La primera mañana.

"In the cold light of morning
while everyone is yawning,
You're high,

In the cold light of morning
the party gets boring,
you're high."
Placebo, In the cold light of morning.

Una luna llena adamantina, imperiosa en el firmamento (como corresponde al plenilunio de noviembre), mostró un espectacular halo luminoso a su alrededor, minutos antes del amanecer. Aunado a este hecho, cinco cuerpos celestes -Mercurio, Venus, la Luna, Marte y Saturno- se alinearon de modo aparente, para perpetuar la fecha.

Acá, en la superficie terrestre, entre vino tinto y rostros conocidos, una serie de pensamientos y emociones muy extrañas me abordaron. No eran sobre finales, sino sobre comienzos.

Fue como si en ese instante hubiese dejado atrás a todo el mundo previamente concebido, con todo su pasado a cuestas, y me concediera la oportunidad de creer que los grandes momentos de la vida son asuntos bastante sencillos, cuestiones de Voluntad y Fe.

Al despuntar el amanecer, una densa niebla cubrió las cumbres, (la misma que durante años nos ha llevado a imaginar e incluso constatar la existencia de Dios).

Recorrer ese paisaje en auto, en compañía de los amigos, otorgaba una tranquilidad infinita.

Supongo que alguna vez, en el incierto futuro, serán las mañanas como ésta las que recordaremos con entusiasmo.

Campos de Oro.

"Many years have passed since all summer days
Among the fields of barley
See the children run as the sun goes down
Among the fields of gold
You'll remember me when the west wind moves
Upon the fields of barley
You can tell the sun in his jealous sky
When we walked in the fields of gold"
Sting, Fields of Gold.

¿Recuerdas estas líneas?
"My name is Ophanim, and I'm the wise spirit of the North Wind.
This decade owns me and you're my slave of freedom,
so spread your wings of imagination
and inspire me to write dark lines".

¡Escribíamos juntos tantas líneas en 1995!
Cuando creíamos que el mundo era un refugio donde aún podíamos emocionarnos.
(Con el tiempo todo terminaría por suceder).

Samaritana en un lienzo:
Espiritualmente tú fuiste el comienzo, antes de cualquier comienzo. ¿Recuerdas? Fue una tarde a finales de septiembre, mientras escuchábamos Fields of Gold.

Desde entonces hasta estos días, nuestro "microuniverso" ha cambiado demasiado. Muchas líneas que solía escribir para tí, al igual que muchos trazos que dibujaste para mí, se han perdido en un mundo que no teme al olvido. Sin embargo, de algún modo, nuestro reino etéreo permanece inalterable, en algún sitio.(En la Selva de Brocileande, quizás).

En esencia somos un par de voces y un par de espíritus que de modo cíclico se reencuentran, porque en realidad nunca te has marchado. Por ejemplo, ahora mismo un gato azul me observa mientras te escribo estas líneas.

Todo eso eras y en todo eso me convertiste.

A menudo apareces en mis sueños, como nadie más. Surcas los horizontes más extraños e incomprensibles de la conciencia e irradias luz. Me gusta pensar que nuestros campos de oro continúan brillando en algún sitio, reteniendo las huellas de un par de amigos quienes recorrieron antiguos cementerios, callejones y legendarios parques que son eternos.

Tú siempre fuiste (y siempre serás), el primer ser de luz y la primera amiga a quien conocí en esta existencia.

También conservo tus líneas:
"Yo siempre quise ver un unicornio y durante años lamenté no haberlo encontrado. Ahora comprendo que los unicornios habitan en el alma, y tú eres el primero que he conocido.¡Gracias por mostrarme el camino!"

Después de doce años, puedo responderte:
¡Gracias a tí!

Finalmente hallamos juntos el cuerno espiralado.

"Él señala el pórtico,
custodia el camino,
aguarda hasta el fin".

El alquimista multicolor.

"Here shall we live in this terrible town
Where the price for our minds
shall squeeze them tight like a fist

And the walls shall have eyes
And the doors shall have ears
But we'll dance in their dark
And they'll play with our lives

Like a Slow Burn
Leading us on and on and on
Like a Slow Burn..."
David Bowie, Slow Burn.

¿Cómo he llegado hasta aquí?

Es algo muy sencillo de responder (y al mismo tiempo, bastante complejo), pues sólo se lo debo a una persona.

¿Cuántos seres aparecen -y reaparecen- en la vida tras haber cerrado un ciclo, y en un instante, cambian el curso de los hechos? En la mía, han sido escasos.

Ahora mismo pienso en él, y creo que posee todos los pinceles y los lienzos para ir a cualquier parte y diseñar una historia que comienza en blanco. Curiosamente, ni siquiera es cuestión de orgasmos compartidos, sino más bien, de ese vocablo en desuso que en estos días se concede a contadas personas y pasa de denominarse 'amistad' a 'hermandad'.

¿Cuántos filtros y cuántas máscaras necesitan los otros para sentirse libres?
(¿Y nunca serlo?)

Doy gracias por haber conocido aunque sea, a una persona que puede mofarse y cagarse del mundo, siendo él mismo.

¿Cuántas personas comprenden ese arte dialéctica de caer, levantarse, luego caer más hondo y finalmente renacer de nuevo?

No cualquiera.

(En efecto, "hay niveles").

Gracias por haber cambiado el sentido de los Tiempos.

Alegorías en el piso 15.

“There's a science fiction in the space between:
You and me…”
Tracy Chapman, Telling stories.

Miles de luces ámbar en la avenida, ruidos urbanos arrullando a la velocidad, bullicios, cantos y lamentos, una noche fresca que despliega millones de lienzos multicolores a través de pantallas, imágenes y letras, y como eje axial, la voz de Tracy Chapman...

Todo es una gran alegoría.

Desde aquí, miles de ideas cruzan mi mente: pienso en Verlaine disparándole a Rimbaud, en el diario escrito en Reading por Oscar Wilde, en la amargada Highsmith dando vida al Señor Ripley, en Houellebecq creando magníficas historias decadentes en París, en el deseo misantrópico de Jelinek, preo sobre todo, en esa exquisita tensión sexual que ameniza los relatos de Allan Hollinghurst. Y luego pienso en Gheesh.

A casi dos años de publicar textos en este blog (pero sobre todo en estos días), Gheesh continúa haciendo mella en mi mente, con su frase de Maruja Torres:

“Existe un comienzo para cada episodio en la vida, como también existe un final, pero nadie es capaz de identificarlos cuando llegan, quizás porque la vida nos envuelve, perdiendo constantemente, a veces ganando, pero nunca sabiéndolo...
No creo que el conocimiento acerca de los sentimientos de una persona alimente el dolor o amplifiquen el placer… Todo lo contrario, alejan la esperanza del sufrimiento y nos insertan la duda por ser felices.

Eso sí, nos aportan algo grandioso: la oportunidad de renacer a partir de nuestras cenizas.”

Gracias de nuevo Gheesh, dondequiera que te encuentres.

"Whatever you are
and wherever you are
don't lose faith,
I know it's gonna happen someday
to you..."

Quizás siempre has estado aquí.
(Morrissey, siempre Morrissey).

Por ahora, no existen directrices a seguir, sólo circunstancias.

Esta noche, como cualquier otra, saldré a caminar y sin que me importe el clima, disfrutaré cada impulso y cada idea.

El tiempo siempre trae lo que debe traer, dispersando las cenizas.

The last beat of my heart.

“Majestic, Imperial

A bridge of sighs

Solitude sails

In a wave of forgiveness

On angels' wings…”

Siouxsie and The Banshees,

The last beat of my heart.

De las miles de canciones que se transmiten diariamente en la radio e Internet, cada vez son menos las que ameritan ser escuchadas con atención. Y de éstas, sólo unas cuantas sobreviven a su vigencia temporal, archivándose en la memoria para luego ser valoradas como insignias de ciertas épocas, momentos o circunstancias que conforman el anecdotario personal.

Sin embargo, en este proceso de ‘selección y depuración’ de temas imprescindibles, subsisten unas cuantas canciones que escapan a los cánones comprensibles de la melomanía. Evaden el filtro, se albergan en algún punto incierto de la memoria y aguardan ahí, como ecos apenas audibles. En determinados —y escasos— momentos, recuperan su fuerza original, emergiendo como puntos de fuga, catalizando emociones, tanto como fueron capaces de lograrlo la primera vez.

El tema de Siouxsie and The Banshees constituye un claro ejemplo.

“At the close of day

The sunset cloaks

These words in shadowplay

Here and now, long and loud

My heart cries out

And the naked bone of an echo says

Don't walk away…”

No pretendo explayarme aquí sobre uno de mis grupos dilectos, —que dicho sea de paso, en últimas fechas se encuentra en plena etapa de revaloración por las generaciones más jóvenes—, sino más bien, dejando constancia y un rastro sutil de cómo el track llegó a mí, en el tiempo que mi existencia cobraba vigencia al vagar por las calles de la capital, sin rumbo ni destino definido. Allí estaba Siouxsie entonando su canción por las tardes, al degustar un trago y al abordar el metro, dedicando sus frases a alguien que en mi mundo no existía.

Luego existió, (aunque de una forma muy distinta a la que narra Siouxsie) pero a fin de cuentas se apropió de la canción, y en mi mente jamás podría dejar de relacionar a ambos.

Y finalmente se desvaneció, por un tiempo.

…Pero hay personajes que simplemente no desaparecen así como así de un relato. Constituyen los nexos y testimonios vivenciales de lo que fuimos, lo que perdimos y luego recuperamos, lo que se fue y no debe regresar.

Lo que somos, y lo que está por venir.

Pienso en Biógrafa Chú, en Dañado PostGrunger, en R. El Alquimista y en esos seres básicos que durante estos últimos años han dotado de validez a mi Tiempo.

Por supuesto, también pienso en lo que se siente escuchar a Siouxsie and The Banshees después de la medianoche, ver sus videos noventeros y tenerte cerca de nuevo.

Ya no podrías marcharte. Aunque no estuvieras presente, te traería de vuelta con esta canción.

“Reach out your hands

Don't turn your back

Don't walk away

How in the world

Can I wish for this?

Never to be torn apart

Close to you'

Til the last beat of my heart.”

A momentary lapse of reason.

"I don't mind stealing bread
from the mouths of decadence..."
Temple of the dog, Hunger Strike.

Casi lo había olvidado.

(En efecto, en cualquier descuido lo habría olvidado, con un poco más de tiempo).

Precisamente eso:

Hubo un tiempo...

Cuando el jodidamente maldito -y aún así, necesario- binomio 'amor/sexo' aún no levantaba muros infranqueables sobre mi conciencia, prometiendo derribarlos. Cuando las noches eran psicodélicas y psicotrópicas, cuando escapar a la playa a medianoche era sinónimo de libertad, cuando 'Smooth', con todo y la voz de Rob Thomas y el sonido de Carlos Santana se radiaban continuamente, cuando tenía 19 años y todo adquiría un tono experimental...

Entonces la libertad tenía sentido. Más que eso: cualquier momento adquiría el sentido de la libertad, la vida era menos compleja, el milenio de nuestros ancestros estaba a punto de terminar, y esa 'cosquilla fatalista del fin de siglo'... ¡Nos había vuelto tan creativos!

Nos había hecho reinventarnos, repensar el pasado remoto y el futuro próximo: unificar todo en el presente. Sacar los viejos discos, desde los acetatos de Pink Floyd -The final cut, The wall, A momentary lapse of reason- hasta esos CD's grungescos por los cuales habíamos sacrificado tantos antojos para comprarlos, apenas pocos años atrás. -Temple of the dog, Mad season, Badmotorfinger, Pretty hate machine, Nevermind...-

Eran las tardes enervantes de tareas de escuela, de cerveza abundante, de pastas y pastillas sofisticadas, era Biógrafa Chú zambulléndose en el mundo real, Dañado Postgrunger presumiendo su imperfecta perfección, y alguno que otro amigo incauto de esa época que con el paso de los años, no trascendió para hermanarse.

Esos eran los tiempos, y hubieron de quedarse atrás, por poco.

Si no fuera porque estas últimas semanas, algo está volviendo:

Debe ser esa parte de mí que se daba tiempo para crear y creer, pero sobre todo, para sonreír .

Mis amigos.

Estuve pensando en mis amigos y amigas: todos son bastante distintos entre sí.

Está, por una parte, el junkie perfeccionista , el frívolo e insufrible ninfómano y una mujer fatal por convicción.

Entre "los siete magníficos" están Mi Biógrafa Chú, musa de los buenos momentos e idealista etérea; el confesor, R. El Alquimista, quien transforma todo momento en un deleite cuando estamos juntos, además del platónico, el 'si yo hubiera', aquel que nunca ha estado. Y un básico de siempre: Dañado Post-Grunger, la imrponta de que todo tiempo pasado fue mejor (en los Años Noventa).

Complementan la lista: el chico atrapado en los 80's, el psicópata y suicida potencial, "the dancin' queer", la chica de los aretes falsos de perla, el múltiple-moralista en el exilio, la artista conceptual hiperactiva y el honorable amigo que aparece sólo en días festivos, la solitaria pendenciera y el místico gurú de lo paranormal.

Aunque todos ellos son demasiado distintos entre sí, hoy me percaté que hay un lazo que nos une por sobre todas las diferencias:

Todos ansían crecer, llegar a ser adultos y prostituirse alguna vez, sea por hobbie o por oficio, en las playas de Barceloneta.

¡¡¡VIVA LA POSMODERNIDAD!!!!!!

Qué noche la de anoche...

Ayer salí con Biógrafa Chú. Con ella las citas iempre resulta impredecibles, y dicho sea de paso, son perfectas. Es como alimentarse retroalimentándonos.

Fuimos al Zona Centro, punto obligado en nuestros días, y la cebada fermentada circuló en nuestras venas en abundancia: pasamos de charlar sobre el conflicto árabe- israelí a una posible invasión extraterrestre.

Justo cuando pensaba que "La mesa que más aplauda" era la pendejada sonora más decadente del posmodernismo, aparece Dragostea din tei. Aunque, debo aceptar, tiene su mérito por poner a Moldavia sobre el mapa.