Ex Libris [flashback].

Escena 5.

[Flashback]

Ibardhim en la cabaña contigua a la carretera.
(Interior. Tarde sumamente brumosa, como cualquier otra.)

Una horda de vehículos avanzan por la carretera, en ambos sentidos. El tráfico es incesante. La velocidad es un factor preciado en nuestros días: todo sucede y termina muy a prisa. Un carril de ida, y otro de vuelta, se convierten convenientemente en una parábola de la existencia.

El destino es un sitio incierto al que todos aspiramos llegar,

y sin percatarnos, día tras día,

constituye nuestro punto de partida.

En medio, entre ambos carriles, se desplaza una línea blanca interminable, que más que dividir, termina uniendo.

Una pequeña cabaña de madera se levanta a unos cuantos metros de la carretera. Está rodeada de álamos y pinos, que apenas y logran ocultarla.

Es un refugio del mundo,
el hogar de un ermitaño,
un santuario del espíritu.

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(Ibardhim, soliloquio).

Rodeado de libros,
Rodeado de páginas,
Rodeado de historias.

Mi breve paso por este mundo podría resumirse en uno o dos párrafos, cuando mucho. Y mi legado, se simbolizaría con un ex libris. Con uno de esos sellos o ilustraciones que se colocan en las solapas o en el lomo de los libros, entre otras razones, para dar a conocer a los lectores postreros, de identidades desconocidas, la previa potestad de las líneas en las que pasan la mirada (o el tacto).

Mi ex libris es el viento del Norte, que clama por viajar a contracorriente y atravesar el Trópico de Cáncer, donde habitan las ilusiones.

Porque durante eones de sueños se ha dicho
que el Final de los Tiempos aguarda ahí.

Observo de reojo los autos que van y vienen en la carretera, y entonces pienso en los días y las noches de mi Tiempo; ahora comprendo a la vida como una sucesión interminable de reencuentros y despedidas, de nacimientos y funerales, de aniversarios que se confunden en el calendario y se olvidan con premura.

Recuerdo los años Ochenta del siglo XX. Los días que me gustaba ir a la playa, cuando el sol no quemaba tanto como ahora. Inclusive, recuerdo el sabor de los helados de vainilla de Danesa 33, y el sabor de los cocteles de camarón en el puerto, frente al faro blanco de la Isla de Sacrificios. Recuerdo sentir el viento en mi frente y reír, por el simple hecho de sentirlo, mientras viajaba en la batea de una camioneta; recuerdo las canciones de la radio en sonido estéreo, a mi hermano mayor sintonizando La Pantera, y escuchar Don't stop believin' de Journey, Take on me de a-ha y una veintena más de clásicos alojados en la memoria colectiva.

Y luego, pienso en el paso del Tiempo, que nos hace fuertes e insensibles al mismo tiempo, y nos sumerge en un profundo trance de emociones: las de la líbido, las del instinto.

Añoro los días que ahora vuelven, poco antes del fin del Tiempo. Pasan frente a mí fugazmente, como los autos que vienen y se alejan por la carretera, sin mirar atrás por el retrovisor.

También pienso en los días de la Libertad Suprema: los de los años Noventa, que me otorgaron las canciones más intensas, las más sinceras y anecdóticas. Aquellos tracks que me hicieron fascinarme por las voces (y por sus cuerpos), y por las melodías del mundo, cuando yo también era la voz, y era el espíritu.

Ahora toda esa retahíla de días, con sus recuerdos y pensamientos, aceleran por la carretera, hasta perderse en la lejanía.

Y con los autos, las páginas de los libros y sus ex libris habrán de volar con el viento del Norte hasta perderse en las Tierras Ignotas, donde yace el Final del Tiempo.

"And I wished for so long...
I cannot stay
All the precious moments...
Cannot stay
It's not like wings have fallen...
I cannot say
Without you something is missing...
I cannot say

Holding hands of daughters and sons
In their phase they're falling down
Down, down, down

I have wished for so long...
How I wish for you again

Will I walk the long road?
I cannot stay
There's no need to say goodbye

Oh, the friends and family...
All the memories going round
Round, round round...

I have wished for so long...
How I wished for you today

And the wind keeps rollin'
And the sky keeps turning grey
And the sun is set
The sun will rise another day

I have wished for so long...
How I wish for you today

I have wished for so long...
How I wish for you today
Will I walk the long road?
We all walk the long road..."
Eddie Vedder, The Long Road.

Viaje hacia el fin del Tiempo: flashdream.

ESCENAS 6-9.

[Flashdream]

Ibardhim y Espíritu X-21
(Exterior. Tormenta Eléctrica. Momento del Ocaso.)

Ibardhim corre por la calle con dificultad, mientras se desata una tormenta y una ráfaga violenta arroja algunas ramas frente a él. Justo después de cruzar la calle, un tumulto de personas corren despavoridas en dirección a una capilla. Reina el ruido, el caos y una paranoia colectiva, que se intensifica con la caída fría e inclemente de la lluvia y con el estruendo de un rayo atroz.

Un edificio se levanta ante él, frente a la antigua plazoleta: es el Hotel Europa, que le resulta familiar.

Lo observa expectante por unos segundos y entra con premura.

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(Interior del Hotel).

Pasillos y habitaciones saqueadas, abandono total. Nada. Un lobby vacío abre paso a unas escaleras de estilo modernista, también vacías. Ibardhim se limpia la frente empapada y accede al siguiente piso.

Sólo hay una habitación ocupada, no hay duda. Y no podría ser otra que aquella marcada con el número que Ibardhim reconoce perfectamente, un número que lo vincula con el Momento del Fin, y con su vida propia.

Empuja la puerta entreabierta y entra, sin más.

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Tras la puerta se revela el espíritu X-21.
Salvo por el corte de cabello, no ha cambiado en nada. Luce tal como era hace varios años, y justo como debería lucir tras el paso inevitable del Tiempo.


X-21 mira tajante a Ibardhim y declara con firmeza:

—No.
—No he vuelto ni me he ido. Tampoco estoy. No soy yo en realidad.
Esto es sólo un sueño. Tu sueño.

Ibardhim ignora lo que X-21 ha dicho y lo abraza, sujetándolo con fuerza.

Se emociona a tal punto que derrama un par de lágrimas.

Permanece así unos quince segundos, y después comienza a proferir un soliloquio. No articula palabra alguna verbalmente, pero aún así, es capaz de expresarse.

Ibardhim:

—"Yo sabía que iba a encontrarte aquí. Lo sabía.
Nadie necesitó decirme qué hacer para encontrarte.

Sigues oliendo bastante bien.

Y ahora, -justo ahora-, me provoca una tristeza infinita el hecho de olerte, de acercar mi nariz a tu cuello. Resulta curioso pensar en todo lo que viene a mi mente en este momento: me acuerdo cuánto me emocionaba verte llegar y de inmediato desabrocharte la camisa; cuánto me emocionaba despertar a tu lado y besar tu barba... ¿Te acuerdas?

Era como si al hacerlo fuese un niño de cuatro años que despertaba temprano la mañana del Día de Reyes... Era sentir esa clase de emoción genuina que luego de tí se esfumó.

Y luego, pasar el fin de semana volcado en tí. ¡Era algo tan auténtico y natural!

Será porque nunca vi con ningún matiz lo nuestro. Para mí sólo se trataba de tener alguien a quién querer, y demostrártelo.

Fue algo bastante intenso, tanto que si hubiese existido -antes o después- algo similar con alguien más, lo habría olvidado por completo.

Pero nuestro caso no fue así. Fue real.

Me gustaba comerte a besos a mitad de la calle... Y sujetar tu mano.
Sí, sujetar tu mano. Eso brindaba la sensación de compartir el mundo.
Es más, el mundo no existía, sólo existíamos tú y yo.

Qué ironía, ahora somo tu y yo quienes no existimos,
y al mundo le restan sólo un par de horas.

¿Recuerdas el olor de las calles húmedas, cuando terminaba la tempestad?

A mí siempre me gustaron las ciudades lluviosas, por eso terminé aquí.

Cuánto me gustaba descubrir contigo el arte de la seducción, y después, aplicar el arte del sexo en cualquier momento y casi en cualquier lugar.

¿Te acuerdas cómo nos observaban los extraños y la gente se burlaba?
Y a mí que no me importaba en absoluto. En el fondo, siempre supe que no lo volvería a hacer con nadie más. Nunca tuve que aclarar nada, ni reivindicar nada, ni tener orgullo de nada. Para mí sólo era cuestión de amar.

Nunca me importó si el mundo se percataba de mi realidad, si la evadía o la imprecaba.

¿Recuerdas aquella noche que desperté de súbito, y te comenté que había tenido una pesadilla muy triste, en la que te abrazaba y lloraba mucho?

Era una sensación terrible: era la ausencia.
Tan sólo de acordarme, me estremezco.

Seguro que no te acuerdas, porque siempre olvidas todo. Olvidabas la letra de las canciones y nuestras fechas importantes, así como los cumpleaños. Olvidabas mandar correos a los amigos e incluso olvidabas darle de comer al gato. Por eso tenía que dejarte recados con indicaciones por toda la casa, como si hubieses sido un niño.

Y en ese olvido, se te sumó el transcurso de los años.

No te culpo del todo, pues nos tocó vivir una época voraz: el propio remate del Tiempo. Cada uno de estos años ha sido tan significativo, saturado de acontecimientos decisivos y catástrofes impensables, que aunque los noticieros del mundo se hubieran reservado divulgar la noticia del inminente final, nosotros lo habríamos deducido.

Y nos tocaron Tiempos Triviales, también.

¿Recuerdas que programábamos la música de Annie Lennox para hacer el amor? Y nos preguntábamos cómo era posible que hubiese compuesto e interpretado una canción tan sublime, Love song for a vampire, para la banda sonora de Drácula, y que dicho tema, tan conveniente para compartir orgasmos y eyacular uno frente al otro, no hubiese ganado ningún premio importante...

Y después nos preguntábamos si tiempo después Annie obtendría justicia.

Pues bien, cierto día, años más tarde, encendí el Televisor. Y allí estaba, Annie Lennox ganando un Óscar, por Into the West.

Te eché de menos.
Ese día tú estabas tan ausente como lo estás hoy.

Pero no quiero discutir.
Sólo voy a abrazarte.

Voy a esperar el fin del mundo abrazado a tí, en esta habitación de hotel.

Y me voy a quedar dormido.

Justo ahora, cuando el planeta entero es un caos y el Tiempo se hunde en el vacío, y cuando están por suceder (o quebrantarse) los últimos sueños, y por cumplirse u olvidarse los últimos anhelos de los Seres Vivos, sólo quería que lo supieras.

Sólo te veo y me dejo llevar por el brillo de tus ojos marrones.

Cierro los ojos.
Y todo es de nuevo, soledad y melancolía."

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Tras el balcón de la recámara se asoma una densa capa de humo que disipa la lluvia.
Y desde un punto indeterminado, resuena in crescendo una melodía...

"My love,
Wherever you are,
Whatever you are,
Don't lose faith.
I know it's gonna happen someday
To you.
Please wait...
Please wait...
Ah, ha, ha,
Wait...
Don't lose faith.
You say that the day
Just never arrives
And it's never seemed so far away.
Still I know it's gonna happen someday
To you.
Please wait...
Don't lose faith."
Morrissey, I know it's gonna happen someday.

Una historia inconclusa.

Ayer, a media charla de café, La Mujer sin Sonrisa me reveló, con una calma que es común en ella, que su padre -es decir, mi abuelo-, ha muerto. Un poco más y habría guardado el suceso para sus adentros.

La noticia, muy lejana de la crispación o el desconcierto que en otras circunstancias, en otro contexto y en casi cualquier otra familia hubiese acarreado, sólo produjo en mí un silencio prolongado que precedió a la reflexión.

Y es que no sólo me intriga el hecho de saber cómo murió, sino también, el de saber cómo vivía.

Aunque parezca paradójico, a menudo tengo presente "la idea de mi abuelo" porque siempre resultó estar ausente. Su vida está enmarcada en el misterio: fue un exiliado, un forastero, un ermitaño. Sólo llegué a conocer de él datos dispersos, por personas que en otra época y en otro lugar le conocieron: por ejemplo, supe que era un tipo muy noble y muy esquivo, que tenía una especial dilección por las mascotas y que su pasión era leer. Solía salir a caminar largas jornadas hacia sitios despoblados y leía de principio a fin todo texto que llegase a sus manos.

Más alla de estas vagas referencias, desconozco sus acciones.

"El abuelo" existió para mí gracias a los libros -antologías de relatos, en su mayoría-, que enviaba por mensajería, a varias fotografías en sepia donde aparece en los años 40's y 50's del siglo pasado, a un par de acuarelas que pintó -mismas que aún conservo-, y a una curiosa postal navideña donde recomienda leer un cuento de O. Henry (The gift of the Magi).

Ahondando más en los detalles de su deceso, me he enterado que ni siquiera falleció en fechas recientes, sino que éste ocurrió en algún momento del otoño pasado, y que su cuerpo fue hallado inerte momentos después de expirar.

Para qué negarlo, esto último me provoca un poco de tristeza.
Creo que las buenas personas no deberían morir solas.

(Aunque en el fondo, todos lo hacemos).

Y aunque sé que "el hubiera es un incómodo subjuntivo", me hubiese gustado tener alguna conversación con él, al menos una vez. O siquiera, preguntarle cuál era su finalidad al enviar los libros.

No me queda sino pensar que alguna vez, de algún modo, podremos coincidir en algún punto de la eternidad.

Pero por ahora —y lo que reste de esta vida—, será un enigma.

La cúpula y la cripta (VI).

Revelaciones ante el fuego cian

Nací en un día de primavera, el mismo día en que se celebra (en determinadas regiones del mundo y desde hace varias centurias), al símbolo de la Cristiandad.

Este hecho tendría poca (o nula) relevancia, de no ser por el significado auténtico de tal símbolo: una conjunción eterna y armónica entre lo sideral y lo terreno, lo finito y lo infinito, lo real y lo aparente, lo sagrado y lo profano...

En lo general, puedo asegurar que mi vida se rige por tal principio, como por el hecho de estar en el mundo, y a menudo, no formar parte de él.

Precisamente, La Cúpula y la Cripta es una transfiguración de dicha idea. La Cúpula es una alegoría de las emociones eufóricas, de los orgasmos, de la algarabía efímera que proporcionan los momentos compartidos, los fuegos de pirotecnia, los plenilunios y el estío.

La Cripta, por su parte, es el complemento "oscuro". En un sitio del ser en donde habitan las emociones mórbidas, la angustia, la melancolía, la soledad que pesa, el letargo del Tiempo terrenal.

Tampoco es casualidad que ambos términos se refieran a construcciones arquitectónicas producidas por el Ser Humano (pero por ahora no deseo ahondar en tal aspecto).

Por el contrario, me place compartir a continuación los momentos privilegiados que conforman la Cúpula.

Pocos se ubican en el pasado, sólo uno en el presente y el resto corresponden a los anhelos del futuro. Ninguno representa un hecho fuera de nuestra realidad, (si confiamos en que "todo futuro es posible").

1. Despertar con mi gato a un costado y escuchar su ronroneo.

2. Escribir un relato sobre La Mujer Sin Sonrisa y obsequiárselo.

3. Pasar la noche charlando hasta el amanecer, tomando ajenjo con los Amigos de Vida.

4. Asistir a un concierto de Morrissey bien abrazado de alguien que realmente importe y que me guste bastante.

5. Hacer el amor y tener un orgasmo mientras practico respiración compartida.

6. Quedarme dormido, bien abrazado, mientras veo una buena película de fantasía (no necesariamente The Lord of the Rings o The Last Unicorn) con alguien que de verdad entienda la trama sin necesidad de explicaciones.

7. Asistir a una celebración que incluya fuegos de pirotecnia, donde una multitud beba mucha cerveza y se comporte de modo fraternal, sin gritos, ni cohetes ni ruidos impertinentes.

8. Organizar una gran fiesta (encarnado en "el señor Dalloway") e interpretar Gypsy Lament de Inkubus Sukkubus, dedicándosela a alguien que esté presente.

9. Presenciar una Aurora Boreal en compañía de alguien que tenga un gran espíritu.

10. Llamar a Biógrafa Chú poco antes de morir, y recordar con ella esa impresionante luna llena con aros luminosos alrededor que observamos juntos la noche de su boda, cuando teníamos 27 años.

La cúpula y la cripta (V).

Algarabía Distante

En días como éste, cuando una súbita tormenta eléctrica me sorprende a mitad de camino en una plazoleta, y luego abre paso al último viento del invierno —aquel que no azota ni sobrecoge—, me detengo a reflexionar sobre los instantes furtivos de esta existencia. Y como la lluvia, miles de ideas abruman mis pensamientos.

En principio, pienso en los personajes fugaces de los relatos. Es decir, en quienes aparecen una o dos veces dentro de un cuento, una novela, una leyenda, una secuencia fílmica... Incluso en nuestra vida cotidiana.

Pienso y observo a mi alrededor: al sujeto que hace apenas unos minutos me pidió la hora, a la anciana que corre despavorida para refugiarse de la lluvia, a la pareja de estudiantes que con miradas atónitas se percatan que no me inmuto ante el temporal y que no pienso guarecerme bajo techo alguno...

Por el contrario, la lluvia se intensifica y me estremece un poco.

En momentos como éste no importan los problemas que agobien al mundo, por ínfimos o extremos que resulten. Hasta los hechos noticiosos (que se distinguen por presentar cifras de muertos, más que de vivos, y narrar tácticas guerra, más que propuestas de conciliación), parecieran carecer de completa relevancia.

Allí están, por ejemplo, los titulares internacionales sobre el revuelo europeo por el reconocimiento (o desconocimiento) de la Independencia de Kosovo, las diversas posturas sobre de los incidentes fronterizos entre Colombia y Ecuador, y el ya común balbuceo soporífero e impertinente de Hugo Chávez en Venezuela…

Por un instante (sólo un instante), pareciese que nada de eso importa.

Aquí, en un punto cualquiera del Hemisferio Norte... Un ser humano cualquiera, impávido ante la tormenta, se convierte en cualquier personaje incidental de un relato ajeno.

El mundo se ha vuelto un sitio tan caótico y distante, que abruma ponerse a pensar en él y cargar a cuestas con su mediocre realidad.

En días como éste, reflexiono al respecto.
Y en momentos como éste, no puedo evitar el hecho de pensar en Dios.

[No en el Dios lastimero y penitente de los judeocristianos, sino en la idea única de Dios que cada cual se reserva para sus adentros]. En mi caso, describiéndolo un poco, pienso en el Dios que me transmite un poco de su Libertad cuando atravieso el campo y el bosque, mientras un viento frío y veloz silba y azota las montañas.

Es también así, como tomo conciencia de la fugacidad emotiva de cada instante.

Por tanto, (por ahora), la vida se limita a ser una sucesión de emociones fugaces vividas por personajes incidentales.

Cuando uno intenta descartar todo aquello que es ocioso, perjudicial y nocivo de su realidad en el año 2008, corre el riesgo de prescindir hasta de sí mismo. Lo que aspira, entonces, es encontrar el valor legítimo de las emociones, tomando conciencia de la fugacidad efímera que las caracteriza.

No debe existir en el mundo mejor lugar para guarecerse que la intemperie de una tormenta eléctrica. Y no debe existir tampoco, mejor momento para morir y dejar de escribir que aquel en que se comparte el mundo propio.

He ahí el sentido de la vida, sobre todo, la de los personajes fugaces que ante la falta de una narración propia encontraron su mundo en la Libertad de la Interpretación.

Y ante la Libertad Suprema, sólo existe una palabra:

Algarabía.

La cúpula y la cripta (IV).

El sendero hacia la cúspide
(La euforia del mundo)

El cielo nocturno. Millones de posibilidades, de vidas inimaginables, de lágrimas y penas, de enigmas y de viajes sin retorno... Millones de secretos se ocultan en el Universo, ante los sentidos y el intelecto limitado de los humanos, detrás de capas de materia oscura que aparentemente mantiene unidos a los cuerpos celestes.

En noches como la de hoy, recuerdo que siempre he estado atento de lo que sucede en el firmamento. Un magnífico eclipse total de Luna está ocurriendo en este momento, y la fase penumbral está a pocos minutos de revelar una de las imágenes más simbólicas de mi vida: la luna llena roja.

Cuando el fenómeno acontezca, durante breves instantes, el brillo de los cuerpos celestes se intensificará, y entonces, simularán ser bengalas portadas por espíritus eternos, como rezan las viejas leyendas de las tribus en el Ártico.

Me gusta imaginar que eso sucede.

Flamas incandescentes flotando en el cielo, a millones de años luz, encendidas por seres de tiempos antiguos para iluminar su peregrinaje hacia la eternidad.

Bien,
¿Qué sucedería, si por un momento, invirtiéramos los acontecimientos de tal ficción?

Si fuésemos nosotros quienes flotáramos lejos de la superficie terrestre, a una distancia pertinente para identificar los puntos de luz de las comunidades (como sucede con los viajes aeronáuticos nocturnos), y además, pudiésemos divisar la luz de aquellos seres quienes portan las emociones que anhelamos compartir, dispersos por el mundo, y desean ser encontrados?

Entonces la realidad sería distinta
(muy parecida a la ficción).

Pero no es así.
El mundo es un sitio mórbido y oscuro, donde las flamas de las emociones legítimas apenas arden unos cuantos segundos, y se extinguen con premura.

¿Qué nos queda, entonces?
Emprender el viaje, recorrer el sendero hacia la cúspide más alta de nuestra realidad, encender una fogata y avivarla con el viento del Norte.

Y en el camino, encender bengalas...

Hasta que alguien más se percate, una de estas noches.

La cúpula y la cripta (III).

El anhelo del futuro

Aquella noche de invierno, poco antes de la Luna de la Nieve, se había prolongado mucho, como si el Tiempo hubiese desafiado sus propias leyes y hubiese decidido tomar un descanso, que para esa época, tenía bien merecido. Fue entonces, en plena madrugada, cuando desperté. (Es sólo un decir, pues en realidad no había dormido).

Era difícil dormir en esos días. Conciliar el sueño podía tomar la eternidad entera, y para entonces, la noción de eternidad se había vuelto más preciada:

Valía más que los buenos momentos itifálicos,
y que los fuegos pirótécnicos en las noches de algarabía.
Valía más que los fuegos fatuos del otoño,
y que el breve paso de las estrellas fugaces en el firmamento...
Incluso valía más que los segundos eyaculatorios de un orgasmo.

Justamente, divagando sobre la eternidad, salí a caminar.
En las calles, la lluvia del invierno, que es fría y acogedora a la vez, enardecía su fuerza.

Vi mi semblante difuminado en los adoquines de las calles, y percibiendo el olor de la tierra húmeda, pensé:

En cuán vigente podía ser el Futuro, fuera de esa casa y de esa ciudad, a miles de kilómetros de distancia, en algún paraje donde el concreto y el acero no aturdieran los sentidos, y donde "la Vida Ausente" se volviera tangible por primera vez.

Un sitio apartado de todo el mundo previamente conocido, que se encontraba en agonía.

Un lugar donde no hubiera razón para evadirse de la realidad, porque es bien sabido que cuando los Tiempos son mórbidos y aciagos, ciertas personas "nos ausentamos". Nos refugiamos en las canciones, en los videos musicales, en las películas, en los libros, en todas quellas realidades efímeras que resulten menos decadentes que la nuestra.

Y evadiéndonos, nos transportamos: vivimos en todas aquellas frases, imágenes y experiencias que jamás creamos, pero que cierto día, nos trajeron de vuelta, por unos cuantos minutos, el verdadero sentido de la vida.

Aquella noche se prolongó tanto que nunca dio paso al amanecer.

La cúpula y la cripta (II).

Anhedonia

Anhedonia.- (Del prefijo negativo an- y el griego ἡδονή hedoné, placer), es la incapacidad para disfrutar de circunstancias y emociones agradables y sentir placer.

Algunas personas que padecen anhedonia son incapaces de experimentar placer y disfrute en ninguna circunstancia, mientras, en otros casos, el problema se reduce a aspectos concretos, como el apetito por la comida, las relaciones sexuales, las relaciones sociales o las actividades de ocio, situaciones que antes les resultaban placenteras. La ausencia completa o casi completa de sentimientos placenteros es una situación anormal y de gravedad.

La cúpula y la cripta (I).

Prefacio.

El reloj de arena

Los grandes relatos de nuestro Tiempo suelen suceder en urbes descomunales, entre toneladas de plomo, cristal y concreto, bajo la presencia indómita de un reloj.

O quizás no.
Quizás sucedan en cualquier lugar del mundo.

Sin embargo, es un hecho irrefutable que el eterno y omnipresente avance del tiempo, indicado a menudo con dígitos, manecillas, juegos de luz y de sombras, entre otros artilugios, suele colocarse de manera estratégica a la vista de todo el público. Incluso yo, que nací en una ciudad de la vasta provincia mexicana, recuerdo haber pasado de largo un sinnúmero de ocasiones bajo un reloj, que pendía de una casona colonial situada en la calle principal.

Se trataba del mismo reloj que cayó la víspera del Año Nuevo, derribado por fuertes ráfagas de viento boreal, cuando cumplí 27 años...

27 años.

Tuve 27 años y el tiempo se detuvo, como en un espasmo.

Fuese por mito popular o por "cliché generacional premeditado", el número "27" constituyó un reto personal muy difícil de sobrellevar y superar. Yo, que había sido un niño "distinto" -yo, que nunca había sido niño-; yo, adolescente "anormal" durante los turbulentos años Noventa, y en general, yo, que había sido un ser humano atípico, (en la época en que ser atípico constituía una norma y no una excepción), ahora me veía obligado a confrontar mi realidad con el hecho de tener 27 años.

Y en mi realidad, el tiempo se había detenido.

Ciertamente, el primer lustro del siglo XXI no fue del todo malo, pero fue muy cruel: súbitamente, todas las emociones se habían esfumado. Y las pocas vivencias que le otorgaban validez al hecho de vivir y respirar, se ubicaban al norte del Trópico de Cáncer. Cuánto extrañé, por esos días, el placer de emocionarme con personas y situaciones que habían valido tan poco (y en algunos aspectos, como el sexo, que no habían valido nada), pero que al menos me habían otorgado el gusto falaz de una carcajada.

Así es como cumplí 27 años.

Y justamente esa noche, la del viento boreal (cuando el tiempo se detuvo), una agonía inaudita me trastornó. Todo cuanto había leído, todo cuanto había conocido, visto y escuchado, todo cuanto había sentido y percibido, giraba en un vértigo de náusea y desolación. Sólo dos frases surcaban mis pensamientos, una de Oscar Wilde, y la otra, de Justin Bond, y aunque aparentemente no existía conexión alguna entre ambas, lo cierto es que en la vida nada sucede por error o serendipia:

"Sometimes we can go years without live at all,
and suddenly our whole life is concentrated in a single moment."

"I used to wanna change the world.
Now I just wanna leave the dark room with a little dignity."

Fue así, sumergido entre miles de ideas abstractas e imágenes fractales, como afronté la horrible sensación de lidiar con el "Tiempo Inerte y Estático" y descubrí algo:

Era un asunto de morir y renacer...
Y huir.

A una tierra muy lejana, y a la vez, muy familiar. Donde la vida resultara menos agónica y donde cupiese la posibilidad de ser feliz.
(O donde simplemente, existiese).

Esos eran los instantes en que el Tiempo se agotaba, como si de un Reloj de Arena se tratase, y como si la propia vida -o el espíritu- exigiese darle vuelta al bulbo, para comenzar de nuevo.

Esa noche debió ser la más larga del universo.

2008: La Ruptura/El viraje.

“La melancolía no siempre es dramática,
también puede ser irónica.”
Jean Baudrillard

Reservé los primeros días del año para escribir este post, y luego de haber realizado una recapitulación y un respaldo de todo cuanto escribí en 2007, me percaté que por fin, no cuento con textos ni temas pendientes: es como si tras terminar el año que recién hemos dejado atrás, hubiese concluido un ciclo.

Todo cuanto deseé incluir alguna vez en este blog, ha sido publicado.

Por tanto, considero que todas las facetas que me conforman, han quedado expuestas.

2008 se presenta como un año de acciones y decisiones, más que de buenos propósitos. (Por esta razón, ni siquiera pensé en una "lista de deseos por cumplir", durante el cabo de año). Este año es una especie de "Epifanía Creativa y Vivencial" para el calendario personal, y por tanto, muchos de los textos que habrán de publicarse en los meses venideros, obedecerán más a las circunstancias de los acontecimientos, que a la pericia narrativa y a la planeación argumental.
La balanza se ha inclinado en un sentido,
la brújula determina el rumbo a tomar,
El reloj marca la hora indicada...
La suerte está echada:
2008 será un año bastante intenso.

Y de nuevo, escribir será como entrar en un profundo trance.

Será una gran sesión espiritista.

Que trastoque a los sentidos,
trastorne al espíritu,
someta a los viejos demonios,
libere a un ser de luz...

Y lo acerque para compartirla.

Una de estas noches.

“And all the drugs in the world
Can’t save us from ourselves
Victims with the saddest hearts
Passing by the grace of god,
there by the grace of god.”
Manic Street Preachers, There by the grace of god.

Desde la recámara, observo las luces lejanas de las montañas, así como las estrellas que relucen sobre éstas. Se trata de pequeños destellos intensos y dispersos que irrumpen en la oscuridad, como una alegoría de mi existencia.

La extrañeza lánguida de los días aletarga el tiempo, cubriendo todo con un manto gris que tras el crepúsculo inesperado se torna negro. La sensación de vivir bajo el auspicio de un interminable eclipse total de sol, enrarece la atmósfera. Las notas de la prensa se han convertido en acontecimientos tediosos y rutinarios, donde la vida y la muerte se fusionan y carecen de importancia.

Pronto iré a dormir sin la necesidad de escribir otro relato. No habrá más mártires ni villanos, ni héroes o almas penitentes. Los ecos de murmullos y lamentos distantes agonizarán en el reino del silencio.

Una de estas noches caminaré hasta el punto más distante, donde la delgada línea que separa la cima de la montaña más alta, de la bóveda celeste, desaparece y fusiona a varios mundos, más allá del entendimiento humano.

Entonces, dos arquetipos con magia lúdica penetrarán el universo etéreo, caminando en tierras ignotas, dejando atrás un rastro compartido.

Un testimonio divergente.

Como uno de los nacidos en el crucial año de 1980, fui partícipe racional de la generación que vivió tanto las postrimerías del siglo XX como los primeros años del tercer milenio. Durante este lapso la realidad geopolítica, económica y sociocultural del mundo ha experimentado innumerables cambios, viéndose limitada únicamente por las vastas —y crecientes— fronteras de la hegemonía y el ingenio humano.

En mi tiempo, resulta impensable concebir los acontecimientos de la Historia Universal Contemporánea disociándolos de las vivencias personales. Este rasgo nos coloca en una posición “individualmente masiva”, ante la realidad y el acontecer global.

Resultaría no sólo frívolo y pretencioso, sino también mediocre afirmar que este blog es “único”, “atípico” o “auténtico”, cuando en realidad sólo constituye un acervo testimonial de vida, sin pretender llegar a más. De pronto pareciese que cada individuo cree vivir una vida "diferente", cuando en realidad, aquello que solía ser diferente se ha convertido en un elemento alienado, estandarizado o cuando menos, aceptado por una sociedad.

Si acaso, este blog puede ostentarse como “válido” gracias a un rasgo peculiar: el de presentar una realidad singular, a menudo fuera de un contexto homogeneizante donde los estilos y modos de vida han llegado a ser aprehendidos por la vorágine de la vida cotidiana.

El gran sustento de este blog abreva del privilegio que otorga llevar una vida al margen de las pretensiones y aspiraciones sociales predeterminadas, que a mí siempre me han parecido deleznables, incomprensibles y carentes de trascendencia.

Mi vida cobró importancia y validez por ser divergente.

No hubo parientes.
No hubo navidades multitudinarias ni reuniones anuales en invierno.
No hubo música ligera en español.
No hubo periodos prolongados frente al televisor aspirando a vivir la vida de la pantalla.
No hubo adoctrinamientos religiosos.
No hubo rezos católicos, protestantes, ni celebraciones litúrgicas.
No hubo fines de semana dedicados al football soccer.
No hubo integración a clubes sociales ni agrupaciones ideológicas.

Pero hubo libertad:

Para conocer el mundo.
Para interpretar la realidad.
Para pensar.
Para cuestionar y cuestionarse a uno mismo.
Para alimentar el espíritu.
Para vivir la sexualidad en todas las tonalidades (y sin matices).
Para expresarse mediante la literatura y la música.
Para respetar la vida humana ajena (y luego desinteresarse).
Para querer a los seres vivos y fusionarse con en entorno natural.
Para crear.
Para creer en uno mismo.

Por consiguiente, este blog sólo aspira a ser un testimonio de tales experiencias.

Un sujeto en el tiempo.

"Watch the sun,
As it crawls across a final time
And it feels like,
Like it was a friend.
It is watching us,
And the world we set on fire
Do you wonder,
If it feels the same?

And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
As your time is running out
Let me take away your doubt
You can find a better a place
In this twilight."
Nine Inch Nails, In this twilight.

Durante los últimos crepúsculos los colores se diluyen, mientras los espíritus conforman la silueta del Tiempo Nuevo, que no es triste, decadente ni exasperante, sino todo lo contrario: avanza con bríos de sensaciones nuevas, más allá de los límites y la frontera.

Ante el pensamiento de los desconocidos pudiera parecer extraño, pero el sitio donde me encuentro, -en tiempo y en espacio-, conjuga de manera perfecta la luz y la oscuridad.

Cada noche, las constelaciones del verano continúan señalando efemérides...

En el pasado,
en el presente,
en el futuro...

Y bajo éstas, el viento boreal revela una gran lección:
Es el Tiempo mismo el que nos vuelve más honestos, más circunstanciales, más "reales".

El tiempo concede y despoja, pero sobre todo, reivindica.
Une los fragmentos dispersos,
Surce los tejidos roídos,
Y frente al espejo emerge la figura de un sujeto que se acerca caminando, en pos de un arquetipo.

Nuevo relato entre los escombros.

"Enjuaga el blanco muslo
bellísimo Dios,
en la luna de los bosques,
en la montaña de mármol,
¡En el semioscuro amanecer de la fuente
de ámbar!"
Aleister Crowley, Himno a Pan.

Los días de lluvia y humedad han traído de vuelta esos ánimos por crear y relatar historias.

Como escribí hace algunos días, hace más de un año, salvo los roces incidentales en que haya incursionado este blog, dejé de experimentar con el Discurso Literario. Y en cambio, me dediqué de lleno a la publicidad, la mercadotectia y algún texto menor de carácter académico que consumió mi tiempo en la Gran Ciudad.

Ahora, de nueva cuenta, una historia ha surgido en mi mente. Me ha "abstraído" durante horas enteras, en las noches silentes de la montaña y en los atardeceres grises. Escribir supone para mí crear realidades ausentes, dar vida a la ficción alentando a seres que podrían coexistir conmigo en este instante.

Y de hecho, lo hacen.

Casi olvidaba, también, esa emoción que provee el oficio de escribir y que a la inmensa mayoría de las personas con quienes convivo resulta desconocida, absurda, casi ridícula: la de "encarnar" por unos instantes, y de modo inmaterial, a cada personaje de un relato.Implica "entrar en trance", convertirme en un medium de los personajes viscerales, espirituales, lúdicos y visionarios que de modo inconciente revelan fragmentos de mi esencia.

Y en esta ocasión, ha sido una labor angustiante, desoladora.

Indagar en dónde reside la raíz del Ser Humano por ansiar una tragedia, vaticinando hechos funestos, profetizando de modo apocalíptico, la aniquilación, puede parecer un tema ordinario, cuando los anuncios de terremotos y colisiones cósmicas firmados con fecha y hora se han vuelto material extenso de charlas y documentales televisivos.

Ahora bien, demarcar ese "fin del mundo" a un par de individuos, y expresar ese concepto a través de alguien que se enamora de una ausencia tras la puerta, podría ser, con suerte, un relato interesante.

En mi opinión, ningún relato se conforma sólo de ficción, sino que existe una historia verídica detrás... Aunque haya sido un sueño, o mejor aún, una alucinación.

Hace siete años.

"Sleepwalker take this knife,
You may see someone tonight,
you'd be the one who saves my life,
When I'm dead asleep dreaming..."
The Wallflowers, Sleepwalker.

Puede parecer absurdo, pero el tiempo transcurre demasiado rápido conforme avanzan estos días. Es como si tuviera prisa por encontrar su fin.

Enciendo la radio y de primera impresión, pienso que aquellas canciones complacientes que escucho sonaban hace poco: las de Wallflowers, las de Creed, las de Matchbox 20... Hace siete años, para ser preciso. Cuando el primer año del siglo -o según otros, el último de la centuria precedente-, acontecía.

Ojalá la vida importase tan poco como en esos días.
Ojalá el futuro fuese tan impredecible,
Y las noches tan prístinas.
Y los sueños tan prolongados,
Y las heridas tan vanales.

Ojalá las aguas turbias de las fuentes descuidadas que ahora vuelvo a recorrer,
fueran un poco cristalinas,
Como hace siete años.

¿En dónde cae la brisa fría e intempestiva que descendía del cielo en el año 2000?
Se evaporó, al igual que la búsqueda de nuevas emociones.

¿En dónde están los rostros conocidos de los primeros amigos?
Uno a uno se han marchado, dejando atrás el velo de niebla y un silencio deletéreo que se extiende por las calles.

Es así como el agua de las fuentes se ha vuelto turbia, y la humedad de los parques ha perdido la esencia de la inspiración.

La vida y la soledad ya no me nutre como solía hacerlo.

Los secretos de mi Tiempo han sido revelados, mientras los días avanzan con premura, ansiosos por finalizar.

Ya no me complace estar solo.

¿A quién vamos a temer, el día que todos nuestros espectos hayan muerto?

Emancipación.

"Follow through
Make your dreams come true
Don't give up the fight
You will be alright
'Cause there's no one like you in the universe

Don't be afraid
What your mind conceives
You should make a stand
Stand up for what you believe
And tonight
We can truly say
Together we're invincible"
Muse, Invincible.

A medida que el autobús avanza por la carretera, me invade una sensación de calma y liberación. Descubro mi rostro y abro la ventanilla, para apreciar con admiración -casi con vehemencia-, la fuerza del viento tramontana: es el sentimiento de la libertad recobrada, que como el tiempo y el autobús, sólo avanza en un sentido y nunca retrocede.

Infinidad de colores y matices se proyectan en el horizonte, como en una escena fílmica: van del ocre al magenta y del púrpura al turquesa. Ocultos entre estos, se encuentran los cromas jamás nombrados por los mortales: aquellos que sólo se presentan en los sueños.

Pienso precisamente en los sueños, mientras atravieso pueblos polvorientos, páramos desolados, un fuerte abandonado y finalmente, el bosque de niebla. Niños ríen empinando un papalote, un chico se alinea con el autobús durante algunos minutos, a bordo de su bicicleta, un perro pastor duerme en la estancia de una casa... Tomo conciencia de sus vidas, de su realidad, de sus sueños y sus anhelos.

¿Acaso tienen anhelos?
¿Pintan sus sueños con miles de colores y matices, o se limitan a respirar para "producir", como los seres soberbios?

Por supuesto que tienen sueños. Y sin saber, durante unos instantes, ellos están conformando los míos.

Los soberbios en cambio, no tienen sueños, por eso duermen tan poco. Sólo tienen ansias de escalar una montaña sin descalzar primero sus zapatos, para apreciar sus pies desnudos y sentir la tierra húmeda.

Los últimos rayos del sol se pierden con la lejanía del ocaso, dando paso a las luces que se encienden en la Tierra. No me cabe la menor duda: cuando muera en suelo boreal, mi espíritu se unirá al viento que avivará el fuego por las noches, proclamando con voz potente la palabra LIBERTAD.

El último vagón.

(Reflexiones en torno a los 27 años).

“Esperé durante horas, aguardando el último vagón”

Creativo.
Cabe la posibilidad de que alguna vez en la vida, el tiempo se confunda. Durante los últimos siete años, buena parte de mis relatos se han alimentado de esa idea: virando el viento del Sur al Norte, trayendo de nuevo el olor fresco de las araucarias en otoño, como si fuese la primera vez que esosucede, prolongando el tañido de las campanas a la medianoche, expandiéndolo en el orbe, bajo la mirada atónita de una sangrante luna llena que jamás debe observarse en soledad.

“Solitario en el andén, entre sombras lóbregas”

Satisfecho.
Escribo estas líneas dedicándolas a todos aquellos seres portadores de luz, que ataviados de oscuridad, me han acompañado al bosque eterno o a alguno de los parques de mi vida, (y se han internado en mis líneas). Pienso y agradezco a todos ellos (a los vivos y los muertos), por brindar sustento a mi existencia: a la samaritana surrealista, a dañado post-grunger, a biógrafa Chú y al admirador de Wilde.

“Minutos antes de la medianoche, lo abordé”

Sublime.
Una mujer me sujeta con fuerza y con ternura. Primero me enseña a caminar y después camina junto a mí. Finalmente, me obsequia el mejor legado de su vida: la libertad. Regresa a casa y duerme sola. Nunca sonríe. Al final sólo descansa y se aparece en sueños, pintando lienzos con un matiz chedrón. Con ese mismo color, le dibujo un sonrisa. Derrama una lágrima y después se desvanece: se ha transformado en viento.

“Los rieles rechinaban con furia, adentrándose en el túnel”

Lúbrico.
Voy a rezar por los recuerdos, por los deseos y por los sueños. Rezaré por los misterios, los artilugios y sortilegios. Y también por los besos, los abrazos, las eyaculaciones y los delirios. Y cuando comience a rezar, millones de estrellas, una por una, sucumbirán como bengalas en el firmamento. Las llamas de las velas y los cirios relucirán con fuego cian, y el vino se mezclará con el ajenjo.

Voy a rezar y a caminar, anhelando que hagas lo mismo, en algún lugar…
Si es que existes.

“Y en el trayecto reinaba la oscuridad”

Espiritual.
Está sucediendo muy rápido, casi de modo imperceptible: los días van perdiendo su interés por transcurrir. Pronto, el gran aliciente de la vida, -la música, resonará con la trompeta del ángel Abadón y en ese instante, miles de legiones de espíritus arcanos se abalanzarán sobre la faz del mundo, destruyendo cúpulas y altares de escarnio. Cuando esta tierra sea sacudida con violencia y reine el caos, ¿a quién abrazará Ibardhim a mitad de una calle oscura? Todos los finales se convertirán en uno solo.

“Hasta que por fin, la luz irradió mi vista”

Inmortal.
Por supuesto, me emociona cumplir 27 años: porque a mi edad, ya he cruzado los umbrales (todos, menos uno). Me sumergí en las profundidades de un océano y sufrí la corrosión de la salinidad del semen, luego me interné en el bosque inhóspito de la melancolía, cruzándolo de extremo a extremo. También exploré el espacio sideral, allí donde mora la imaginación que se regocija narrando historias… Finalmente presencié el fin de los tiempos en una noche sin estrellas, atestiguando el vacío del mundo, que se hundía en un abismo.

“Y entonces aprecié los ecos del submundo”

Mágico.
En la lejanía, echado bajo un árbol, se encuentra un gato. Observa las historias de los humanos y las guarda en su memoria. Es un escribano, y se le ha encomendado la misión de presenciar los relatos de hombres y mujeres, quienes en su afán de trascendencia, corren desbocados hasta desfallecer. Esta noche intentaré seguirlo, y como es costumbre, iré creando un soliloquio sobre su partida, cuando de modo esquivo, desaparezca y traspase los portales del tiempo que escapan a la razón humana.

“Por fin, arribé a la última estación: y estaba vacía”

Épico.
Cuando este espacio no invoque línea nueva alguna, y el universo en su conjunto clame por su finitud, prevalecerá el viento cósmico sin nombre, y quizás, a través de los eones, susurre una voz, una vieja canción:

La voz de alguien que tiene el corazón
De quien entiende la pureza
De la naturaleza
Donde no hay pecado, ni perdón.

El derrumbe del mito.

“Take your time and tell me
Where you lie
I realise
That we’ve been found out this time”.
Neil Tennant and Chris Lowe, In Private.

A propósito de aniversarios,
déjame escribirte algo:
me recuerdas a alguien a quien jamás he conocido.

Atravesé la entrada minutos después de la medianoche, internándome en el club donde confluyen las emociones y las secreciones. Música, cerveza y miles de luces multicolores estallaban ante la vista… Risas y a lo lejos, el murmullo de las almas solitarias, buscando un abrazo, un beso o cualquier contacto físico que fingiendo, sea capaz de otorgar sentido a la vida. Ese mismo sentido que se ausenta y se padece en la penumbra.

Rápidamente, los cuerpos se fusionaban, convirtiéndose en sombras, en sujetos que anhelando ser objetos, clamaban por tener utilidad (la que fuese).

Allí, perdido entre sonidos dispersos y rostros que se diluían, me encontré. Caminaba entre beats y la voz de Dusty Springfield quien cantaba “In private”,

What you’re gonna say
In private?
You still want my love
We’re in this together
And what you’re gonna do?
In public
Say you were never in love
That you can remember…

De pronto, las emociones se convirtieron en millones de bengalas que estallaron y no pudieron contenerse, como en las noches de otoño. A nuestro alrededor estaba el mundo, o siendo más honesto, esa pequeña porción inmunda y sin importancia que aún quedaba fragmentada, haciéndose añicos. Cada beso incitaba al romance y la lascivia…

Y en cada uno de esos besos, el último mito moría, a mis espaldas.

Al final sólo quedaba la sensación de que el pasado nunca había existido.
Sino sólo este presente, tu cuerpo al amanecer, nuestros espíritus y de nuevo, un beso.

Es verdad. Todo se resume en esta frase:

There’s nought so queer as folk.

Notas para ella, desde un lugar lejano.

"Now in my solitude
I tend the flowers that I buy
As they slowly fade and die
Watered by the tears I cry".
Scott Walker, Angelica.

De viaje en el autobús, bordeando las aguas gélidas del Océano Pacífico e internándome en las montañas nevadas, me he tomado unos minutos para escribirte.

Desde que arribé a este sitio, me aborda el sentimiento extraño de que pertenezco a este lugar.

Existe una energía indescriptible (y una magia) en estas tierras. Por primera vez en varios años, quizás sólo comparable a las tardes cuando el viento frío del Norte inquietaba nuestras tierras montañosas, me siento satisfecho, en paz conmigo mismo. Creo que mi Dios, (que es toda esa energía natural que nos permite ser capaces de transmitir vida, compartirla y apreciarla en cada ser viviente), mora cerca de aquí, bajo las auroras boreales.

Pienso mucho en tí y me gustaría que vieras estos paisajes con tus propios ojos, que me abrazaras, me cubrieras y te sentaras junto a mí. Pienso en tí, en todo momento. Traigo a la mente esas tardes soleadas de playa en 1985... Cada vez que recuerdo esas imágenes, me doy cuenta que era un tipo muy feliz, estando contigo. Si tuviera que perpetuar una imagen asociada contigo en mi memoria, sería precisamente ésa.

Pienso también en todas las espirales que han dado cauce a mi vida a lo largo de estos años, y en todas las personas que sabiéndolo, o sin saberlo, me han traído hasta aquí. (También en aquellas quienes de mal modo, me lastimaron y me dieron la espalda). Pienso en todos ellos, por un instante... Y de verdad, a todos ellos les agradezco.

Ahora, (aunque sea por un momento y desde aquí), soy capaz de sonreír y valorar un instante como éste, con esa energía que me diste hace 26 años y que justo ahora, se fusiona con el entorno.

Me entristece un poco, y me brotan lágrimas al saber que no estás físicamente aquí, pero en el fondo, sé que no es así: esa misma energía que nos une, y nos hace ser tan parecidos, brota en este lugar. A través de mis ojos puedes ver y a través de mis líneas puedes imaginar este sitio, (incluso podrías pensar que tienes 26 años de nuevo y te detienes frente al Océano, para apreciar el camino hacia las montañas nevadas, y pintas una imagen sobre el lienzo, como solías hacer años atrás: del cadmio al malva, del cian al blanco...

De cierta forma, estás en cada parte de mí: en el olor a humedad, en el viento fresco que sopla y se interna en el bosque lluvioso... Estás conmigo siempre, porque la vida está aquí.

Cuando llegue el momento de distanciar nuestros cuerpos definitivamente, deberás alegrarte aún más: porque seremos más fuertes y nuestros espíritus caminarán juntos, primero en nuestro viejo bosque de niebla, y después aquí, en el bosque lluvioso.

Por ahora, y a unos cuantos kilómetros de lejanía, te doy gracias por estar aquí, y por internarte en estas líneas.