"God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more
When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine
And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime
Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime..."
Beth Gibbons & Rustin Man, Mysteries.
Húmedas y misteriosas son las últimas tardes de noviembre, con su velo de niebla que trastoca los sentidos. Hoy salí a caminar sin rumbo fijo, y envuelto en pensamientos dispersos, los últimos minutos del ocaso me encontraron súbitamente en las inmediaciones del Parque Eterno.
Apenas y pude cobrar conciencia de mi ubicación cuando una anciana me ofreció una veladora, y entonces me percaté que me encontraba caminando en medio de una peregrinación.
Sobre cuál era el propósito y destino de la misma, así como el santo (o virgen) que revestido en resina y terciopelo encabezaba al gentío, lo ignoro, -y a decir verdad, tampoco me importa-. En medio de mi introspección escuchaba "Mysteries" de Beth Gibbons, y la música encajaba a la perfección con la secuencia de imágenes que percibía:
Una flama dorada, la de mi veladora, se alejaba del resto del cortejo, acompañándome al interior del parque. Durante varios minutos recorrí sus calzadas y me postré ante sus fuentes. Caminé hacia el kiosko octagonal que se encuentra en el centro y me detuve. Observé a mi alrededor: no había nadie más.
Mi presencia era lo único "ajeno" a ese paraje. (Aunque en espíritu, sea parte de él).
Entonces me percaté de un hecho, y ponderé: no debí haber lamentado, hasta hace pocas semanas, caminar de nuevo en estos rumbos. Pronto habrá de llegar el día en el que sólo guarde estos momentos en mi memoria, con sus luces de fuego y su aroma a tierra húmeda, y entonces extrañaré, con añoranza, las últimas tardes de noviembre.
Coloqué la veladora a un costado de una fuente, y continué mi recorrido.
Desde la lejanía, la flama parecía arder con mayor intensidad.
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miércoles, noviembre 28, 2007
domingo, noviembre 25, 2007
La primera mañana.
"In the cold light of morning
while everyone is yawning,
You're high,
In the cold light of morning
the party gets boring,
you're high."
Placebo, In the cold light of morning.
Una luna llena adamantina, imperiosa en el firmamento (como corresponde al plenilunio de noviembre), mostró un espectacular halo luminoso a su alrededor, minutos antes del amanecer. Aunado a este hecho, cinco cuerpos celestes -Mercurio, Venus, la Luna, Marte y Saturno- se alinearon de modo aparente, para perpetuar la fecha.
Acá, en la superficie terrestre, entre vino tinto y rostros conocidos, una serie de pensamientos y emociones muy extrañas me abordaron. No eran sobre finales, sino sobre comienzos.
Fue como si en ese instante hubiese dejado atrás a todo el mundo previamente concebido, con todo su pasado a cuestas, y me concediera la oportunidad de creer que los grandes momentos de la vida son asuntos bastante sencillos, cuestiones de Voluntad y Fe.
Al despuntar el amanecer, una densa niebla cubrió las cumbres, (la misma que durante años nos ha llevado a imaginar e incluso constatar la existencia de Dios).
Recorrer ese paisaje en auto, en compañía de los amigos, otorgaba una tranquilidad infinita.
Supongo que alguna vez, en el incierto futuro, serán las mañanas como ésta las que recordaremos con entusiasmo.
while everyone is yawning,
You're high,
In the cold light of morning
the party gets boring,
you're high."
Placebo, In the cold light of morning.
Una luna llena adamantina, imperiosa en el firmamento (como corresponde al plenilunio de noviembre), mostró un espectacular halo luminoso a su alrededor, minutos antes del amanecer. Aunado a este hecho, cinco cuerpos celestes -Mercurio, Venus, la Luna, Marte y Saturno- se alinearon de modo aparente, para perpetuar la fecha.
Acá, en la superficie terrestre, entre vino tinto y rostros conocidos, una serie de pensamientos y emociones muy extrañas me abordaron. No eran sobre finales, sino sobre comienzos.
Fue como si en ese instante hubiese dejado atrás a todo el mundo previamente concebido, con todo su pasado a cuestas, y me concediera la oportunidad de creer que los grandes momentos de la vida son asuntos bastante sencillos, cuestiones de Voluntad y Fe.
Al despuntar el amanecer, una densa niebla cubrió las cumbres, (la misma que durante años nos ha llevado a imaginar e incluso constatar la existencia de Dios).
Recorrer ese paisaje en auto, en compañía de los amigos, otorgaba una tranquilidad infinita.
Supongo que alguna vez, en el incierto futuro, serán las mañanas como ésta las que recordaremos con entusiasmo.
martes, noviembre 20, 2007
EL ÚLTIMO DÍA DEL OTOÑO (V).
V.
Abadón y la medianoche
Una vorágine de relámpagos, imágenes fractales y emociones encontradas sobrevinieron al terremoto. En cuanto el movimiento se disipó, corrí hacia una vieja ermita, situada en las inmediaciones de un área despoblada.
Todo lo que quedaba de la construcción eran unos cuantos paredones, restos de una cúpula, fragmentos de columnas y escombros apilados. Al parecer, había sido saqueada y destruida previamente, como la mayoría de los templos. Aquellos recintos que en un tiempo habían servido de santuarios para honrar solemnes ceremonias con objetos de oro y atavíos, ahora se reducían a ruinas de yeso, resina y roble. Si acaso, lo único que perduraban eran las campanas, para señalar el Fin.
¿Qué clase de personas habían sido aquellas, quienes depositaron su fe en efigies sangrantes? ¿Qué hicieron cuando se percataron de tal superchería? Era todo lo que querían creer, por tanto creyeron. Y luego no eran nada. Vieron su espíritu reducido a polvo: estaban solos. Y en su soledad se inmolaron ante el miedo de tener que ser su propio Dios y sus demonios.
Allí, entre sombras y demonios, me recosté boca abajo y sentí el frío que despedían los mosaicos marmóreos, y a pesar del frío, sentí calor.
Una presencia me estremeció.
Era un sujeto alto —un metro y noventa centímetros, por lo menos—, y muy esbelto. Debía llevar drogándose toda la vida, —pensé—.
Mostró una sonrisa maliciosa, luego me observó y soltó una carcajada.
—¿Quién eres? —Cuestioné desconcertado.
—¿Quién podría ser, en este instante?
—De principio, cualquier idiota.
Se contuvo unos segundos y de inmediato lanzó otra carcajada.
—¿Cuál es tu nombre? —Me escuché preguntar de nuevo, con insistencia.
—Mi nombre no importa. He recibido tantos a través de los eones que hace mucho lo olvidé. Dame el que más te agrade… Abadón, si gustas.
Es apropiado para esta noche.
Un pequeño gato brincó sobre nosotros. Se detuvo mirándolo, maulló, y luego pasó de frente.
Abadón y la medianoche
Una vorágine de relámpagos, imágenes fractales y emociones encontradas sobrevinieron al terremoto. En cuanto el movimiento se disipó, corrí hacia una vieja ermita, situada en las inmediaciones de un área despoblada.
Todo lo que quedaba de la construcción eran unos cuantos paredones, restos de una cúpula, fragmentos de columnas y escombros apilados. Al parecer, había sido saqueada y destruida previamente, como la mayoría de los templos. Aquellos recintos que en un tiempo habían servido de santuarios para honrar solemnes ceremonias con objetos de oro y atavíos, ahora se reducían a ruinas de yeso, resina y roble. Si acaso, lo único que perduraban eran las campanas, para señalar el Fin.
¿Qué clase de personas habían sido aquellas, quienes depositaron su fe en efigies sangrantes? ¿Qué hicieron cuando se percataron de tal superchería? Era todo lo que querían creer, por tanto creyeron. Y luego no eran nada. Vieron su espíritu reducido a polvo: estaban solos. Y en su soledad se inmolaron ante el miedo de tener que ser su propio Dios y sus demonios.
Allí, entre sombras y demonios, me recosté boca abajo y sentí el frío que despedían los mosaicos marmóreos, y a pesar del frío, sentí calor.
Una presencia me estremeció.
Era un sujeto alto —un metro y noventa centímetros, por lo menos—, y muy esbelto. Debía llevar drogándose toda la vida, —pensé—.
Mostró una sonrisa maliciosa, luego me observó y soltó una carcajada.
—¿Quién eres? —Cuestioné desconcertado.
—¿Quién podría ser, en este instante?
—De principio, cualquier idiota.
Se contuvo unos segundos y de inmediato lanzó otra carcajada.
—¿Cuál es tu nombre? —Me escuché preguntar de nuevo, con insistencia.
—Mi nombre no importa. He recibido tantos a través de los eones que hace mucho lo olvidé. Dame el que más te agrade… Abadón, si gustas.
Es apropiado para esta noche.
Un pequeño gato brincó sobre nosotros. Se detuvo mirándolo, maulló, y luego pasó de frente.
—¿Es tuyo? —Le interrogué.
—No puede ser mío ni de nadie más. Él me ha elegido, pero no sé por cuánto tiempo. Es un gato, entra y sale de este mundo, aprecia la eternidad. Duerme contemplando las vivencias de otras vidas. Con un poco de suerte nos volverá a unir en su memoria.
A medida que fluía su respuesta, comprendí que cualquier intento por conocer a fondo su identidad resultaría infructuoso, y como tampoco era mi prioridad hacerlo, dirigí la charla hacia un tópico distinto.
—¿Crees que aún exista la idea del ‘futuro’?
—No para nosotros, pero para un gato… Sí.
Los gatos usan el tiempo a conveniencia. Captan nuestra realidad en sus ojos y luego la despliegan en otro mundo. Ése es el reino del ‘Tapetum Lucidum’, o como gustes llamarle. Seguro que has notado cómo brillan los ojos de un gato por la noche…
—Claro —respondí.
En ese instante recordé al gatito de la estación, al que habitaba en la casona ruinosa y los asocié con el que recién había visto, ¿En todos los casos se trataba del mismo felino?
Ésta es la razón por la que los gatos se pierden y desaparecen —prosiguió—. A veces en una tarde de viento, otras durante varias noches…Y con frecuencia, durante unos instantes. En realidad acuden a un sitio que escapa a la razón humana. Y en ese paraje, conjugan al tiempo. No hay pasado ni futuro. Los sueños se convierten en recuerdos, y los anhelos en misterios. Todo constituye un artilugio.
Concluida esta frase, cientos de sombras furtivas giraron en torno a nosotros, emitiendo miles de sonidos. Y entonces, por varios minutos, todo se detuvo.
± ± ± ± ± ±
—¿Qué sucede? —Pregunté aturdido.
—Es el Universo: está colapsando. Disfrútalo. Piensa en los cientos de espíritus que habremos de existir solos entre las ruinas y las cenizas del orbe.
Nos convertiremos en ausencias que morarán en los sitios más recónditos. ¿Acaso no lo has notado? Los últimos días transcurren infestados de sombras solitarias, y con suerte, en un desajuste del tiempo, puedes toparte con la tuya.
—¿Y qué es lo que puede hacerse, con el tiempo que queda?
—Haz lo que más te plazca: sal a caminar un poco, recuerda una vieja canción escribe, observa el cielo…
En un parpadeo, el sujeto se había desvanecido, de modo incomprensible.
No pensé más y corrí hacia afuera. Una serie de relámpagos multicolores surcaron el firmamento.
Faltaban menos de dos minutos para la medianoche.
domingo, noviembre 18, 2007
EL ÚLTIMO DÍA DEL OTOÑO (IV).
IV.
Fuego cian y viento malva
Partiendo de la ciudad, el trayecto en tren y luego en autobús fue incómodo y presuroso, tras padecer el mal estado de las vías y la caótica situación de los caminos. Muy a pesar de esto, pude sentir un poco de alivio cuando arribé al poblado, minutos antes del crepúsculo.
Crecí en ese terruño, así que no me impresionaban los mórbidos cielos grisáceos —aunque el de esa tarde tuviese un matiz negruzco, como el carbón—. Crecí también con esa sensación de desesperanza y soledad que provocaba la ausencia de rayos solares y crecí aspirando cierto aroma herbal que a menudo refrescaba el ambiente vespertino; y aunque debo admitir que jamás encontré un adjetivo para describirlo a la perfección, estoy casi seguro que cualquier persona oriunda de las tierras húmedas y montañosas sabe a lo que me refiero. Hasta en los momentos más infames, dicho olor era capaz de infundir ganas de vivir y descifrar los enigmas del mundo, incluso en esa tarde.
Por todo el pueblo, las campanas tañían de modo solemne. Tal vez invocaban el Fin, o por el contrario, le rehuían. Por cientos de años esas mismas campanas habían dado cuenta de los tiempos, de sucesos colectivos importantes, ceremonias y funerales, del paso de las horas y de los años, y ahora anunciaban su propio desenlace. ¿No era irónico?
La gente del pueblo demostraba con sus acciones y expresiones la misma seguridad de que todo iba a terminar muy pronto. Sus rostros delataban miradas perdidas, mientras murmuraban en voz baja viejas letanías. Me observaban e iban dejando tras de sí sus últimos alientos. ¿Hacia dónde irían todos sus sueños incumplidos, todos sus rencores engendrados? Los motivos que los alentaban a subsistir conformaban la historia del mundo, y en unos minutos más, se reducirían a polvo.
Atravesé un parque, internándome en él. Sus calzadas lucían descuidadas y un velo de desolación y ausencia impregnaba todo cuanto existía. Alguna vez había compartido esos mismos sitios, hacía mucho tiempo atrás. Aunque en ese instante resultaba difícil precisar con exactitud la época en que nuestro semen fluía intempestivo noche tras noche y salpicaba a las estrellas, en el fondo, tenía la certeza de que había sucedido, y de que habíamos sido cuerpos y espíritus antes de convertirnos en despojos.
Con prontitud, la noche desplegó su oscuridad sobre los árboles, por lo que difícilmente lograba avanzar entre las lozas partidas, cuyas grietas señalaban un vacío inescrutable. Unos metros adelante, se erigía una casona colonial, ahora en ruinas.
Algo me llamaba y me excitaba de ese lugar.
Al aproximarme, me asomé entre las rendijas. Empujé la reja frontal, accediendo a un patio derruido. La vegetación y la humedad se habían apropiado del piso y las paredes, expidiendo un hedor insoportable.
Di unos pasos hacia el frente y vi de reojo a un pequeño gato gris, quien me observó durante un par de segundos y luego se internó en la construcción. Lo seguí.
Resulta difícil explicar mediante palabras el sentimiento que imperaba en esa primera estancia, equiparable quizás al de una soledad inaudita que moraba ahí desde tiempos muy remotos.
A medida que mi visión se acostumbraba a la oscuridad, descubrí una silueta antropoide que me observaba inmóvil desde un rincón, postrada sobre el piso.
Entre tablones viejos, paredes húmedas y cristales rotos, escuché un áspero ronquido.
—Te reconozco. Te gusta escribir.
Impávido, contuve la respiración. Su voz parecía conocida, pero en mi desconcierto no logré recordar quién era. Tenía una tesitura muy baja, como salida de otro mundo, y sin embargo, no me infundió temor, sólo cierta desconfianza. Podía ser alguien que hubiese conocido años atrás en ese pueblo.
—Así es, —respondí—. ¿Y tú, qué haces aquí?
—Pienso y escribo… Escribo un relato que nos incluya.
Su respuesta me intrigó, como todo en él. Algo dentro de mí me motivaba a dilucidar su identidad, pero al mismo tiempo me lo impedía. Formulé un cuestionamiento, bastante ingenuo:
—¿Y tu relato tiene un final feliz?
Hubo un silencio por varios segundos y luego adujo,
—No. La felicidad es un asunto muy simple. No tendría caso escribir algo así.
Justo al terminar esta frase, el maullido del pequeño gato gris se escuchó desde el patio. Me distrajo unos segundos, y al volver la vista, el ente ya no estaba. Había desaparecido en esa oscuridad.
El hecho me turbó, me hizo pensar en la posibilidad de una alucinación, un escalofrío recorrió mi cuerpo y salí precozmente de la casona.
Siendo la última noche antes del Fin y dado que el Tiempo se encontraba confundido, quizás los sueños y los recuerdos se mezclaban en un cóctel cruel de desvaríos.
Proseguí mi camino, dejando atrás los caseríos, y me adentré en una zona despoblada rodeada de veredas circundantes.
La tensión se acrecentaba conforme transcurrían los minutos. Ráfagas violentas de un extraño viento malva me cimbraron. Los árboles se agitaban de un lado a otro, emitiendo un silbido que posiblemente invocaba a los espíritus arcanos. Las pequeñas luces de los pueblos que se apreciaban sobre las montañas se apagaron de repente, y entonces se escuchó un estruendo, que zarandeó a la tierra desde sus cimientos: era un terremoto.
A lo lejos, emergían llamaradas de fuego cian en las montañas.
Porque en la noche del fin del mundo, el fuego era cian y el viento, malva.
Fuego cian y viento malva
Partiendo de la ciudad, el trayecto en tren y luego en autobús fue incómodo y presuroso, tras padecer el mal estado de las vías y la caótica situación de los caminos. Muy a pesar de esto, pude sentir un poco de alivio cuando arribé al poblado, minutos antes del crepúsculo.
Crecí en ese terruño, así que no me impresionaban los mórbidos cielos grisáceos —aunque el de esa tarde tuviese un matiz negruzco, como el carbón—. Crecí también con esa sensación de desesperanza y soledad que provocaba la ausencia de rayos solares y crecí aspirando cierto aroma herbal que a menudo refrescaba el ambiente vespertino; y aunque debo admitir que jamás encontré un adjetivo para describirlo a la perfección, estoy casi seguro que cualquier persona oriunda de las tierras húmedas y montañosas sabe a lo que me refiero. Hasta en los momentos más infames, dicho olor era capaz de infundir ganas de vivir y descifrar los enigmas del mundo, incluso en esa tarde.
Por todo el pueblo, las campanas tañían de modo solemne. Tal vez invocaban el Fin, o por el contrario, le rehuían. Por cientos de años esas mismas campanas habían dado cuenta de los tiempos, de sucesos colectivos importantes, ceremonias y funerales, del paso de las horas y de los años, y ahora anunciaban su propio desenlace. ¿No era irónico?
La gente del pueblo demostraba con sus acciones y expresiones la misma seguridad de que todo iba a terminar muy pronto. Sus rostros delataban miradas perdidas, mientras murmuraban en voz baja viejas letanías. Me observaban e iban dejando tras de sí sus últimos alientos. ¿Hacia dónde irían todos sus sueños incumplidos, todos sus rencores engendrados? Los motivos que los alentaban a subsistir conformaban la historia del mundo, y en unos minutos más, se reducirían a polvo.
Atravesé un parque, internándome en él. Sus calzadas lucían descuidadas y un velo de desolación y ausencia impregnaba todo cuanto existía. Alguna vez había compartido esos mismos sitios, hacía mucho tiempo atrás. Aunque en ese instante resultaba difícil precisar con exactitud la época en que nuestro semen fluía intempestivo noche tras noche y salpicaba a las estrellas, en el fondo, tenía la certeza de que había sucedido, y de que habíamos sido cuerpos y espíritus antes de convertirnos en despojos.
Con prontitud, la noche desplegó su oscuridad sobre los árboles, por lo que difícilmente lograba avanzar entre las lozas partidas, cuyas grietas señalaban un vacío inescrutable. Unos metros adelante, se erigía una casona colonial, ahora en ruinas.
Algo me llamaba y me excitaba de ese lugar.
Al aproximarme, me asomé entre las rendijas. Empujé la reja frontal, accediendo a un patio derruido. La vegetación y la humedad se habían apropiado del piso y las paredes, expidiendo un hedor insoportable.
Di unos pasos hacia el frente y vi de reojo a un pequeño gato gris, quien me observó durante un par de segundos y luego se internó en la construcción. Lo seguí.
Resulta difícil explicar mediante palabras el sentimiento que imperaba en esa primera estancia, equiparable quizás al de una soledad inaudita que moraba ahí desde tiempos muy remotos.
A medida que mi visión se acostumbraba a la oscuridad, descubrí una silueta antropoide que me observaba inmóvil desde un rincón, postrada sobre el piso.
Entre tablones viejos, paredes húmedas y cristales rotos, escuché un áspero ronquido.
—Te reconozco. Te gusta escribir.
Impávido, contuve la respiración. Su voz parecía conocida, pero en mi desconcierto no logré recordar quién era. Tenía una tesitura muy baja, como salida de otro mundo, y sin embargo, no me infundió temor, sólo cierta desconfianza. Podía ser alguien que hubiese conocido años atrás en ese pueblo.
—Así es, —respondí—. ¿Y tú, qué haces aquí?
—Pienso y escribo… Escribo un relato que nos incluya.
Su respuesta me intrigó, como todo en él. Algo dentro de mí me motivaba a dilucidar su identidad, pero al mismo tiempo me lo impedía. Formulé un cuestionamiento, bastante ingenuo:
—¿Y tu relato tiene un final feliz?
Hubo un silencio por varios segundos y luego adujo,
—No. La felicidad es un asunto muy simple. No tendría caso escribir algo así.
Justo al terminar esta frase, el maullido del pequeño gato gris se escuchó desde el patio. Me distrajo unos segundos, y al volver la vista, el ente ya no estaba. Había desaparecido en esa oscuridad.
El hecho me turbó, me hizo pensar en la posibilidad de una alucinación, un escalofrío recorrió mi cuerpo y salí precozmente de la casona.
Siendo la última noche antes del Fin y dado que el Tiempo se encontraba confundido, quizás los sueños y los recuerdos se mezclaban en un cóctel cruel de desvaríos.
Proseguí mi camino, dejando atrás los caseríos, y me adentré en una zona despoblada rodeada de veredas circundantes.
La tensión se acrecentaba conforme transcurrían los minutos. Ráfagas violentas de un extraño viento malva me cimbraron. Los árboles se agitaban de un lado a otro, emitiendo un silbido que posiblemente invocaba a los espíritus arcanos. Las pequeñas luces de los pueblos que se apreciaban sobre las montañas se apagaron de repente, y entonces se escuchó un estruendo, que zarandeó a la tierra desde sus cimientos: era un terremoto.
A lo lejos, emergían llamaradas de fuego cian en las montañas.
Porque en la noche del fin del mundo, el fuego era cian y el viento, malva.
jueves, octubre 25, 2007
A night to remember: Absinthe and Perigee.
This is a post for B.
(Wherever you are).
"And I just have to look away
A million miles between us
Planets crashing into dust
I just let it fade away
(...) So no of course we can't be friends
Not while I still feel like this
I guess I always knew the score
This is where our story ends."
Garbage, Cup of Coffee.
Tonigt's the biggest and brightest full moon of 2007, ('Perigee', when the moon approaches closer to the Earth), and tonight, like every year since I'm wandering in the streets of the world, I spend a bit of time thinking 'bout all those moments and illutions I used to have, when the energy of autumn gave me strenght and faith to believe in someone else.
I lit some candles, sat down and drank a cup of coffee:
Felt the cold wind...
Sad memories.
Then I drank an absinthe's shot:
Murmurs and ghosts at sunset...
Scars.
My spirit started to burn,
and it was slowly consumed by fire and oblivion.
Can anybody see the bright light of a mourning spirit, floating in the dark?
(Wherever you are).
"And I just have to look away
A million miles between us
Planets crashing into dust
I just let it fade away
(...) So no of course we can't be friends
Not while I still feel like this
I guess I always knew the score
This is where our story ends."
Garbage, Cup of Coffee.
Tonigt's the biggest and brightest full moon of 2007, ('Perigee', when the moon approaches closer to the Earth), and tonight, like every year since I'm wandering in the streets of the world, I spend a bit of time thinking 'bout all those moments and illutions I used to have, when the energy of autumn gave me strenght and faith to believe in someone else.
I lit some candles, sat down and drank a cup of coffee:
Felt the cold wind...
Sad memories.
Then I drank an absinthe's shot:
Murmurs and ghosts at sunset...
Scars.
My spirit started to burn,
and it was slowly consumed by fire and oblivion.
I wish anyone could share this moment.
(The table is still crumbling).
Can anybody see the bright light of a mourning spirit, floating in the dark?
lunes, abril 16, 2007
Notas para ella, desde un lugar lejano.
"Now in my solitude
I tend the flowers that I buy
As they slowly fade and die
Watered by the tears I cry".
Scott Walker, Angelica.
De viaje en el autobús, bordeando las aguas gélidas del Océano Pacífico e internándome en las montañas nevadas, me he tomado unos minutos para escribirte.
Desde que arribé a este sitio, me aborda el sentimiento extraño de que pertenezco a este lugar.
Existe una energía indescriptible (y una magia) en estas tierras. Por primera vez en varios años, quizás sólo comparable a las tardes cuando el viento frío del Norte inquietaba nuestras tierras montañosas, me siento satisfecho, en paz conmigo mismo. Creo que mi Dios, (que es toda esa energía natural que nos permite ser capaces de transmitir vida, compartirla y apreciarla en cada ser viviente), mora cerca de aquí, bajo las auroras boreales.
Pienso mucho en tí y me gustaría que vieras estos paisajes con tus propios ojos, que me abrazaras, me cubrieras y te sentaras junto a mí. Pienso en tí, en todo momento. Traigo a la mente esas tardes soleadas de playa en 1985... Cada vez que recuerdo esas imágenes, me doy cuenta que era un tipo muy feliz, estando contigo. Si tuviera que perpetuar una imagen asociada contigo en mi memoria, sería precisamente ésa.
Pienso también en todas las espirales que han dado cauce a mi vida a lo largo de estos años, y en todas las personas que sabiéndolo, o sin saberlo, me han traído hasta aquí. (También en aquellas quienes de mal modo, me lastimaron y me dieron la espalda). Pienso en todos ellos, por un instante... Y de verdad, a todos ellos les agradezco.
Ahora, (aunque sea por un momento y desde aquí), soy capaz de sonreír y valorar un instante como éste, con esa energía que me diste hace 26 años y que justo ahora, se fusiona con el entorno.
Me entristece un poco, y me brotan lágrimas al saber que no estás físicamente aquí, pero en el fondo, sé que no es así: esa misma energía que nos une, y nos hace ser tan parecidos, brota en este lugar. A través de mis ojos puedes ver y a través de mis líneas puedes imaginar este sitio, (incluso podrías pensar que tienes 26 años de nuevo y te detienes frente al Océano, para apreciar el camino hacia las montañas nevadas, y pintas una imagen sobre el lienzo, como solías hacer años atrás: del cadmio al malva, del cian al blanco...
De cierta forma, estás en cada parte de mí: en el olor a humedad, en el viento fresco que sopla y se interna en el bosque lluvioso... Estás conmigo siempre, porque la vida está aquí.
Cuando llegue el momento de distanciar nuestros cuerpos definitivamente, deberás alegrarte aún más: porque seremos más fuertes y nuestros espíritus caminarán juntos, primero en nuestro viejo bosque de niebla, y después aquí, en el bosque lluvioso.
Por ahora, y a unos cuantos kilómetros de lejanía, te doy gracias por estar aquí, y por internarte en estas líneas.
I tend the flowers that I buy
As they slowly fade and die
Watered by the tears I cry".
Scott Walker, Angelica.
De viaje en el autobús, bordeando las aguas gélidas del Océano Pacífico e internándome en las montañas nevadas, me he tomado unos minutos para escribirte.
Desde que arribé a este sitio, me aborda el sentimiento extraño de que pertenezco a este lugar.
Existe una energía indescriptible (y una magia) en estas tierras. Por primera vez en varios años, quizás sólo comparable a las tardes cuando el viento frío del Norte inquietaba nuestras tierras montañosas, me siento satisfecho, en paz conmigo mismo. Creo que mi Dios, (que es toda esa energía natural que nos permite ser capaces de transmitir vida, compartirla y apreciarla en cada ser viviente), mora cerca de aquí, bajo las auroras boreales.
Pienso mucho en tí y me gustaría que vieras estos paisajes con tus propios ojos, que me abrazaras, me cubrieras y te sentaras junto a mí. Pienso en tí, en todo momento. Traigo a la mente esas tardes soleadas de playa en 1985... Cada vez que recuerdo esas imágenes, me doy cuenta que era un tipo muy feliz, estando contigo. Si tuviera que perpetuar una imagen asociada contigo en mi memoria, sería precisamente ésa.
Pienso también en todas las espirales que han dado cauce a mi vida a lo largo de estos años, y en todas las personas que sabiéndolo, o sin saberlo, me han traído hasta aquí. (También en aquellas quienes de mal modo, me lastimaron y me dieron la espalda). Pienso en todos ellos, por un instante... Y de verdad, a todos ellos les agradezco.
Ahora, (aunque sea por un momento y desde aquí), soy capaz de sonreír y valorar un instante como éste, con esa energía que me diste hace 26 años y que justo ahora, se fusiona con el entorno.
Me entristece un poco, y me brotan lágrimas al saber que no estás físicamente aquí, pero en el fondo, sé que no es así: esa misma energía que nos une, y nos hace ser tan parecidos, brota en este lugar. A través de mis ojos puedes ver y a través de mis líneas puedes imaginar este sitio, (incluso podrías pensar que tienes 26 años de nuevo y te detienes frente al Océano, para apreciar el camino hacia las montañas nevadas, y pintas una imagen sobre el lienzo, como solías hacer años atrás: del cadmio al malva, del cian al blanco...
De cierta forma, estás en cada parte de mí: en el olor a humedad, en el viento fresco que sopla y se interna en el bosque lluvioso... Estás conmigo siempre, porque la vida está aquí.
Cuando llegue el momento de distanciar nuestros cuerpos definitivamente, deberás alegrarte aún más: porque seremos más fuertes y nuestros espíritus caminarán juntos, primero en nuestro viejo bosque de niebla, y después aquí, en el bosque lluvioso.
Por ahora, y a unos cuantos kilómetros de lejanía, te doy gracias por estar aquí, y por internarte en estas líneas.
domingo, marzo 11, 2007
El momento del poeta.
"En mi vida siempre es otoño,
y siempre es medianoche".
IvánBarr.
Escaleras. Miles de seres ascendiendo, como en el sueño de Jacob, como en los grabados de Maurits Cornelis Escher...
Cementerios ancestrales, santuarios, lápidas y criptas relucientes bajo millones de estrellas imposibles, que estallan cuales artificios de pirotecnia en una noche eterna...
Ambos sueños compartidos en un instante que va del orgasmo lúbrico al espiritual.
Entre los creadores de ambos sueños, se enciende una flama: la del fuego que recorre las calles en un par de miradas, perdidas en la distancia, unidas por suerte y por destino.
La identidad de un país se refleja en la actitud con que su gente recorre las calles: buscando consuelo, despreocupándose, ensimismándose en pensamientos surrealistas.
Cuánta diferencia: Las calles de mi país se poblaban de abstracciones sin sentido, de escarnio, abulia y miseria.
Ahora, incluso esas calles han quedado atrás, siendo relegadas por majestuosas avenidas de tonos grises y ocres, donde los espíritus copulan con el viento boreal, olvidándose del tiempo.
Es un arte caminar por Norteamérica anhelando Europa, y reinventar Europa, extrañando Norteamérica.
Este domingo la vida me ha despertado ofrenciendo un tributo elégico: con el sonido de la lluvia, los truenos de una tempestad, y una sensación inaudita de libertad.
Como si fuera medianoche, como si fuera otoño.
Como si la vida misma, en realidad, existiera.
viernes, marzo 02, 2007
Notas sobre la libertad/El refugio de la soledad.
"Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on,
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time,
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on,
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh..."
Red Hot Chili Peppers, Snow (Hey Oh).
Desperté y supe que habías estado aquí.
Fue bueno sentirte y recordarte, tenerte cerca... Escuchar tu respiro.
Encendí el televisor y otra vez allí estabas, estremeciéndote con la misma sensación que nos invadía años atrás.
De nuevo era 1999 y caminábamos juntos por el boulevard, bordeando el Golfo...
Te camuflajaste en cada amigo que vino a mí para emanciparme, y luego eras el viento fúrico del otoño, eras el vino y el ajenjo, eras un gato a medianoche, eras el semen: eras cada eyaculación de madrugada.
Puse atención al televisor: te observé.
Eras Anthony Kiedis cantando "Snow (Hey Oh)", mientras yo entraba en un pub al pie de la montaña y pedía una cerveza, en un sitio lejano, donde cada rostro estaba dispuesto a contar su historia.
Eras cada historia, y yo era la voz...Eras la LIBERTAD.
Y luego no eras nada, sino soledad.
Desperté de nuevo.
Y no había nadie junto a mí.
Dolió mucho, (porque no existías.)
Fue así como comprendí que cada recuerdo de soledad duerme y despierta penetrando a cada anhelo de libertad.
Sucedió realmente, desde el refugio donde los espíritus no son capaces de pronunciar su propio nombre, y mucho menos, el de quienes se han ausentado en el camino.
...Y sucedió un primer viernes mágico de marzo.
Were in my life just to get high on,
When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time,
Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on,
When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice
Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh..."
Red Hot Chili Peppers, Snow (Hey Oh).
Desperté y supe que habías estado aquí.
Fue bueno sentirte y recordarte, tenerte cerca... Escuchar tu respiro.
Encendí el televisor y otra vez allí estabas, estremeciéndote con la misma sensación que nos invadía años atrás.
De nuevo era 1999 y caminábamos juntos por el boulevard, bordeando el Golfo...
Te camuflajaste en cada amigo que vino a mí para emanciparme, y luego eras el viento fúrico del otoño, eras el vino y el ajenjo, eras un gato a medianoche, eras el semen: eras cada eyaculación de madrugada.
Puse atención al televisor: te observé.
Eras Anthony Kiedis cantando "Snow (Hey Oh)", mientras yo entraba en un pub al pie de la montaña y pedía una cerveza, en un sitio lejano, donde cada rostro estaba dispuesto a contar su historia.
Eras cada historia, y yo era la voz...Eras la LIBERTAD.
Y luego no eras nada, sino soledad.
Desperté de nuevo.
Y no había nadie junto a mí.
Dolió mucho, (porque no existías.)
Fue así como comprendí que cada recuerdo de soledad duerme y despierta penetrando a cada anhelo de libertad.
Sucedió realmente, desde el refugio donde los espíritus no son capaces de pronunciar su propio nombre, y mucho menos, el de quienes se han ausentado en el camino.
...Y sucedió un primer viernes mágico de marzo.
lunes, octubre 09, 2006
Balada para un vampiro, (segunda parte).
"Once I had the rarest rose
That ever deigned to bloom
Cruel winter chilled the balm
And stole my flower too soon
Oh loneliness,
Oh hopelessness,
To search the ends of time..."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
El crepúsculo del domingo presentó un siniestro sol naranja, que iba impregnando de angustia e incertidumbre a cada ser, cada objeto, y cada situación conforme los iluminaba. Un viento frío y seco arrasaba en el ambiente.
¿Qué planes tienes ahora?
¿Cómo se aprecia el mundo desde tus altares? ¿bajo tus cúpulas, en tus suntuosos recintos de oro e incienso? ¿Te divierte mostrar una perpetua agonía y culparnos con imágenes sangrantes?
¿Por qué me haces esto? Durante siglos me has hecho acumular el deseo para compartirlo en efímeros instantes, y de inmediato me arrojas al abismo.
Sabes bien que voy a estallar muy pronto. Todas las rosas serán negras y las antorchas arderán. El cielo desplegará una cortina de semen que logrará mezclarse con la lluvia.
Y sólo entonces, mi ciclo estará cumplido.
Pero antes dame la oportunidad de compartir el mundo en un tiempo sin olvido.
"Let me be the only one to keep you from the cold...
Be mine foreveeeeeeeeeeeeeeeerrrrrrrrrr!"
That ever deigned to bloom
Cruel winter chilled the balm
And stole my flower too soon
Oh loneliness,
Oh hopelessness,
To search the ends of time..."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
El crepúsculo del domingo presentó un siniestro sol naranja, que iba impregnando de angustia e incertidumbre a cada ser, cada objeto, y cada situación conforme los iluminaba. Un viento frío y seco arrasaba en el ambiente.
¿Qué planes tienes ahora?
¿Cómo se aprecia el mundo desde tus altares? ¿bajo tus cúpulas, en tus suntuosos recintos de oro e incienso? ¿Te divierte mostrar una perpetua agonía y culparnos con imágenes sangrantes?
¿Por qué me haces esto? Durante siglos me has hecho acumular el deseo para compartirlo en efímeros instantes, y de inmediato me arrojas al abismo.
Sabes bien que voy a estallar muy pronto. Todas las rosas serán negras y las antorchas arderán. El cielo desplegará una cortina de semen que logrará mezclarse con la lluvia.
Y sólo entonces, mi ciclo estará cumplido.
Pero antes dame la oportunidad de compartir el mundo en un tiempo sin olvido.
"Let me be the only one to keep you from the cold...
Be mine foreveeeeeeeeeeeeeeeerrrrrrrrrr!"
jueves, octubre 05, 2006
Balada para un vampiro, (primera parte).
"Come into these arms again
And lay your body down
The rhythm of this trembling heart
It's beating like a drum
It beats for you, it bleeds for you
It knows not how it sounds
For it is the drum of drums
It is the song of songs."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
Apaga la luz eléctrica, enciende las velas y acércate...
Lee las líneas de sangre y semen que he escrito antes de llegar aquí, y sonríe (por favor sonríe).
Abre las ventanas y deja que el viento fresco de octubre nos azote con su fuerza. Cierra los ojos, piensa en todos aquellos sucesos que no has olvidado pero que tampoco eres capaz de recordar (el tiempo y la memoria sólo son espejismos ilusorios para nosotros).
Analiza, vuelve al origen de tus pensamientos (donde no hay razón) y entonces hallarás a dos espíritus desnudos, que en realidad son uno.
Luego, percibe la energía que emana entre nosotros,
Abre los ojos...
¿Te das cuenta? El fuego de las velas es cian y el viento, malva.
Ojalá los rayos del sol desaparecieran y las noches se volvieran eternas, para estar siempre a tu lado.
Por favor, vuelve a sonreír.
"Come into these arms again
and set the spirit free."
And lay your body down
The rhythm of this trembling heart
It's beating like a drum
It beats for you, it bleeds for you
It knows not how it sounds
For it is the drum of drums
It is the song of songs."
Annie Lennox, Love song for a vampire.
Apaga la luz eléctrica, enciende las velas y acércate...
Lee las líneas de sangre y semen que he escrito antes de llegar aquí, y sonríe (por favor sonríe).
Abre las ventanas y deja que el viento fresco de octubre nos azote con su fuerza. Cierra los ojos, piensa en todos aquellos sucesos que no has olvidado pero que tampoco eres capaz de recordar (el tiempo y la memoria sólo son espejismos ilusorios para nosotros).
Analiza, vuelve al origen de tus pensamientos (donde no hay razón) y entonces hallarás a dos espíritus desnudos, que en realidad son uno.
Luego, percibe la energía que emana entre nosotros,
Abre los ojos...
¿Te das cuenta? El fuego de las velas es cian y el viento, malva.
Ojalá los rayos del sol desaparecieran y las noches se volvieran eternas, para estar siempre a tu lado.
Por favor, vuelve a sonreír.
"Come into these arms again
and set the spirit free."
sábado, agosto 19, 2006
Más allá de la niebla: Legiones.
"En mi locura he hallado libertad y seguridad:
La libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido,
pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad;
ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón."
Gibrán Jalil Gibrán, El Loco.
La libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido,
pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad;
ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón."
Gibrán Jalil Gibrán, El Loco.
Atravesé las montañas y por unas horas, volví a ocultame en la buhardilla... ¡Todo es tan distinto! La niebla perenne que cubre estas latitudes me brindó tal confort por años, que llegó a convertirse en mi hábitat.
Y de repente, en un inusitado vuelco, se esfumó.
Hay llamas que arden durante siglos y en tardes ocres, se consumen... Y otras simplemente pasan del malva al cian.
Parte de mi espíritu se ha quedado aquí: en cada objeto, en las callejuelas estrechas, en las tardes grises y en un par de miradas felinas que pueden apreciar el infinito (y también la finitud). Pero en cambio otra, más intrépida, atravesó el umbral de la niebla. Allí existen legiones milenarias de momentos, emociones, sueños e ideas insospechados.
Miles de historias: una en cada calle que se modifica conforme se da vuelta en una esquina.
Y en el centro de todo, por ahora, estoy yo.
Y cerca de mí, unos ojos marrones. ¿Has escuchado Interlude con Siouxsie & Morrissey, en una una tarde ocre, desde una buhardilla en las montañas?
Házlo, resulta orgásmico.
martes, agosto 01, 2006
Energía mística.
"Quiero asomarme al mundo como quien se asoma
a una colección de tarjetas postales."
Eva Perón, entrevista a 'Antena', 1944.
a una colección de tarjetas postales."
Eva Perón, entrevista a 'Antena', 1944.
Hoy está presente en todas partes: es la esencia de cada objeto acomodado en la habitación, en cada página de un libro, en cada track de un disco compacto...
Puede olerse en mi recámara: es el penetrante olor a copal que despide el incensario...
Surca los aires a la velocidad de la luz (y de la oscuridad). Se ha sumergido bajo el agua fría de un caudaloso río que se pierde en la lejanía de los eones...
Atraviesa los cuerpos celestes y se prolonga al infinito: es el aquí y el ahora. Es cada instante que con la inmediatez de las emociones, siempre es el primero y el último...
Es el espíritu del viento boreal, y también es el espíritu de cada gato que vaga solo por las noches, y que se interna en sitios insólitos escapando al entendimiento humano...
Es la consistencia del vino y la tesitura de varias voces épicas...
Es la música y el sexo, la conjunción de ambos y el semen indómito que delira en cada emisión...
Es el arte de caminar y de plasmar ideas por escrito, y es también el arte de narrar...
Pero no siempre estuvo ahí.
Esta mañana pasé horas viendo viejas fotografías: ¿cuántas sonrisas reprimidas hubo allí? ¿Cuántos deseos incumplidos? ¿Cuántos orgasmos fallidos? ¿Cuántos testimonios de miseria humana enarbolaban esos rostros compungidos? ¿Cuánta mierda acumulaban diariamente junto a su soledad? ¿Cuánta crueldad? ¿CUÁNTA?
Y así lo hicieron por años (y luego de años, décadas) hasta que un mal día, como todos los de su tiempo, se volvieron polvo. Y luego del polvo sólo quedaron vestigios dispersos, como esas fotografías.
Y nada más.
Todo por no apreciar esa 'energía mística' que hoy está presente en todas partes, que brinda sentido a la vida misma (cuando menos a la mía), y que se denomina LIBERTAD.
Puede olerse en mi recámara: es el penetrante olor a copal que despide el incensario...
Surca los aires a la velocidad de la luz (y de la oscuridad). Se ha sumergido bajo el agua fría de un caudaloso río que se pierde en la lejanía de los eones...
Atraviesa los cuerpos celestes y se prolonga al infinito: es el aquí y el ahora. Es cada instante que con la inmediatez de las emociones, siempre es el primero y el último...
Es el espíritu del viento boreal, y también es el espíritu de cada gato que vaga solo por las noches, y que se interna en sitios insólitos escapando al entendimiento humano...
Es la consistencia del vino y la tesitura de varias voces épicas...
Es la música y el sexo, la conjunción de ambos y el semen indómito que delira en cada emisión...
Es el arte de caminar y de plasmar ideas por escrito, y es también el arte de narrar...
Pero no siempre estuvo ahí.
Esta mañana pasé horas viendo viejas fotografías: ¿cuántas sonrisas reprimidas hubo allí? ¿Cuántos deseos incumplidos? ¿Cuántos orgasmos fallidos? ¿Cuántos testimonios de miseria humana enarbolaban esos rostros compungidos? ¿Cuánta mierda acumulaban diariamente junto a su soledad? ¿Cuánta crueldad? ¿CUÁNTA?
Y así lo hicieron por años (y luego de años, décadas) hasta que un mal día, como todos los de su tiempo, se volvieron polvo. Y luego del polvo sólo quedaron vestigios dispersos, como esas fotografías.
Y nada más.
Todo por no apreciar esa 'energía mística' que hoy está presente en todas partes, que brinda sentido a la vida misma (cuando menos a la mía), y que se denomina LIBERTAD.
miércoles, noviembre 30, 2005
El mismísimo Demonio.
Esta mañana me mantuve sumergido en la lectura del especial de la Revista Proceso, que dedica su número 18 ni más ni menos que a uno de esos entes a quienes debemos tanto la Raza Humana: el Diablo.
En un hecho que me parece insólito viniendo de esta publicación, Proceso aborda al ángel caído precisamente concibiéndolo como tal, bajo diversas perspectivas históricas, sociológicas, religiosas, psiquiátricas, e incluso mercadotécnicas. (nadie puede negar en nuestros tiempos, con la creciente cultura del terror, que el Diablo vende, el Diablo está de moda, el Diablo es lo de hoy).
Ya sea como parte de mi agnosticismo, o por mera curiosidad, siempre me ha intrigado la existencia de Lucifer. Por supuesto, no a ese nivel romántico y barroco de la tradición cristiana que lo suele representar cornudo, coludo, con patas de cabra o carnero, alas negras, etcétera.
Más bien creo que el corto entendimiento humano no tiene capacidad de imaginar una fuerza maligna de tales magnitudes. Como por supuesto, tampoco puede evocar a un Dios. En todo caso, los puedo identificar mediante sensaciones o emociones, inclusive mediante 'vibras', pero no mediante alegorías.
Cada quién debe tener uno o varios diablos personales, tal como tiene sus respectivos ángeles, que a fin de cuentas, sólo deben ser entidades de energía. Me gusta la idea de los Diablos Talmúdicos de la Tradición Rabínica, por ejemplo, que son legiones inconmensurables de arcángeles poderosísimos, "la tercera parte de los ángeles celestiales se rebelaron siguiendo a Lucifer, y fueron arrojados al abismo", o los demonios de las tradiciones apócrifas, como Lilith, la legítima mujer de Adán, y Onoscelis, o como todos los demonios que el patriarca Enoch conoció en su descenso a los infiernos. Ésas constituyen mis fuentes de inspiración cuando aludo a los demonios. Las de John Milton también, las de Dante y las de Goethe con su Fausto son magistrales. Incluso las de Aleister Crowley, H.P. Blavattsky y los simbolistas lo convierten en un ente demasiado interesante, más cercano a la hechicería que a una brabucona maldad.
Detesto los diablos católicos, en especial los que se aparecieron sobre tilmas, los que usan palios, sotanas y mitras, los que saturan los altares y lloran sangre.
Ésos sí son moda vieja.
Y sobre lo concerniente a los tratos entre hombre y demonios,-independientemente de la tradición a la que los primeros simpaticen, sea ésta judeocristiana/islámica, nórdica, oriental, tribal, panteísta...- Sí guardo un solemne respeto.
Cualquier demonio borra de un soplo a un ser humano, como cualquier ángel lo salva, como cualquier Dios destierra a un pueblo por centurias y casi lo aniquila en holocaustos.
Eso sí, estoy seguro que tanto ángeles como demonios están bastante ocupados como para pensar en los humanos, pues estos tienen sus propios adversarios: suelen ser ellos mismos o sus congéneres.
El que más me jodió, por ejemplo, aún pertenece a este mundo, se pudre senilmente día a día, un poco más, casi como un fósil.
Es la antigua serpiente, quien es el Diablo y Satanás.
Sea como fuere, con su existencia, o sus múltiples variantes, algo debemos de agradecer al Diablo: el mantener un equilibrio entre el bien y el mal.
*"Por si las dudas": La imagen del post corresponde a 'El angel caído', de Ricardo Bellver, situada en el parque El Retiro, en Madrid.
domingo, noviembre 13, 2005
Una premonición bajo la luna de noviembre.
“Los años traerán lo que habrán de traer.
No volveremos a hablar de esto hasta que muchos hayan transcurrido.
Mientras tanto, los días ensombrecen, y muchos males se avecinan."
No volveremos a hablar de esto hasta que muchos hayan transcurrido.
Mientras tanto, los días ensombrecen, y muchos males se avecinan."
J.R.R. Tolkien, El Señor de los Anillos: Apéndices.
La fiesta ha terminado tarde. Llegué a casa poco antes del amanecer, e incluso me apresuré a dormir, antes de que los primero rayos solares se infiltraran en la recámara.
Y fue así como dio inicio…
Caminé por varias calles. Algunas de ellas me resultaban conocidas, e incluso cercanas a la ciudad donde radico, y otras, en cambio, eran extrañas, como de lugares muy lejanos; a medida que avanzaba, me adentraba en callejones y avenidas gradualmente más oscuros. Así llegué a un parque, o más bien, lo que quedaba de él: era sólo un área verde descuidada, con lozas de cemento partidas, divididas por grietas de un croma negro inescrutable. Percibí que el lugar era maligno, pues sombras de dimensiones colosales cruzaban frente a mí, rodeándome. Apresuré el paso, y de ese modo llegué a una fuente circular, derruida. A pesar de encontrarse en pésimas condiciones, el agua que contenía no era turbia, sino al contrario, bastante cristalina, lo que llamó mi atención.
Me acerqué y algo me empujó, una fuerza que no era física, sino más bien psíquica, difícil de explicar; apenas metí las manos en el agua, el tiempo se suspendió -incluso en el sueño- y vi a una persona que no conozco, pero que me parecía conocida de hace muchísimo tiempo. Inclusive vi que bajaba de un auto, se aproximaba y me saludaba, y al hacerlo, una energía indescriptible, sobrehumana, me estremecía.
Luego vi el reflejo de la luna en el agua de la fuente, alcé la vista y las estrellas se alineaban de un lado a otro, en constante movimiento.
Con esta imagen desperté.
Horas después, sucedió algo similar. Conforme pasan los minutos, lo vengo asimilando. La luna se muestra igual que en el sueño, y la escena sucedió de nuevo: allí estaba, en realidad nunca le he visto, y al mismo tiempo, sé que convivimos antes, quizás hace mucho tiempo.
¿En verdad sucedió?
Me he topado con tantas sombras furtivas últimamente que prefiero no pensar.
Luego vi el reflejo de la luna en el agua de la fuente, alcé la vista y las estrellas se alineaban de un lado a otro, en constante movimiento.
Con esta imagen desperté.
Horas después, sucedió algo similar. Conforme pasan los minutos, lo vengo asimilando. La luna se muestra igual que en el sueño, y la escena sucedió de nuevo: allí estaba, en realidad nunca le he visto, y al mismo tiempo, sé que convivimos antes, quizás hace mucho tiempo.
¿En verdad sucedió?
Me he topado con tantas sombras furtivas últimamente que prefiero no pensar.
Quizás sólo sucedió en el sueño.
Y si así fue, agradezco haberlo sentido.
Estas últimas horas me han traído un poco de todo, como sólo en noviembre podría suceder.
Y si así fue, agradezco haberlo sentido.
Estas últimas horas me han traído un poco de todo, como sólo en noviembre podría suceder.
martes, noviembre 01, 2005
¡Noviembre! La invocación.
El undécimo mes del año se abre paso con un hálito de misticismo y folklor. Resulta sumamente interesante pensar que por años y por siglos tantas tradiciones hayan honrado a la Muerte dotándola de un impresionante simbolismo, convirtiendo a la propia celebración en un momento perfecto para morir, (para quienes morir es trascender).
Las puertas están abiertas: vivencias, relatos que perduran sobre el tiempo. Todo relato conlleva una invocación. Escribimos para invocar anhelos, recuerdos o ideas imposibles en nuestro contexto, o por el contrario, escribimos plasmando el contexto propio. Escribimos sobre espíritus y al hacerlo dejamos testimonio del nuestro.
Presento a continuación un relato muy ad hoc para estas fechas. Partió de una conversación con La mujer sin sonrisa, luego se instaló en mi memoria, y terminó en un sueño. O quizás no: terminó publicado en estas líneas, otorgándole vigencia al personaje principal, a quien imagino vagando en algún lugar fuera de la comprensión del tiempo y del espacio humanos.
Justo hace un año, un primer día de noviembre, el viento soplaba con menor fuerza que la de ahora (pero con superstición semejante), la misma que nos lleva a indagar en lo desconocido y evocar sueños confusos. Yo estaba ahí, sentado en una terraza frente a La mujer sin sonrisa, contemplando los dos volcanes que enmarcan el paisaje.
Y fue entonces, cuando comenzó a relatar...
Un sueño, hace más de veinte años... Con suerte treinta. En alguna tarde de los años setenta, estando sola en casa, un primer día de noviembre, se quedó dormida.
Súbitamente se levantó. Caminó hacia el patio trasero y observó varios potreros y tierras baldías que desde hacía mucho tiempo atrás ya no existían. Pero ahí estaban. Los muros y calles que debían suplantarlos aún no eran trazados.
Y desde algún punto distante, una mujer se acercaba. Vestía de blanco y se aproximaba velozmente. No parecía caminar, sino que más bien 'flotaba' sobre el terreno.
Una desesperanza se apoderó de La mujer sin sonrisa, quien corrió de regreso a la casa y cerró con un candado la puerta que conectaba con el traspatio (misma que hace mucho ya no existe).
Todo en vano, la mujer de blanco atravesó la puerta y se detuvo justo en frente a La mujer sin sonrisa.
Extendió sus manos, como esperando ser correspondida. La mujer sin sonrisa la tocó y en ese instante el miedo se desvaneció. No era miedo lo que sentía, no era un espectro. No se trataba de una aparición al más puro estilo de La Llorona o El Cadejo. Sin embargo, vio fijamente su rostro y supo que era un espíritu. Una mujer de belleza muy extraña, de facciones finas y ojos brillosos, muy esbelta, que de algún modo le infundió tranquilidad, y le hizo saber que tenía mucho tiempo (aún más que el tiempo de los humanos) visitando ese lugar.
-No he venido a asustarte- le dijo, mientras se dirigía hacia un muro junto a la cama y colocaba sus manos sobre él.
Las puertas están abiertas: vivencias, relatos que perduran sobre el tiempo. Todo relato conlleva una invocación. Escribimos para invocar anhelos, recuerdos o ideas imposibles en nuestro contexto, o por el contrario, escribimos plasmando el contexto propio. Escribimos sobre espíritus y al hacerlo dejamos testimonio del nuestro.
Presento a continuación un relato muy ad hoc para estas fechas. Partió de una conversación con La mujer sin sonrisa, luego se instaló en mi memoria, y terminó en un sueño. O quizás no: terminó publicado en estas líneas, otorgándole vigencia al personaje principal, a quien imagino vagando en algún lugar fuera de la comprensión del tiempo y del espacio humanos.
Justo hace un año, un primer día de noviembre, el viento soplaba con menor fuerza que la de ahora (pero con superstición semejante), la misma que nos lleva a indagar en lo desconocido y evocar sueños confusos. Yo estaba ahí, sentado en una terraza frente a La mujer sin sonrisa, contemplando los dos volcanes que enmarcan el paisaje.
Y fue entonces, cuando comenzó a relatar...
Un sueño, hace más de veinte años... Con suerte treinta. En alguna tarde de los años setenta, estando sola en casa, un primer día de noviembre, se quedó dormida.
Súbitamente se levantó. Caminó hacia el patio trasero y observó varios potreros y tierras baldías que desde hacía mucho tiempo atrás ya no existían. Pero ahí estaban. Los muros y calles que debían suplantarlos aún no eran trazados.
Y desde algún punto distante, una mujer se acercaba. Vestía de blanco y se aproximaba velozmente. No parecía caminar, sino que más bien 'flotaba' sobre el terreno.
Una desesperanza se apoderó de La mujer sin sonrisa, quien corrió de regreso a la casa y cerró con un candado la puerta que conectaba con el traspatio (misma que hace mucho ya no existe).
Todo en vano, la mujer de blanco atravesó la puerta y se detuvo justo en frente a La mujer sin sonrisa.
Extendió sus manos, como esperando ser correspondida. La mujer sin sonrisa la tocó y en ese instante el miedo se desvaneció. No era miedo lo que sentía, no era un espectro. No se trataba de una aparición al más puro estilo de La Llorona o El Cadejo. Sin embargo, vio fijamente su rostro y supo que era un espíritu. Una mujer de belleza muy extraña, de facciones finas y ojos brillosos, muy esbelta, que de algún modo le infundió tranquilidad, y le hizo saber que tenía mucho tiempo (aún más que el tiempo de los humanos) visitando ese lugar.
-No he venido a asustarte- le dijo, mientras se dirigía hacia un muro junto a la cama y colocaba sus manos sobre él.
-Aquí hay algo debajo, para tí.
Consternada, La mujer sin sonrisa se acercó y preguntó su nombre.
-Debo irme, contestó La mujer de blanco.
Acto seguido, se dirigió hacia la puerta frontal de la casa y una vez más volteó a ver a La mujer sin sonrisa, quien la seguía.
-Pero dime tu nombre, ¿Cómo sabré quién eres?
-¿Para qué quieres saberlo? Preguntó La mujer de blanco.
-Para agradecerte.
-Mi nombre es Nepes Ibrum.
Habiéndolo dicho, La mujer de blanco atravesó la puerta frontal de la casa, sin siquiera abrirla. Esto no impidió que La mujer sin sonrisa la abriera y viera cómo Nepes Ibrum, La mujer de blanco, se desvanecía a mitad de la calle internándose en el asfalto.
Tras presenciar una experiencia tan extraña, lo primero que se le ocurrió a La mujer sin sonrisa fue tomar un lápiz y papel junto a la puerta y escribir el nombre de La mujer de blanco.
Luego se dirigió al muro que estaba junto a la cama y de nuevo se quedó dormida.
O posiblemente, todo había sido un sueño. Extraño en verdad, pero un sueño, a fin de cuentas.
De no haber sido porque en efecto, el papel junto a la puerta tenía escrito el nombre "Nepes Ibrum", como corroboró unos días después.
Por supuesto, La mujer sin sonrisa conservó la nota entre las páginas de un libro. (En muchas cuestiones nos hemos de parecer).
Ahora, soy yo quien guarda dicha nota, aunque el nombre de 'la espíritu' y el suceso aún me intrigan.
Sea cual fuere su misión, se ha convertido en un buen relato para estas fechas.
jueves, octubre 27, 2005
El camino más corto.
"You cannot find peace by avoidin' life"
Michael Cunningham, The Hours.
Michael Cunningham, The Hours.
Llegan las noches de bruma, previas a los días en que los Muertos cobran vida, y los vivos siguen muriendo. ¿Cuántos de los primeros prevalecen? ¿y cuántos de los segundos han desaparecido?
Camino, tomo el camino más corto y llego al lago de aguas turbias. La bruma y la llovizna tornan la imagen más vil . ¿Y cuánto dura? Todo lo posible, toda la vida, quizás.
sábado, octubre 22, 2005
Vientos de octubre, sombras furtivas.
"Hay que darle un sentido a la vida,
por el hecho mismo de que carece de sentido"
Henry Miller.
A lo lejos, se divisan los restos de lo que alguna vez fue un cementerio. ¿Qué es lo que queda ahora? ¿Hacia dónde van los espíritus cuando ningún mortal los recuerda? Se convierten en sombras, en viento boreal que sopla en octubre y nos allana el camino.
Y al caminar vamos dejando atrás rastros de vida inmunda. Somos un fardo de púas, astillas y esquirlas que se olvidan en el tiempo.
¿Qué aliviana esa carga?
Paliativos, instantes eternos... Narcosis y noches delirantes.
¿Qué aliviana esa carga?
Paliativos, instantes eternos... Narcosis y noches delirantes.
miércoles, septiembre 21, 2005
Incluso el Diablo tuvo miedo.
El sueño de septiembre. (En noche desquiciante, bajo el influjo de 1000 mg. de Paracetamol).
Viajaba en la batea de una camioneta, que acerelaba con premura. En pocos minutos alcanzó los 100 km/hr, quizás más. El camino de terracería provocaba un brusco movimiento a medida que avanzaba. El cielo mostraba las tinieblas más oscuras que uno pueda imaginarse incluso en un sueño, y a lo lejos, se divisaba un único haz de luz: el último rayo de sol antes de que la noche cayera y nos dominase.
No tengo idea sobre quién manejaba la camioneta, pero tampoco parecía importarme. Debió ser alguien conocido.
Traté de acostarme en una esquina de la batea, asegurándome del estrepitoso golpeteo. Asomé el rostro hacia un lado y sentí un viento extremadamente frío y seco.
El misterioso conductor viró hacia la derecha, bordeando un cementerio sin bardas limítrofes, y de súbito se internó en éste.
La velocidad a que iba el vehículo arrasaba con algunas lápidas, y las llantas retumbaban tras quebrar las tumbas, dejando un rastro de piedras marmóreas destruidas. Me cubrí el rostro: no quería que los espíritus que ahí yacían me reconociesen, aunque por alguna razón, presentí que no me alcanzarían.
Recuerdo haber visto de reojo algunas de esas piedras, las cuales tenían inscripciones bastante extrañas, como de tierras oníricas muy distantes.
La camioneta cruzó el cementerio y se internó en el último haz lumínico.
Allí reinaba la calma: era un sitio desolado, un páramo con uno paredones ruinosos en medio. Y justo frente a estos, la camioneta se detuvo.
Bajé de la camioneta y entonces salió a mi encuentro una chica esbelta, de rasgos muy finos. El tiempo parecía haberse suspendido: no era día, ni noche ni media tarde.
-¿Tuviste miedo antes de llegar? Preguntó.
-Un poco.
-¿Por qué? Cuestionó.
Pensé unos segundos en mi respuesta, y entonces aduje, -porque estaba solo en la batea.
-No te preocupes, incluso el Diablo tuvo miedo.
Dicha ésta última sentencia, me abrazó y en ese momento desperté.
El sueño me ha crispado.
domingo, agosto 21, 2005
Noticias del mundo y elegías.
He venido a "turistear" al pueblo de mis abuelos, lleno de fantasmas -muchos de ellos aún viven-. Estoy sentado en la banqueta, al pie de la entrada del Banco en una de las esquinas del centro, divisando una escena típica mexicana: casonas pintorescas de doble altura y con zaguanes enormes sirven de fondo al caminar apresurado de las marchantas con sus vendimias; olor a café tostado, humedad que cala hasta los huesos... Se ha soltado otra tormenta que bien podría servir de preludio al Final de los Tiempos. Come, Armageddon, come!!
Truenos, relámpagos, lluvias torrenciales... Todo tan ameno.
Mi ubicación en este sitio no es del todo aleatoria, sino más bien, obedece a dos motivos. El primero y más anodino es que aquí me tomó por sopresa el aguacero. El segundo, tiene un curioso valor anecdótico: hace unos veinte años pasé por aquí de mano de La antigua Serpiente, quien me condujo hacia la calle y se persignó, evitando este tramo de banqueta. El suceso, a simple vista una mera muestra del arraigado folclore religioso, no lo era tanto: en esta esquina, y muy probablemente bajo las mismas vigas enmohecidas que sostiene la guadera, se colgaba a los traidores durante la revolución, hace noventa y tantos años. Con suerte, alguna hebra de aquellas sogas logra colarse en estas líneas.
Siniestro, pero verídico al fin.
La tormenta no tiene para cuando apaciguarse.
Echo un vistazo al periódico, la sección de Cultura de El Universal aborda atinadamente el tema de los blogs. ¿Emerge un nuevo género literario? Más bien creo que constituye un nuevo medio para publicar textos, sin necesidad de las acartonadas editoriales. Coincido con Tryno Maldonado en que esta nueva modalidad expande el campo de lectores hacia propuestas independientes.
No hay vuelta atrás, en los meses siguientes (y por ende, los años) las masacres, los atentados, los magnicidios, y en general, todos los hechos triviales serán narrados a partir de experiencias personales vía blog.
Leo mientras escucho a October Project. Así es, existió. Durante la primera mitad de los noventas apareció esta banda, liderada por Mary Fahl, una de las voces más etéreas del rock épico, sino es que la mejor. Sus elegías cobijan bastante bien los días lluviosos, los rastros de desolación y ausencia.
Agradezco en este post la involuntaria colaboración de los espíritus quienes fueron colgados en esta esquina, anhelando mejorar un país que aún no tiene absolución... Ni la tendrá.
Truenos, relámpagos, lluvias torrenciales... Todo tan ameno.
Mi ubicación en este sitio no es del todo aleatoria, sino más bien, obedece a dos motivos. El primero y más anodino es que aquí me tomó por sopresa el aguacero. El segundo, tiene un curioso valor anecdótico: hace unos veinte años pasé por aquí de mano de La antigua Serpiente, quien me condujo hacia la calle y se persignó, evitando este tramo de banqueta. El suceso, a simple vista una mera muestra del arraigado folclore religioso, no lo era tanto: en esta esquina, y muy probablemente bajo las mismas vigas enmohecidas que sostiene la guadera, se colgaba a los traidores durante la revolución, hace noventa y tantos años. Con suerte, alguna hebra de aquellas sogas logra colarse en estas líneas.
Siniestro, pero verídico al fin.
La tormenta no tiene para cuando apaciguarse.
Echo un vistazo al periódico, la sección de Cultura de El Universal aborda atinadamente el tema de los blogs. ¿Emerge un nuevo género literario? Más bien creo que constituye un nuevo medio para publicar textos, sin necesidad de las acartonadas editoriales. Coincido con Tryno Maldonado en que esta nueva modalidad expande el campo de lectores hacia propuestas independientes.
No hay vuelta atrás, en los meses siguientes (y por ende, los años) las masacres, los atentados, los magnicidios, y en general, todos los hechos triviales serán narrados a partir de experiencias personales vía blog.
Leo mientras escucho a October Project. Así es, existió. Durante la primera mitad de los noventas apareció esta banda, liderada por Mary Fahl, una de las voces más etéreas del rock épico, sino es que la mejor. Sus elegías cobijan bastante bien los días lluviosos, los rastros de desolación y ausencia.
Agradezco en este post la involuntaria colaboración de los espíritus quienes fueron colgados en esta esquina, anhelando mejorar un país que aún no tiene absolución... Ni la tendrá.
viernes, marzo 04, 2005
Últimas noches de invierno, luna menguante.
Primer viernes de marzo, 2005. Luna menguante.
El reflejo de los faroles sobre los charcos en las calle, el olor a humedad, la suave brisa y la melancolía siguiéndome los pasos: allí, donde las lágrimas se vuelven cenizas, donde los Dioses fueron sepultados y su corona de espinas cremada en una hoguera...
Donde las sombras arrastran sus lamentos y los ángeles eternos vagan sobre el agua...
Y los gatos se regocijan, traspolándose a sitios idílicos que escapan del entendimiento humano...
Es justo allí, donde enciendo un cigarrillo, y de pronto veo mi espíritu confundirse entre las sombras con un halo de misterio: porta un discreto destello de luz entre las manos, que habrá de encenderse pronto.
El viento avivará la llama.
Lo he previsto en sueños.
