Los fluidos sagrados.

"So it goes, the gate is open

All your past remains in silence

But your future is unsure

You plan to go away..."

Beto Cuevas [La Ley], The Corridor.

Erguido frente a la ventana que da a la calle, Abadón observaba silente y meditabundo el azote de los arbustos causado por fuertes ráfagas de viento; bebía un sorbo de vino: el pasado lo abofeteaba continuamente y entonces comprendió que lo castigaría durante el resto de su inmunda existencia. El mañana había tenido tanto miedo del ayer, que se había ausentado.

En ese momento planeó su despedida de sí mismo. Colocó la copa de vino sobre el piso, dio media vuelta y se dirigió al final del pasillo. Su mente visualizaba grises postales mórbidas, como en un collage....

Ya estando en su habitación se sentó en la cama, tomó un cuadernillo y escribió unas líneas. Todo lo que deseaba en esos momentos era desaparecer, diluirse en esos párrafos. En un arranque desenfrenado escribía para liberarse, eyaculando dosis generosas de semen convirtiéndolas en tinta negra.

Dirigió la mirada hacia todos los puntos de la habitación y se percató que seguía solo, rodeado de sombras deformes. Derramó una lágrima, casi imperceptible.

Se levantó de la cama en la penumbra y caminó descalzo de vuelta a la ventana. Sobrevino un ruido atroz: la copa de vino se quebró cortándole la planta del pie. Se postró en el piso y observó durante unos minutos el contraste de un haz grisáceo sobre su sangre oscura.

Alimentó sus sueños, envenenó recuerdos.