"God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more
When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine
And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime
Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime..."
Beth Gibbons & Rustin Man, Mysteries.
Húmedas y misteriosas son las últimas tardes de noviembre, con su velo de niebla que trastoca los sentidos. Hoy salí a caminar sin rumbo fijo, y envuelto en pensamientos dispersos, los últimos minutos del ocaso me encontraron súbitamente en las inmediaciones del Parque Eterno.
Apenas y pude cobrar conciencia de mi ubicación cuando una anciana me ofreció una veladora, y entonces me percaté que me encontraba caminando en medio de una peregrinación.
Sobre cuál era el propósito y destino de la misma, así como el santo (o virgen) que revestido en resina y terciopelo encabezaba al gentío, lo ignoro, -y a decir verdad, tampoco me importa-. En medio de mi introspección escuchaba "Mysteries" de Beth Gibbons, y la música encajaba a la perfección con la secuencia de imágenes que percibía:
Una flama dorada, la de mi veladora, se alejaba del resto del cortejo, acompañándome al interior del parque. Durante varios minutos recorrí sus calzadas y me postré ante sus fuentes. Caminé hacia el kiosko octagonal que se encuentra en el centro y me detuve. Observé a mi alrededor: no había nadie más.
Mi presencia era lo único "ajeno" a ese paraje. (Aunque en espíritu, sea parte de él).
Entonces me percaté de un hecho, y ponderé: no debí haber lamentado, hasta hace pocas semanas, caminar de nuevo en estos rumbos. Pronto habrá de llegar el día en el que sólo guarde estos momentos en mi memoria, con sus luces de fuego y su aroma a tierra húmeda, y entonces extrañaré, con añoranza, las últimas tardes de noviembre.
Coloqué la veladora a un costado de una fuente, y continué mi recorrido.
Desde la lejanía, la flama parecía arder con mayor intensidad.
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miércoles, noviembre 28, 2007
sábado, noviembre 24, 2007
La Celebración.
"Hay corazones con alas de espinas
te dan deseos, caricias,
no me imagino el placer
de una herida sin ti."
Bosé & Torroja, Corazones.
Una de las más grandes satisfacciones de vivir, que sin duda alguna me permite constatar cuán afortunado he sido en algunos aspectos, son los Amigos que he encontrado.
Durante los últimos doce años, desde las tardes con tonos ocres en septiembre de 1995, en compañía de la Samaritana en un lienzo, hasta este otoño, he tenido amigos contados. En mi caso, han estado presentes de manera eventual durante periodos continuos, para luego ausentarse, y tiempo después (meses o años) reaparecer y afianzar su cercanía.
Pocos han sido quienes durante los últimos años han crecido, madurado y envejecido junto a mí, y en realidad, sólo son dos: Biógrafa Chú y R., el Alquimista.
Hoy es un día muy gratificante y a la vez, un poco extraño para mí. No soy la clase de sujeto que se congratule por los aniversarios o las celebraciones ajenas (honestamente, no suelen importarme), ni que asista a las “fiestas protocolares”, tan comunes en la idiosincrasia del mexicano. Es más, ni siquiera guardo noción de los parientes o sus festejos.
Los grandes momentos que yo celebro son siempre muy íntimos y no son planeados, en compañía de La Mujer sin Sonrisa o de esos Amigos y conocidos, e inclusive algunas veces son sólo personales, como las Vísperas de Año Nuevo y los Equinoccios de Otoño.
Pero hoy será distinto.
Esta noche será el turno de celebrar a Biógrafa Chú.
Pienso en todos los grandes momentos que hemos pasado juntos, desde los días grises en el Colegio Preparatorio hasta los años de Universidad, las prolongadas sesiones de vino, cerveza y clamatos en el Café Zona Centro (el sitio que hicimos nuestro), y en general, en diversos y buenos ratos llenos de emociones muy intensas (como los de la Colonia Roma, hace poco más de un año).
Pienso mucho en Biógrafa Chú, y doy gracias por tenerla en mi vida.
No hay mucho más qué decir. Los mejores momentos sólo suceden y prevalecen las emociones sobre las palabras.
Que el vino de esta noche, junto con la lluvia y la niebla con las cuales hemos compartido y escrito tantas historias juntos, agregue una nueva página, donde una vez más, esté presente la canción que hicimos nuestra:
"Hay corazones que tiran a darte
y sólo el tuyo que es punto y aparte
no me imagino una vida,
una historia sin ti."
te dan deseos, caricias,
no me imagino el placer
de una herida sin ti."
Bosé & Torroja, Corazones.
Una de las más grandes satisfacciones de vivir, que sin duda alguna me permite constatar cuán afortunado he sido en algunos aspectos, son los Amigos que he encontrado.
Durante los últimos doce años, desde las tardes con tonos ocres en septiembre de 1995, en compañía de la Samaritana en un lienzo, hasta este otoño, he tenido amigos contados. En mi caso, han estado presentes de manera eventual durante periodos continuos, para luego ausentarse, y tiempo después (meses o años) reaparecer y afianzar su cercanía.
Pocos han sido quienes durante los últimos años han crecido, madurado y envejecido junto a mí, y en realidad, sólo son dos: Biógrafa Chú y R., el Alquimista.
Hoy es un día muy gratificante y a la vez, un poco extraño para mí. No soy la clase de sujeto que se congratule por los aniversarios o las celebraciones ajenas (honestamente, no suelen importarme), ni que asista a las “fiestas protocolares”, tan comunes en la idiosincrasia del mexicano. Es más, ni siquiera guardo noción de los parientes o sus festejos.
Los grandes momentos que yo celebro son siempre muy íntimos y no son planeados, en compañía de La Mujer sin Sonrisa o de esos Amigos y conocidos, e inclusive algunas veces son sólo personales, como las Vísperas de Año Nuevo y los Equinoccios de Otoño.
Pero hoy será distinto.
Esta noche será el turno de celebrar a Biógrafa Chú.
Pienso en todos los grandes momentos que hemos pasado juntos, desde los días grises en el Colegio Preparatorio hasta los años de Universidad, las prolongadas sesiones de vino, cerveza y clamatos en el Café Zona Centro (el sitio que hicimos nuestro), y en general, en diversos y buenos ratos llenos de emociones muy intensas (como los de la Colonia Roma, hace poco más de un año).
Pienso mucho en Biógrafa Chú, y doy gracias por tenerla en mi vida.
No hay mucho más qué decir. Los mejores momentos sólo suceden y prevalecen las emociones sobre las palabras.
Que el vino de esta noche, junto con la lluvia y la niebla con las cuales hemos compartido y escrito tantas historias juntos, agregue una nueva página, donde una vez más, esté presente la canción que hicimos nuestra:
"Hay corazones que tiran a darte
y sólo el tuyo que es punto y aparte
no me imagino una vida,
una historia sin ti."
jueves, noviembre 08, 2007
¡NOVIEMBRE! Un prólogo.
El hombre que observaba las estrellas
desde el borde del mundo
Durante la Edad Media, se creía que
quienes observaban las estrellas
y se adentraban a conocer los misterios del universo
estaban condenados a caer en el vacío…
Después de todo, quizás el mito era cierto.
ESTE BLOG CUMPLE TRES AÑOS.
Durante ese lapso, ha servido como algo más que un simple recurso literario, constituyéndose como un referente personal y un testimonio de vida, almacenando un sinnúmero de vivencias, relatos cortos, conteos musicales, reseñas discográficas y bibliográficas, efemérides astronómicas, así como apreciaciones e interpretaciones de la realidad política, socioeconómica y cultural de la región y el mundo.
Por tanto, durante tres años este espacio se ha erigido como ejemplo, símbolo y señal de todo aquello que me conforma.
Aunque en realidad, mi primer “Breviario” (no en formato digital) surgió tiempo atrás, en el año 2000. Por ese entonces tenía una imperiosa necesidad de relatar lo que vivía, cuando contaba con 20 años… De repente ya tenía 22. Y cuando me percaté, tenía 24. Los años transcurrieron con premura, y con ellos, cada primavera y cada verano apresuró su marcha. No hubo que esperar mucho para el comienzo del otoño (aunque francamente, las últimas temporadas de estío se han vuelto tediosas y monótonas), ni tampoco para noviembre, mi mes dilecto del año.
Cada noviembre, durante los últimos cinco años, he ido escribiendo un relato, retomándolo sobre todo en días lluviosos (porque en mi caso, resultan idóneos para entrar en "trance narrativo"). Contrario a la idiosincrasia de la mayoría, una tempestad otoñal no le resta encanto a la vida, sino al contrario: la vuelve más intensa y emotiva.
El relato en cuestión fue creado a partir de una experiencia verídica. Una herida ácida, que dejó una cicatriz y quedó tatuada. Y comenzó también con un sueño, que por varios lustros se ha vuelto recurrente. Ha sido un sueño tan extraño y complejo como la vida misma, o bajo una óptica superior, como la prehistoria y la historia de nuestra civilización, e inclusive como el origen y la expansión del universo.
Siendo un producto del subconsciente, el sueño carece de lógica y del mínimo sustento científico, lo cual le otorga un toque bastante acorde con nuestro Tiempo; durante el mismo, me hallo flotando, suspendido en algún punto distante del infinito mientras sopla con fuerza el viento cósmico, muy frío, que me transmite una sensación suprema de sosiego.
De modo similar a las imágenes que aparecen en programas televisivos sobre geofísica y astronomía, en mi sueño viajo entre cientos de lunas y planetas, cometas y asteroides… Incluso puedo apreciar, en la lejanía, galaxias enteras, de extrañas formas espiraladas y otras cuyos astros luminosos se unen mediante líneas y curvas rojas, formando símbolos complejos que en estado de vigilia no he logrado recordar, (tal como suele representarse a las constelaciones en los mapas celestes).
ESTE BLOG CUMPLE TRES AÑOS.
Durante ese lapso, ha servido como algo más que un simple recurso literario, constituyéndose como un referente personal y un testimonio de vida, almacenando un sinnúmero de vivencias, relatos cortos, conteos musicales, reseñas discográficas y bibliográficas, efemérides astronómicas, así como apreciaciones e interpretaciones de la realidad política, socioeconómica y cultural de la región y el mundo.
Por tanto, durante tres años este espacio se ha erigido como ejemplo, símbolo y señal de todo aquello que me conforma.
Aunque en realidad, mi primer “Breviario” (no en formato digital) surgió tiempo atrás, en el año 2000. Por ese entonces tenía una imperiosa necesidad de relatar lo que vivía, cuando contaba con 20 años… De repente ya tenía 22. Y cuando me percaté, tenía 24. Los años transcurrieron con premura, y con ellos, cada primavera y cada verano apresuró su marcha. No hubo que esperar mucho para el comienzo del otoño (aunque francamente, las últimas temporadas de estío se han vuelto tediosas y monótonas), ni tampoco para noviembre, mi mes dilecto del año.
Cada noviembre, durante los últimos cinco años, he ido escribiendo un relato, retomándolo sobre todo en días lluviosos (porque en mi caso, resultan idóneos para entrar en "trance narrativo"). Contrario a la idiosincrasia de la mayoría, una tempestad otoñal no le resta encanto a la vida, sino al contrario: la vuelve más intensa y emotiva.
El relato en cuestión fue creado a partir de una experiencia verídica. Una herida ácida, que dejó una cicatriz y quedó tatuada. Y comenzó también con un sueño, que por varios lustros se ha vuelto recurrente. Ha sido un sueño tan extraño y complejo como la vida misma, o bajo una óptica superior, como la prehistoria y la historia de nuestra civilización, e inclusive como el origen y la expansión del universo.
Siendo un producto del subconsciente, el sueño carece de lógica y del mínimo sustento científico, lo cual le otorga un toque bastante acorde con nuestro Tiempo; durante el mismo, me hallo flotando, suspendido en algún punto distante del infinito mientras sopla con fuerza el viento cósmico, muy frío, que me transmite una sensación suprema de sosiego.
De modo similar a las imágenes que aparecen en programas televisivos sobre geofísica y astronomía, en mi sueño viajo entre cientos de lunas y planetas, cometas y asteroides… Incluso puedo apreciar, en la lejanía, galaxias enteras, de extrañas formas espiraladas y otras cuyos astros luminosos se unen mediante líneas y curvas rojas, formando símbolos complejos que en estado de vigilia no he logrado recordar, (tal como suele representarse a las constelaciones en los mapas celestes).
Hace algunos años hallé esta pintura de Michael Whelan estableciendo de inmediato una semejanza con el sueño citado.
La influencia del sueño ha sido tal, que por varios años he dedicado parte de mi tiempo libre a observar el cielo nocturno, como un aficionado que —tras posicionar, calibrar y colimar el telescopio—, se asombra de los sucesos que acontecen en la bóveda celeste.
Desde tiempos remotos, ciertos seres humanos hemos observado las estrellas con distintas pretensiones:
Para comprender la finitud,
Para interpretar el presente y predecir el futuro
Para teorizar el origen y la evolución del Universo
Para satisfacer la necesidad espiritual…
O para encontrar la esencia de sí mismos.
Sin embargo hoy en día, y a lo largo de estos años, no he conocido a nadie más que se conceda tiempo para observar los astros, quien conozca el nombre de las constelaciones y esté pendiente de la luna. Debe ser porque en nuestro contexto cotidiano, y por consiguiente, mi realidad inmediata, es más fácil cavar un hueco en la tierra hasta encontrar agua, que buscar un océano en el firmamento, y atreverse a volar para encontrarlo. Suena como un disparate (pero aún así, es una posibilidad).
Por tanto, (y con cierto pesar), he llegado al punto en el que estoy convencido de que todas aquellas aspiraciones e ilusiones que caben en el margen de las posibilidades de esta vida, se encuentran al norte del Trópico de Cáncer.
(Sea esto entendido en sentido tanto literal como figurado).
Por lo demás, las noches del mundo, desde aquí, sólo pueden proveer a un ser humano que gusta de observar las estrellas de viejos y conocidos rituales vivenciales:
Tríadas y sexo hasta el hastío,
Falos erguidos y besos profundos,
Gemidos y susurros de la líbido,
Miradas y orgasmos compartidos,
Ajenjo y alimento espiritual,
Arduo trabajo editorial hasta el amanecer,
La compañía de amigos entre vino y velas,
Raves y noches electrónicas,
Momentos acústicos y conciertos inesperados,
Lecturas apasionantes y doctrinas apócrifas,
Sueños recurrentes y gatos ronroneantes.
Y aunque esta retahíla de sucesos aún pudiese emocionar a unos cuantos, lo cierto es que después de vivirla por varios años, termina por convertirse en un tedio. Al final, todas esas noches son iguales e importan muy poco los detalles.
Sólo existe algo que puede otorgarles validez, y es el hecho de seguir observando las estrellas, esperando esa última oportunidad para emocionarse por los enigmas del Universo. Y tal oportunidad no llega estando solo.
De modo que mi sueño recurrente se ha vuelto una maldición.
Sin duda alguna, la mejor parte de esta vida proviene de nuestra capacidad para conocer y sentir, y en esa medida, de la capacidad para expresarnos (en mi caso, escribiendo). Aunque esta forma de expresión, en nuestros días, ha llegado a convertirse en un oficio devaluado: el mundo de hoy necesita más de sicarios y muhaidines —personas dispuestas a estallar sus vísceras en pro de determinadas causas ideológicas—, y de políticos despóticos, demagógicos y elucubradamente populistas, que de escritores.
Nuestro Tiempo es un ocaso tenebroso, al que pronto engullirá la noche.
Por lo que a mí respecta, después de haber vivido las noches anteriormente mencionadas y tomando en cuenta las consideraciones preliminares, pienso que aún me queda una noche por desear, expandiendo la magia que todavía vaga en el mundo con el resto del universo, donde se conjuguen, también, los deseos y los recuerdos.
No será una noche de viento y lluvia, ni de niebla o nieve. Ni tampoco de estrellas fugaces y eclipses lunares o penumbrales como los que he mencionado a través de este blog en su momento.
Será la última noche del mundo,
Cuando el manto de la aurora se despliegue sobre las tierras ignotas.
Habiendo establecido este preámbulo es como da inicio el relato. No como un sueño, ni un recuerdo o un presagio. Mucho menos como un tributo. Sino como una narración casi olvidada que habrá de marcar una pauta distinta en los días que habrán de venir.
Sea pues, publicado en el transcurso de noviembre.
miércoles, octubre 31, 2007
Días para honrar a la muerte (y como ella, renacer).
"Everything is gone,
but the echo of the burst of a shell
And I'm stuck here waiting for a passing feeling
In the city I built up and blew to hell,
I'm stuck here waiting for a passing feeling.
Still I send all the time
My request for relief
Down the dead power line,
Though I'm beyond belief.
In the help I require
Just to exist at all
Took a long time to stand,
Took an hour to fall."
Elliott Smith, A passing feeling.
but the echo of the burst of a shell
And I'm stuck here waiting for a passing feeling
In the city I built up and blew to hell,
I'm stuck here waiting for a passing feeling.
Still I send all the time
My request for relief
Down the dead power line,
Though I'm beyond belief.
In the help I require
Just to exist at all
Took a long time to stand,
Took an hour to fall."
Elliott Smith, A passing feeling.
En el calendario personal, no existe fecha alguna en que pueda sentir más orgullo por esta nación (ni una reivindicación tan férrea de la identidad nacional), como sucede en Los Días de Muertos.
Como he escrito previamente, carezco completamente del fervor patrio que envuelve ciertos días de septiembre, como también del guadalupanismo ingenuo que en otras épocas sirvió de instrumento para adoctrinar (y alienar) el pensamiento del pueblo mexicano. Más aún, prescindo y no soy capaz de compartir el frívolo sentimiento colectivo de paz y armonía que caracteriza a la temporada navideña y los últimos días de diciembre...
Pero con Los Días de Todos Santos, -al igual que el equinoccio de otoño y la víspera de Año Nuevo-, sucede algo muy distinto.
Estas fechas, existe cierto aire de solemnidad y respeto que flota en el ambiente, y que junto al incienso de copal y el olor floral a cempasúchitl, se propaga por las calles, en templos, parques, casas particulares, oficinas públicas y cementerios (que son santuarios invaluables).
Una energía indeterminada (esotérica para algunos, metafísica para otros) "carga" estas horas de emotividad y fervor que se refleja en los rostros de los niños y ancianos, dando a cada uno la oportunidad de tener su propia interpretación.
En cualquier caso, sea siguiendo un sistema religioso preestablecido, una perspectiva espiritual libre o bajo un enfoque socio-antropológico más analítico, esta festividad de Los Fieles Difuntos cobra vigencia y validez por una serie de factores a tomar en cuenta:
-Por ser uno de los legados más auténticos de nuestros ancestros, tanto de los nativos amerindios como de los migrantes afroantillanos y los colonizadores europeos, y por evolucionar como un sincretismo rico en rituales procedentes de estas raíces, que mezcla el culto de los santos y mártires cristianos con las muestras de devoción a los ídolos prehispánicos.
-Por constituir una percepción sublime de la Muerte: personificándola a menudo con las almas de los fenecidos, quienes realizan su visita anual para recordar -y bien cabría hacer mención del término, revivir- los placeres que tuvieron en vida; lo cual amerita para los vivos, rendir un homenaje como muestra de agradecimiento, que también sea digno de festejo.
-Por el aporte energético/espiritual que implica la tradición, y por el derroche de creatividad que a través de los siglos, ha permitido a los mexicanos mostrar una serie de costumbres de los modos más diversos: creando altares de vida, mediante danzas, tertulias, procesiones y romerías, con música y poesía, con leyendas, fábulas y cuentos, con la usanza de vestuario selecto, con una gastronomía especial para la ocasión, y un sinfín de expresiones que abarcan tanto el ámbito de las artesanías y la imaginería vernácula, como las últimas innovaciones en el arte actual y digital...
Y claro, por la apropiación que cada mexicano -y cada mortal- hace de estas fechas, que inició hace cientos o miles de años cuando Mictlantecuhtli y su esposa Mictecacíhuatl descendieron al Mictlán (La tierra de los muertos, en la cosmogonía azteca) y comenzaron a gobernar ese inframundo.
Todo esto cobra más notoriedad cuando cada ocaso representa un funeral.
lunes, octubre 29, 2007
Viento y fuego.
"Wake up! Say good morning to that sleepy person lying next to you,
If there's no one there, then there's no one there,
but at least the war is over.
It's us - yes, we're back again,
here to see you through,
'til the days end".
Stars, In our bedroom after the war.
Estas tardes resulta de todo punto imposible evadir las emociones agridulces que trae consigo la melancolía. Es un estado anímico tan poderoso que acelera su paso por el mundo, arrastrando consigo todas las entidades y sustancias, tanto tangibles (hojas, espigas, vainas y ramas arborescentes) como etéreas (los recuerdos lastimeros, los susurros de almas en pena que vagan por las noches...)
De modo atípico, el viento del norte -uno de mis contados amigos de vida-, ha azotado en forma constante e intensa a las montañas durantes los últimos días, y si bien es cierto que las mentes más racionales tienen una vasta explicación al respecto -que comprende una terminología con tecnicismos como frente frío, masa de viento polar y efecto del calentamiento global progresivo-, la verdad es que para cierto tipo de personas, el fenómeno obedece más a razones que escapan a los ámbitos científicos, y que encuentran su justificación en historias fabulosas, con toques de esoterismo y panteísmo.
No cabe duda: si el viento del norte ha irrumpido con notable fuerza, nunca antes registrada en esta región, es porque el añejo espíritu del otoño, carga a cuestas al ánima moribunda de los tiempos.
Por esta razón, los sueños de los humanos quienes pernoctamos aquí, (y quizás en otras regiones), se han vuelto tan confusos, casi como alucinaciones padecidas en estado de vigilia.
En realidad, los sueños no son tales:
Son recuerdos del futuro, premoniciones y revelaciones muy antiguas.
Me gusta pensar que octubre es un gran prólogo.
Noviembre habrá de traer, como se ha vuelto costumbre en los últimos años, una serie de acontecimientos inesperados; será como cada año, un mes de viento y fuego.
Muy pronto, los rituales que brindan sustento a los seres humanos habrán de celebrarse, antes de extender un velo de niebla sobre el mundo.
¿Qué queda después de rezar y suplicar, cuando las llamas de las hogueras que encendimos, comienzan a extinguirse y la leña se reduce a cenizas?
Y cuando los cuerpos descarnados se reducen a huesos y polvo...
Y los rostros de quienes portaban sonrisas se convierten en sombras que acechan en la memoria.
Sólo queda el espíritu del otoño, y por supuesto, la melancolía.
If there's no one there, then there's no one there,
but at least the war is over.
It's us - yes, we're back again,
here to see you through,
'til the days end".
Stars, In our bedroom after the war.
Estas tardes resulta de todo punto imposible evadir las emociones agridulces que trae consigo la melancolía. Es un estado anímico tan poderoso que acelera su paso por el mundo, arrastrando consigo todas las entidades y sustancias, tanto tangibles (hojas, espigas, vainas y ramas arborescentes) como etéreas (los recuerdos lastimeros, los susurros de almas en pena que vagan por las noches...)
De modo atípico, el viento del norte -uno de mis contados amigos de vida-, ha azotado en forma constante e intensa a las montañas durantes los últimos días, y si bien es cierto que las mentes más racionales tienen una vasta explicación al respecto -que comprende una terminología con tecnicismos como frente frío, masa de viento polar y efecto del calentamiento global progresivo-, la verdad es que para cierto tipo de personas, el fenómeno obedece más a razones que escapan a los ámbitos científicos, y que encuentran su justificación en historias fabulosas, con toques de esoterismo y panteísmo.
No cabe duda: si el viento del norte ha irrumpido con notable fuerza, nunca antes registrada en esta región, es porque el añejo espíritu del otoño, carga a cuestas al ánima moribunda de los tiempos.
Por esta razón, los sueños de los humanos quienes pernoctamos aquí, (y quizás en otras regiones), se han vuelto tan confusos, casi como alucinaciones padecidas en estado de vigilia.
En realidad, los sueños no son tales:
Son recuerdos del futuro, premoniciones y revelaciones muy antiguas.
Me gusta pensar que octubre es un gran prólogo.
Noviembre habrá de traer, como se ha vuelto costumbre en los últimos años, una serie de acontecimientos inesperados; será como cada año, un mes de viento y fuego.
Muy pronto, los rituales que brindan sustento a los seres humanos habrán de celebrarse, antes de extender un velo de niebla sobre el mundo.
¿Qué queda después de rezar y suplicar, cuando las llamas de las hogueras que encendimos, comienzan a extinguirse y la leña se reduce a cenizas?
Y cuando los cuerpos descarnados se reducen a huesos y polvo...
Y los rostros de quienes portaban sonrisas se convierten en sombras que acechan en la memoria.
Sólo queda el espíritu del otoño, y por supuesto, la melancolía.
jueves, octubre 25, 2007
A night to remember: Absinthe and Perigee.
This is a post for B.
(Wherever you are).
"And I just have to look away
A million miles between us
Planets crashing into dust
I just let it fade away
(...) So no of course we can't be friends
Not while I still feel like this
I guess I always knew the score
This is where our story ends."
Garbage, Cup of Coffee.
Tonigt's the biggest and brightest full moon of 2007, ('Perigee', when the moon approaches closer to the Earth), and tonight, like every year since I'm wandering in the streets of the world, I spend a bit of time thinking 'bout all those moments and illutions I used to have, when the energy of autumn gave me strenght and faith to believe in someone else.
I lit some candles, sat down and drank a cup of coffee:
Felt the cold wind...
Sad memories.
Then I drank an absinthe's shot:
Murmurs and ghosts at sunset...
Scars.
My spirit started to burn,
and it was slowly consumed by fire and oblivion.
Can anybody see the bright light of a mourning spirit, floating in the dark?
(Wherever you are).
"And I just have to look away
A million miles between us
Planets crashing into dust
I just let it fade away
(...) So no of course we can't be friends
Not while I still feel like this
I guess I always knew the score
This is where our story ends."
Garbage, Cup of Coffee.
Tonigt's the biggest and brightest full moon of 2007, ('Perigee', when the moon approaches closer to the Earth), and tonight, like every year since I'm wandering in the streets of the world, I spend a bit of time thinking 'bout all those moments and illutions I used to have, when the energy of autumn gave me strenght and faith to believe in someone else.
I lit some candles, sat down and drank a cup of coffee:
Felt the cold wind...
Sad memories.
Then I drank an absinthe's shot:
Murmurs and ghosts at sunset...
Scars.
My spirit started to burn,
and it was slowly consumed by fire and oblivion.
I wish anyone could share this moment.
(The table is still crumbling).
Can anybody see the bright light of a mourning spirit, floating in the dark?
domingo, octubre 21, 2007
La noche de las Oriónidas.
"I chose an eternity of this
Like falling angels,
The world disappeared.
Laughing into the fire
Is it always like this?
Flesh and blood and the first kiss,
The first colours...
The first kiss..."
The Cure, Siamese Twins
En tardes y noches como ésta me pregunto qué sentido tiene habitar el mundo y respirar, caminar y perderse en callejones y parques impregnados con la energía de tiempos remotos...
Me gusta el brillo fugaz de las luces que iluminan esta tierra:
El que se levanta desde el suelo y funciona mediante electricidad,
el que se refleja sobre las fuentes olvidadas,
el que atraviesa el firmamento por breves instantes
cuando el polvo de los cometas surca nuestro cielo y se extingue con premura...
Como la risa estrepitosa de una reunión en buena compañía,
Como los fuegos fatuos,
Como las leyendas y las consejas de los días previos a la noche de Todos los Santos,
Como las eyaculaciones compartidas
y las ilusiones que éstas proveen cuando un velo de agonía nos agobia.
Like falling angels,
The world disappeared.
Laughing into the fire
Is it always like this?
Flesh and blood and the first kiss,
The first colours...
The first kiss..."
The Cure, Siamese Twins
En tardes y noches como ésta me pregunto qué sentido tiene habitar el mundo y respirar, caminar y perderse en callejones y parques impregnados con la energía de tiempos remotos...
Me gusta el brillo fugaz de las luces que iluminan esta tierra:
El que se levanta desde el suelo y funciona mediante electricidad,
el que se refleja sobre las fuentes olvidadas,
el que atraviesa el firmamento por breves instantes
cuando el polvo de los cometas surca nuestro cielo y se extingue con premura...
Como la risa estrepitosa de una reunión en buena compañía,
Como los fuegos fatuos,
Como las leyendas y las consejas de los días previos a la noche de Todos los Santos,
Como las eyaculaciones compartidas
y las ilusiones que éstas proveen cuando un velo de agonía nos agobia.
jueves, octubre 04, 2007
El trayecto.
"Rows of houses, all bearing down on me
I can feel their blue hands touching me
All these things into position
All these things we'll one day swallow whole
Fade out again, Fade out."
Radiohead, Street Spirit (Fade Out).
Como he mencionado anteriormente, existe una serie de factores que se conjugan esta temporada del año (sólo en ciertas regiones montañosas), los cuales transmiten ciertos estados anímicos, demasiado intensos: la niebla otoñal, la brisa fría, la humedad y el olor a leña.
Esta tarde, mientras recorría una carretera, fijé la mirada y la mente en todas las locaciones que se encontraban tras la ventanilla -y a la vez en ninguna-. Dicha acción me produjo una serie de sentimientos encontrados que aún me embargan:
Vi a varios sujetos caminando hacia su hogar, todos cabizbajos.
Personas esperando el próximo autobús, agobiados por la rutina de sus vidas.
Jóvenes corriendo, ilusionados por un futuro que jamás llegará,
ancianos sentados al borde de la carpeta asfáltica, con la mirada perdida.
Y un caballo cansado con una enorme carga sobre el lomo,
andando con un semblante de tristeza.
¿Tiene caso vivir de tales formas?
¿Tiene sentido divisar esas imágenes?
¿Es todo lo que queda cuando el tiempo se convierte en un látigo que fustiga los sentidos, trayendo de vuelta una llaga escondida en la memoria?
Tras la puesta del sol, todas las personas se apresuraron a encender velas y linternas, remover la leña, aproximarse a la luz eléctrica...
Como si eso atrajera un poco de regocijo y compasión a su existencia.
martes, septiembre 25, 2007
El resplandor del otoño.
"¿Qué es la vida?
Es el estallido de una luciérnaga en la noche.
Es el resuello de un bisonte en otoño.
Es una pequeña sombra que corre por la hierba
y desaparece en el poniente."
Proverbio Winnebago.
El otoño ha llegado con ese cúmulo de sensaciones intensas que se apodera de los seres vivos, los objetos inanimados y las vivencias.
Desperté alrededor de las cuatro de la madrugada, aturdido por un resplandor que se infiltraba por la ventana: era la luna creciente, que irradiaba una luz sobrecogedora desde la lejanía. Pudo pasar desapercibida para los miles de habitantes que deambulan por las calles de esta ciudad, pero no para mí.
La observé fijamente durante algunos minutos, me aproximé a la ventana abierta y pude sentir el viento frío de las primeras horas, el mismo que envuelve a los enigmas y los misterios del mundo, ése que nos incita a dormir, y quizás, con un poco de suerte, nos arrulle para morir.
El otoño activa puntos neurálgicos de la imaginación, nutre al subconsciente... Es como una imagen instantánea que captura en una sola toma el tiempo y lugar de un sitio que por varios años no habrá de ser frecuentado.
Es el estallido de una luciérnaga en la noche.
Es el resuello de un bisonte en otoño.
Es una pequeña sombra que corre por la hierba
y desaparece en el poniente."
Proverbio Winnebago.
El otoño ha llegado con ese cúmulo de sensaciones intensas que se apodera de los seres vivos, los objetos inanimados y las vivencias.
Desperté alrededor de las cuatro de la madrugada, aturdido por un resplandor que se infiltraba por la ventana: era la luna creciente, que irradiaba una luz sobrecogedora desde la lejanía. Pudo pasar desapercibida para los miles de habitantes que deambulan por las calles de esta ciudad, pero no para mí.
La observé fijamente durante algunos minutos, me aproximé a la ventana abierta y pude sentir el viento frío de las primeras horas, el mismo que envuelve a los enigmas y los misterios del mundo, ése que nos incita a dormir, y quizás, con un poco de suerte, nos arrulle para morir.
El otoño activa puntos neurálgicos de la imaginación, nutre al subconsciente... Es como una imagen instantánea que captura en una sola toma el tiempo y lugar de un sitio que por varios años no habrá de ser frecuentado.
jueves, noviembre 30, 2006
Último día.
"La vida es un infierno
habitado por almas en pena
quienes nos comparten su agonía."
Iván Barr.
Las últimas horas de noviembre traen consigo un flujo de ideas mórbidas y un silencioso momento de introspección. Con el crepúsculo de hoy y su resolana naranja, termina el mes de los presagios.
Noviembre nos ha mostrado, una vez más, cuán frágiles y vulnerables pueden ser las emociones dentro de los tejidos orgánicos que consumen con premura al cuerpo humano. Y precisamente, como seres humanos, dejamos de no-importar, y pasamos a no-existir.
Nadie existe al final de noviembre después de su último atardecer.
Con los rayos solares vespertinos mueren las ilusiones. En unas cuantas horas las alas que hacen volar a los tiempos convulsos se extenderán sobre las noches frías. Y como siempre ha sucedido en el devenir de las edades, aparecerán nuevos rostros, y huellas de pasos desconocidos marcarán la tierra que pisamos.
El fuego se irá extendiendo gradualmente para terminar en un alud de cenizas que nos cubrirá durante el invierno.
Me concedo unos minutos para hacer lo que mejor sé (quizás lo único), aparte de escribir: salgo a caminar, por el Paseo de la Reforma. Me rodeo del mundo y de sus fobias (dando por hecho que el mundo, en sí mismo, es una fobia). Enfrento a la ausencia con esa provocación recíproca con que me acecha...
Percibo...
El ruido de los autos, el griterío, la velocidad, el non-sense de la estulticia, las charlas baladíes...
La vida sólo pertenece a quienes se lanzan al vacío (y lo hacemos solos).
Pero antes de hacerlo, tengo algo que reprocharle a noviembre: le faltó una escena.
Un final de Michel Gondry, (como el de Eternal Sunshine of a Spotless Mind), donde dos seres humanos caminan y juegan sobre la nieve, superando al frágil y confuso enredijo que une al mundo onírico de la realidad.
Y también tengo algo qué agradecer: el haber disipado esa tenue cortina de humo turquesa que sustentaba a los deseos inalcanzables.
De pronto, todo me queda claro: sigo sin dominar el juego, pero ahora conozco las reglas.
En pocos minutos se acabará la historia...
Y diciembre arribará con un pálpito de nostalgia y extrañeza.
habitado por almas en pena
quienes nos comparten su agonía."
Iván Barr.
Las últimas horas de noviembre traen consigo un flujo de ideas mórbidas y un silencioso momento de introspección. Con el crepúsculo de hoy y su resolana naranja, termina el mes de los presagios.
Noviembre nos ha mostrado, una vez más, cuán frágiles y vulnerables pueden ser las emociones dentro de los tejidos orgánicos que consumen con premura al cuerpo humano. Y precisamente, como seres humanos, dejamos de no-importar, y pasamos a no-existir.
Nadie existe al final de noviembre después de su último atardecer.
Con los rayos solares vespertinos mueren las ilusiones. En unas cuantas horas las alas que hacen volar a los tiempos convulsos se extenderán sobre las noches frías. Y como siempre ha sucedido en el devenir de las edades, aparecerán nuevos rostros, y huellas de pasos desconocidos marcarán la tierra que pisamos.
El fuego se irá extendiendo gradualmente para terminar en un alud de cenizas que nos cubrirá durante el invierno.
Me concedo unos minutos para hacer lo que mejor sé (quizás lo único), aparte de escribir: salgo a caminar, por el Paseo de la Reforma. Me rodeo del mundo y de sus fobias (dando por hecho que el mundo, en sí mismo, es una fobia). Enfrento a la ausencia con esa provocación recíproca con que me acecha...
Percibo...
El ruido de los autos, el griterío, la velocidad, el non-sense de la estulticia, las charlas baladíes...
La vida sólo pertenece a quienes se lanzan al vacío (y lo hacemos solos).
Pero antes de hacerlo, tengo algo que reprocharle a noviembre: le faltó una escena.
Un final de Michel Gondry, (como el de Eternal Sunshine of a Spotless Mind), donde dos seres humanos caminan y juegan sobre la nieve, superando al frágil y confuso enredijo que une al mundo onírico de la realidad.
Y también tengo algo qué agradecer: el haber disipado esa tenue cortina de humo turquesa que sustentaba a los deseos inalcanzables.
De pronto, todo me queda claro: sigo sin dominar el juego, pero ahora conozco las reglas.
En pocos minutos se acabará la historia...
Y diciembre arribará con un pálpito de nostalgia y extrañeza.
martes, noviembre 21, 2006
Noviembre después de la medianoche.
"Tomorrow,
Will it really come?
And if it does come,
Will I still be human?
All I ask of you,
Is one thing that you never do,
Would you put your arms around me,
(I won't tell anyone)."
Morrissey, Tomorrow.
Fin de semana de noviembre, después de la medianoche. La luna, el mes y el otoño comienzan a menguar, dando paso a los días fríos y secos del invierno.
Llega el momento de los amigos que siempre están ahí, los nuevos (los que dejan comentarios en este blog y por fin desnudan su identidad), y los que habrán de manifestarse en los días venideros...
El momento posterior al orgasmo, el instante épico: Morrissey a escasos dos metros de distancia, y perdidos en la multitud (como también en las argucias del mundo), doce mil voces coreando "Panic on the streets of London". Londres tan distante y tan cercana... A años luz de Londres. Ciclos cumplidos, coincidencias reincidentes. Un gorro verde, uno rojo... Uno naranja.
Morrissey se contornea en medio del proscenio (y de la vida durante un par de horas), cantando de modo lastimero (y disfrutándolo).
Y yo con él.
No vine aquí a dar argumentos de mi existencia, sino sólo a testimoniar los rastros de mi ausencia.
"Haven't had a dream in a long time
See, the life I've had
Can make a good man bad
So for once in my life
Let me get what I want
Lord knows, it would be the first time
Lord knows, it would be the first time..."
The Smiths, Please, please let me get what I want.
Una vez más, miles de miradas, lagrimas y gargantas entonan un himno al unísono: el espíritu se exalta, y con alevosía, un par de brazos desconocidos me sujetan con firmeza... Por un momento (que debería ser eterno). Y yo, por supuesto, lo disfruto como si fuera la primera vez que sucede. (Y es que en verdad es la primera, y será la última).
Ojalá algo fuese duradero... Pero nada en esta vida lo es, ni siquiera Morrissey.
De cualquier modo, un viejo anhelo se ha cumplido. Al final sólo quedan los ecos de ese concierto, los recuerdos, los rastros de semen: la vida sigue su lóbrego y sinuoso curso.
Al domingo siguiente (siempre nos queda como último recurso esperar un domingo antes que al Armagedón), las frases en una película vuelven a supurar heridas...
"Life is so much better than you think, my love.
I know, because you managed to fall in love
with though you saw
what's it, you said ten per cent?
five, maybe?
May be if you'd seen it all,
you wouldn't have liked me,
or you would have liked me in spite of everything...
I guess we'll never know."
Frase de "My life without me", guión de Isabel Coixet.
Will it really come?
And if it does come,
Will I still be human?
All I ask of you,
Is one thing that you never do,
Would you put your arms around me,
(I won't tell anyone)."
Morrissey, Tomorrow.
Fin de semana de noviembre, después de la medianoche. La luna, el mes y el otoño comienzan a menguar, dando paso a los días fríos y secos del invierno.
Llega el momento de los amigos que siempre están ahí, los nuevos (los que dejan comentarios en este blog y por fin desnudan su identidad), y los que habrán de manifestarse en los días venideros...
El momento posterior al orgasmo, el instante épico: Morrissey a escasos dos metros de distancia, y perdidos en la multitud (como también en las argucias del mundo), doce mil voces coreando "Panic on the streets of London". Londres tan distante y tan cercana... A años luz de Londres. Ciclos cumplidos, coincidencias reincidentes. Un gorro verde, uno rojo... Uno naranja.
Morrissey se contornea en medio del proscenio (y de la vida durante un par de horas), cantando de modo lastimero (y disfrutándolo).
Y yo con él.
No vine aquí a dar argumentos de mi existencia, sino sólo a testimoniar los rastros de mi ausencia.
"Haven't had a dream in a long time
See, the life I've had
Can make a good man bad
So for once in my life
Let me get what I want
Lord knows, it would be the first time
Lord knows, it would be the first time..."
The Smiths, Please, please let me get what I want.
Una vez más, miles de miradas, lagrimas y gargantas entonan un himno al unísono: el espíritu se exalta, y con alevosía, un par de brazos desconocidos me sujetan con firmeza... Por un momento (que debería ser eterno). Y yo, por supuesto, lo disfruto como si fuera la primera vez que sucede. (Y es que en verdad es la primera, y será la última).
Ojalá algo fuese duradero... Pero nada en esta vida lo es, ni siquiera Morrissey.
De cualquier modo, un viejo anhelo se ha cumplido. Al final sólo quedan los ecos de ese concierto, los recuerdos, los rastros de semen: la vida sigue su lóbrego y sinuoso curso.
Al domingo siguiente (siempre nos queda como último recurso esperar un domingo antes que al Armagedón), las frases en una película vuelven a supurar heridas...
"Life is so much better than you think, my love.
I know, because you managed to fall in love
with though you saw
what's it, you said ten per cent?
five, maybe?
May be if you'd seen it all,
you wouldn't have liked me,
or you would have liked me in spite of everything...
I guess we'll never know."
Frase de "My life without me", guión de Isabel Coixet.
domingo, noviembre 12, 2006
Agridulce noviembre.
"Everybody's gotta learn sometime
Everybody's gotta learn sometime
Everybody's gotta learn sometime... Mmm..."
Beck, Everybody's gotta learn sometime.
Una imagen pálida y borrosa en tonos neutros: la carretera, el bosque de niebla: los relatos que nunca habrán de ser compartidos.
Ojalá y los espíritus del bosque tengan una memoria capaz de hacer perdurar los momentos, las sonrisas, las canciones que van quedando atrás como testimonios de besos y sombras ausentes.
Jamás debería terminar noviembre: porque es mejor sentirse mal y sufrir en el vacío, que carecer de emociones estando allí. Pronto llegará diciembre y esa energía mística que otorga validez a nuestros días, se ausentará. El invierno habrá de traer restos de historias inconclusas y lienzos a medio pintar que estarán de más.
Nunca debe comenzarse una historia con una canción de despedida.
"And oh if you stay I'll chase the rainblown fears away
We'll shine like the morning and sin in the sun oh if you stay
We'll be the wild ones running with the dogs today."
Aún es noviembre... Still falls the rain.
"Let's pretend...
...Happy end."
Garbage, You look so fine.
miércoles, noviembre 01, 2006
¡Noviembreeeeeeeeee! Engendró un monstruo.
"Come on and do something new
I know you love one person
so why cant you love two?
Aah ...
Give a little something
Give a little something
To my love life
To my love life
My love life
Oh ..."
Morrissey, My love life.
Noviembre: el mes perfecto. Nos concede el privilegio de subsistir en el limbo de la vida y la muerte, unificando a los opuestos, equilibrando toda energía que provee de sentido a los humanos. Noviembre descarga emociones vivenciales como ningún otro mes del año. Nos cautiva en el crepúsculo, nos conmueve, y en el fondo, punza.
Duele mucho (este año duele más).
Algo se ha engendrado en lo profundo, removiendo sensaciones muy añejas, por poco olvidadas. La ilusión de sentir y emocionarse, y luego evadirse, postergar lo que se ha decidido hacer, justo como un niño...
"Sleep on and dream of Love
Because it's the closest you will
Get to love
Poor twisted child
So ugly, so ugly
Poor twisted child
Oh hug me, oh hug me
One November
Spawned a monster
In the shape of this child
Who later cried..."
Morrissey, November spawned a monster.
¿Qué sigue?
¿Estás ahí, en alguna parte del Universo?
¿Existes?
¿Eres capaz de sentir lo que yo siento?...
¿Al mismo tiempo?...
No, por desgracia no es así.
Al mundo le faltan puntos cardinales hacia dónde dirigirse cuando los hemos recorrido todos.
I know you love one person
so why cant you love two?
Aah ...
Give a little something
Give a little something
To my love life
To my love life
My love life
Oh ..."
Morrissey, My love life.
Noviembre: el mes perfecto. Nos concede el privilegio de subsistir en el limbo de la vida y la muerte, unificando a los opuestos, equilibrando toda energía que provee de sentido a los humanos. Noviembre descarga emociones vivenciales como ningún otro mes del año. Nos cautiva en el crepúsculo, nos conmueve, y en el fondo, punza.
Duele mucho (este año duele más).
Algo se ha engendrado en lo profundo, removiendo sensaciones muy añejas, por poco olvidadas. La ilusión de sentir y emocionarse, y luego evadirse, postergar lo que se ha decidido hacer, justo como un niño...
"Sleep on and dream of Love
Because it's the closest you will
Get to love
Poor twisted child
So ugly, so ugly
Poor twisted child
Oh hug me, oh hug me
One November
Spawned a monster
In the shape of this child
Who later cried..."
Morrissey, November spawned a monster.
¿Qué sigue?
¿Estás ahí, en alguna parte del Universo?
¿Existes?
¿Eres capaz de sentir lo que yo siento?...
¿Al mismo tiempo?...
No, por desgracia no es así.
Al mundo le faltan puntos cardinales hacia dónde dirigirse cuando los hemos recorrido todos.
lunes, octubre 23, 2006
El presente (tan vigente).
"Woke up this morning and my head was in a daze
a brave new world has dawned upon the human race
where words are meaning less and everything's surreal
gonna have to reach my friends to find out how I feel
Another war and now the pound is looking weak
and tell me have you read about the latest freak?
we're bingo numbers and our names are obsolete
why do I feel bitter when I should be feeling sweet?
Hello, hello turn your radio on
is there anybody out there?
help me sing my song
Life is a strange thing:
just when you think
you learned how to use it
it's gone..."
Skakespeare's sister, Hello (Turn the radio on).
Resulta por demás ocioso cargar con la nostalgia a cuestas cuando cada instante en el presente se ha vuelto tan vigente. Estos días he despertado con la sensación de que el pasado se fue quedando tan atrás, que ya no importa. No me conmueven los vestigios, ni las sombras, ni las cicatrices. La vuelta de página se ha vuelto tan definitiva, que todo lo anterior perdió sentido.
Por lo demás, pronto llegará noviembre (y todo lo que eso implica):
En las noches de noviembre las constelaciones del Universo custodiarán aquellos relatos que desde hace mucho vienen presagiando: historias de viento y lluvia, incienso y fuego, sangre y semen... Noches eternas y tempestades, el otoño con su fuerza, la fuerza de los anhelos y los sueños.
Es difícil (y algo nuevo) caminar por el sendero desconocido, que no es pedregoso ni lastimero, carente de fango ni espinas, y en cambio, adentrarse en otro, (potencialmente peligroso), sin pensar demasiado (pero sintiéndolo todo), agradeciendo el privilegio de cada abrazo y al finalizar el día, presenciar y escuchar una risa que ilumina cada espacio, otorgándonos validez.
Qué interesante resulta abrazar la luz, después de haber follado tanto tiempo con la oscuridad.
Aunque al final (todavía), queda un poco de escozor...
¿Cuán fuertes e intensas deben ser las ilusiones y las emociones para lograr que un sentimiento se exprese y sea compartido?
No importa, Sólo son ilusiones...
Que se desvanecen y mueren en silencio.
a brave new world has dawned upon the human race
where words are meaning less and everything's surreal
gonna have to reach my friends to find out how I feel
Another war and now the pound is looking weak
and tell me have you read about the latest freak?
we're bingo numbers and our names are obsolete
why do I feel bitter when I should be feeling sweet?
Hello, hello turn your radio on
is there anybody out there?
help me sing my song
Life is a strange thing:
just when you think
you learned how to use it
it's gone..."
Skakespeare's sister, Hello (Turn the radio on).
Resulta por demás ocioso cargar con la nostalgia a cuestas cuando cada instante en el presente se ha vuelto tan vigente. Estos días he despertado con la sensación de que el pasado se fue quedando tan atrás, que ya no importa. No me conmueven los vestigios, ni las sombras, ni las cicatrices. La vuelta de página se ha vuelto tan definitiva, que todo lo anterior perdió sentido.
Por lo demás, pronto llegará noviembre (y todo lo que eso implica):
En las noches de noviembre las constelaciones del Universo custodiarán aquellos relatos que desde hace mucho vienen presagiando: historias de viento y lluvia, incienso y fuego, sangre y semen... Noches eternas y tempestades, el otoño con su fuerza, la fuerza de los anhelos y los sueños.
Es difícil (y algo nuevo) caminar por el sendero desconocido, que no es pedregoso ni lastimero, carente de fango ni espinas, y en cambio, adentrarse en otro, (potencialmente peligroso), sin pensar demasiado (pero sintiéndolo todo), agradeciendo el privilegio de cada abrazo y al finalizar el día, presenciar y escuchar una risa que ilumina cada espacio, otorgándonos validez.
Qué interesante resulta abrazar la luz, después de haber follado tanto tiempo con la oscuridad.
Aunque al final (todavía), queda un poco de escozor...
¿Cuán fuertes e intensas deben ser las ilusiones y las emociones para lograr que un sentimiento se exprese y sea compartido?
No importa, Sólo son ilusiones...
Que se desvanecen y mueren en silencio.
viernes, octubre 20, 2006
Besos y sombras.
"Best, you've got to be the best
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now.
Change everything you are
And everything you were
Your number has been called."
Muse, Butterflies & hurricanes.
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
Los días están siendo demarcados por escenas impensables, espasmos espirituales y nuevas canciones, (tantas y tan buenas), como no sucedía desde mucho tiempo atrás. En ese transcurso, cientos de pensamientos y deseos cruzan mi mente a la velocidad de la luz y de la oscuridad.
Es sólo el futuro.
Es ingrata la distancia cuando se convierte en cercanía, cuando los sueños de besos inmortales nunca ocupan las horas de vigilia, cuando sólo hay besos crueles tras la puerta, antes de dormir. Besos al infinito, perdidos en el viento, besos de soledad, mientras se camina entonando una canción... Besos vacíos: los de efímeros placeres instantáneos. Besos ilusorios al despertar erecto a las tres de la mañana.
Besos distantes, alternando en intervalos de música y silencio... Besos y sombras: las que un mal día regresan, llevándose consigo lo que nunca nos perteneció.
Por ahora, besos ansiosos y momentos inéditos:
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now.
Change everything you are
And everything you were
Your number has been called."
Muse, Butterflies & hurricanes.
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
Los días están siendo demarcados por escenas impensables, espasmos espirituales y nuevas canciones, (tantas y tan buenas), como no sucedía desde mucho tiempo atrás. En ese transcurso, cientos de pensamientos y deseos cruzan mi mente a la velocidad de la luz y de la oscuridad.
Es sólo el futuro.
Es ingrata la distancia cuando se convierte en cercanía, cuando los sueños de besos inmortales nunca ocupan las horas de vigilia, cuando sólo hay besos crueles tras la puerta, antes de dormir. Besos al infinito, perdidos en el viento, besos de soledad, mientras se camina entonando una canción... Besos vacíos: los de efímeros placeres instantáneos. Besos ilusorios al despertar erecto a las tres de la mañana.
Besos distantes, alternando en intervalos de música y silencio... Besos y sombras: las que un mal día regresan, llevándose consigo lo que nunca nos perteneció.
Por ahora, besos ansiosos y momentos inéditos:
Yo compré las flores,
él encendió las velas.
miércoles, octubre 18, 2006
Las hebras mágicas: una trilogía.
I. La vorágine de un rastro lácteo
"I am milk
I am red hot kitchen
And I am cool
Cool as the deep blue ocean
I am lost
So I am cruel
But I'd be love and sweetness
If I had you
I'm waiting
I'm waiting
For you."
Garbage, Milk.
Algo nuevo e intenso se está agitando tras las puertas, entra por las rendijas, flota en el ambiente, sale por el grifo de la cocina, se percibe cuando cae la lluvia, en la sazón del almuerzo, en la penumbra desde la ventana, cuando te acercas, cuando observas la llama de las velas, cuando tu risa se apropia de la escena... Es un gran espiral que deja tras su paso un rastro lácteo, como nuestra galaxia. (Y en el fondo, nuestra galaxia es sólo una gran metáfora de nuestras vidas: partiendo del centro, extendiendo los brazos hacia las lejanías, conjugando puntos de luz con polvo cósmico, y al final, retornando de nuevo al origen).
II. Tú
"You look so fine
Knocked down
Cried out
Been down just to find out
I'm through
Bleeding for you
I'm open wide
I want to take you home
We'll waste some time
You're the only one for me..."
Garbage, You look so fine.
Alguien duerme en completa oscuridad, alguien sueña, alguien reza y se emociona, alguien se masturba, y mientras tanto, el tiempo se vuelve incierto en la dimensión onírica, ¿Puedes escuchar? ¿Sientes algo? ¿Eres capaz de expresarlo?
III. Un Sortilegio
"It's funny how
Even now
You still support me
after all the things that I've done
You're so good to me
Waiting patienly
And isn’t it sad that
you still have to ask if I care
I never said I was perfect
But I can take you away..."
Garbage, Drive you home.
Si pienso en ti, me abordan excesivas ganas de llorar. Es extraño, inédito y sublime.
No tengo una razón válida para hacerlo, quizás sea sólo que me estremece la idea de tu existencia, de tu convivencia y tu cercanía. Se trata de un sentimiento que permaneció mucho tiempo engendrado y ahora, por suerte o por destino, ha estallado. Me traspola de la casona a parajes etéreos desconocidos, donde las emociones y los impulsos corren descontrolados, con tan sólo un roce.
Sólo aguardo a la noche para compartir cada momento, que siempre será el primero.
lunes, octubre 02, 2006
Entre efigies, una imagen del otoño y un enigma.
"Come on fallen star I refuse to let you die
Cos' that's wrong and I've been waiting far too long
It's wrong I've been waiting far too long
For you to be...Be me...Be...Be mine."
Placebo, Centrefolds.
Una casona neoclásica con una ostentosa puerta de hierro y sobre ella un león pétreo, que abre paso al sitio donde moran los espíritus.
La escalera serpentea, y en una ilusión óptica, se prolonga al universo, que se vuelve concéntrico en otoño.
Al final hay una puerta con doble cerrojo, y también hay un enigma: veintidós arcanos (ni uno más, ni uno menos), para descifrar un acertijo. Un ermitaño y un mago. Incienso de copal que se desprende en el ambiente, voces perfectas: David Gaham, Brian Molko, Shirley Manson, ¡Björk!
El gran aporte de vida que nos otorgan los relatos (y la vida misma, como uno de ellos) es mantener el suspenso de conocer qué situaciones depara el próximo párrafo, el capítulo posterior, la página siguiente.
Todo sucede enmarcado en el otoño, entre arcángeles y sombras, bocetos de pinturas inconclusas, las paredes de un apartamento blanco, los ecos de almas perdidas y miles, millones de frases por compartir.
Y al final: sólo canciones y una voz.
"La voz de alguien que tiene el corazón
de quien entiende la pureza
de la naturaleza
donde no hay pecado, ni perdón."
jueves, septiembre 21, 2006
Equinoccio de otoño: 2006 a los 26.
"Tienes que haber vivido cien vidas
para haber escrito lo que escribes"
Tomado de una charla con el admirador de Wilde,
readaptando una cita de Rembrandt.
En cuestión de horas comenzará el otoño boreal, y ya puede percibirse: no llega tarde ni temprano, sino en el momento justo.
En mi existencia siempre es medianoche, y esa medianoche siempre es otoñal.
El arca de los espíritus arcaicos, sagrados y profanos, queda abierta en otoño. El tiempo se detiene casi de modo imperceptible, y luego avanza con premura. La luna de octubre bendice con fervor cada fluido corporal: cada lágrima, cada gota de sangre y cada emisión de semen.
Es otoño de 2006, a los 26 años: juntas confluyen las ilusiones y los deseos, las erecciones fálicas voluntarias e involuntarias, los besos eternos, los sueños, las ilusiones, los recuerdos y los misterios, lo poco que arrebata la Vida y lo mucho que otorga la Muerte...
La música resuena en otoño como en ninguna otra estación, y también en otoño, las campañas tañen con una solemnidad atroz marcando el devenir de los sucesos. (Trágicos, épicos, orgásmicos, agridulces... Es otoño).
"Ni toda la oscuridad del mundo
es capaz de ignorar la luz de una velita"
Carl Sagan, El mundo y sus demonios.
Es otoño de 2006, a los 26 años: la vida cobra sentido cada medianoche.
para haber escrito lo que escribes"
Tomado de una charla con el admirador de Wilde,
readaptando una cita de Rembrandt.
En cuestión de horas comenzará el otoño boreal, y ya puede percibirse: no llega tarde ni temprano, sino en el momento justo.
En mi existencia siempre es medianoche, y esa medianoche siempre es otoñal.
El arca de los espíritus arcaicos, sagrados y profanos, queda abierta en otoño. El tiempo se detiene casi de modo imperceptible, y luego avanza con premura. La luna de octubre bendice con fervor cada fluido corporal: cada lágrima, cada gota de sangre y cada emisión de semen.
Es otoño de 2006, a los 26 años: juntas confluyen las ilusiones y los deseos, las erecciones fálicas voluntarias e involuntarias, los besos eternos, los sueños, las ilusiones, los recuerdos y los misterios, lo poco que arrebata la Vida y lo mucho que otorga la Muerte...
La música resuena en otoño como en ninguna otra estación, y también en otoño, las campañas tañen con una solemnidad atroz marcando el devenir de los sucesos. (Trágicos, épicos, orgásmicos, agridulces... Es otoño).
"Ni toda la oscuridad del mundo
es capaz de ignorar la luz de una velita"
Carl Sagan, El mundo y sus demonios.
Es otoño de 2006, a los 26 años: la vida cobra sentido cada medianoche.
domingo, noviembre 27, 2005
Peculiar Domingo de Adviento.
¿Qué carajos le puede importar a alguien como yo, que no se alinea con esas infames creencias en supuestos Mesías de tiempos antiguos, una fecha como el Primer domingo de Adviento?
En efecto, no me importa en absoluto.
Si no fuera porque la fecha -que por suerte, pasa con más pena que gloria entre la gente de mi generación y quienes nos sucederán-, me recuerda el final de La Historia Interminable (el de la novela, no el de la película):
Bastián se arroja al torrente caudaloso tras cruzar las Serpientes Entrelazadas, y de este modo, traspasa la barrera entre el reino de 'Fantasia' y la realidad, el mundo de los humanos, en donde reaparece un primer domingo de Adviento, a finales de noviembre.
De tal forma que la importancia de la fecha radica precisamente en servir de epílogo a un mes perfecto.
Así concluye noviembre de 2005: Las noches son frescas y despejadas. El viento trae consigo imágenes inéditas para escribir. La vida es la misma mierda.
Pero qué mas da, es noviembre: sólo importan el aquí y el ahora.
En efecto, no me importa en absoluto.
Si no fuera porque la fecha -que por suerte, pasa con más pena que gloria entre la gente de mi generación y quienes nos sucederán-, me recuerda el final de La Historia Interminable (el de la novela, no el de la película):
Bastián se arroja al torrente caudaloso tras cruzar las Serpientes Entrelazadas, y de este modo, traspasa la barrera entre el reino de 'Fantasia' y la realidad, el mundo de los humanos, en donde reaparece un primer domingo de Adviento, a finales de noviembre.
De tal forma que la importancia de la fecha radica precisamente en servir de epílogo a un mes perfecto.
Así concluye noviembre de 2005: Las noches son frescas y despejadas. El viento trae consigo imágenes inéditas para escribir. La vida es la misma mierda.
Pero qué mas da, es noviembre: sólo importan el aquí y el ahora.
jueves, noviembre 24, 2005
Las calles quedarán vacías.
"Can anybody see the light
Where the morn meets the dew and the tide rises
Did you realise, no one can see inside your view
Did you realise, forwhy this sight belongs to you..."
Portishead, Strangers.
Where the morn meets the dew and the tide rises
Did you realise, no one can see inside your view
Did you realise, forwhy this sight belongs to you..."
Portishead, Strangers.
Los últimos días de noviembre traen consigo tumultos de gente, ya sea en las callejuelas, las avenidas, los parques y las plazas... Por un instante, ¡hay tanta vida ahí!
He salido a recorrer la ciudad. El crepúsculo cae temprano y con él las últimas lágrimas del otoño. En ciertos momentos, existe un lapso, imperceptible para muchos, en que el tiempo se detiene: el vino se derrama, la sangre fluye cuesta abajo, el semen se vuelve viscozo al contacto con la melancolía.
En ese momento, cuando seres anodinos cruzan sus miradas frente a mí, se besan, caminan de la mano y chasquean sus tarros de cerveza, sólo el sonido de mis pasos cobra relevancia en la escena. En pocos días, la ciudad se llenará de niebla nuevamente, como la existencia.
Las calles quedarán vacías.
Y de nuevo será el sonido de mis pasos lo único vivo en el ambiente... Y también un par de canciones: Strangers de Portishead y Somebody, de Depeche Mode.
