Walking on broken glass.

"I'm living in an empty room
With all the windows smashed
And I've got so little left to lose
That it feels just like I'm walking on broken glass..."
Annie Lennox, Walking on broken glass.

Apenas entrando al antro-pop exploro a nivel psíquico mis zonas erógenas, ya sabes, esa prodogiosa sensación que va del cerebro al estómago y que de todo el cuerpo se concentra en el falo. Tanto alcohol y otras sustancias en la sangre lo vuelven más ameno e hilarante.

Voy a reptar y escabullirme, seré John Malkovich y tú Annie Lennox, o quizás a la inversa, qué más da. No estás ahí, pero estás en todas partes: siempre te encuentras en un rincón opuesto al mío. Qué me importa esa estúpida música sosa y ligera, no me importa Belanova ni Reggaeton, en mi mente sólo visualizo a Annie Lennox haciendo berrinche como en el video de Walking on broken glass... Tan ebria y decadente pero tan cortés.

Me ubico en una mesa, en la zona media del antro. Caminar a la barra o al baño es una proeza, dado mi estado alucinógeno (ahora comprendo que Dios y el diablo debieron consumir esto a diario para ser tan rencorosos), sin embargo, sé que debo levantarme, y lo intento con mucho esfuerzo. Arquetipo Blunt -nuevo personaje en el blog- hace algún comentario inteligente y soez, aque por supuesto, me dobla de la risa. Él es así, el housemate perfecto: es fan de los Simpsons, escucha Brit Pop, es políticamente incorrecto pero tiene mucho temple. Todo a la medida de los tiempos. No se puede pedir mejor compañía para apreciar el folklor contemporáneo.

Entre mi irreverencia, bufo cada momento que resulte público y lúbrico al mismo tiempo, sobre todo en ese sitio, ¿Cuál es el sentido de besarse escuchando a Hoobastank?

And the reason is you.

Puaff!!. Cliché barato, ¡falacias!, Falacias para la vida.

La vida es demasiado deprimente como para compartirla.

Voy llegando al baño, y justo entonces se acerca el Saltimbanqui. Nada más ni nada menos. Justo eso: un personaje circense.

Ya es tarde para piruetas, siempre lo fue.

Te prefiero como 'una gran chaqueta mental', mientras yo, I'm walking on broken glass.

Aimee Mann.

"The plot is cliched,

the jokes are stale

And baby we've all heard it all before

Oh I could get specific but

Nobody needs a catalog

With details of love I can't sell anymore..."

Aimee Mann

Voz Perfecta no.20

Llegan triunfales: las tardes de viento y fuego.

Tengo una idea-cliché (bastante pueril) cuando evoco el último trimestre del año, que cuando menos es válida para el Hemisferio Boreal: me viene a la mente un atardecer en sepia con tonos carmines y frondosos árboles perdiendo el follaje.

Nunca han sido tan vívidas esas imágenes como en estas latitudes.

Aunque, cabe decir, constituyen una verdad a medias. Basta internarse en las montañas, viniendo de la Capital Federal, para presenciar otra faceta: tardes eternas, grises como ellas solas, silenciosas, sagradas y profanas, cada vez más negras, cada vez más lacerantes; de risas y lamentos, de un septiembre que agoniza, un octubre que delira y un noviembre que muere y renace en una noche... Y luego diciembre se le regala al albedrío.

De esta forma llegamos al otoño con su álbum-insignia: Out of season, de Beth Gibbons & Rustin Man, y con su frase redentora. "The voice of love so out of season/I'm travelling with no destination/Still hanging on to what may be/It's a funny time of year."

Estamos ya, por fin, ante las tardes eternas de viento y fuego.

Los altares comienzan a arder.

Brindemos plegarias a los Dioses muertos y orgasmos eternos a los espíritus lascivos, celebremos rituales de vino, voces perfectas y bestias sagradas: Nick Cave, Elliot Smith, Steven Patrick Morrissey y con suerte hasta Ryan Adams...

"Where do we go when the stars go blue?"

Incluso el Diablo tuvo miedo.

El sueño de septiembre. (En noche desquiciante, bajo el influjo de 1000 mg. de Paracetamol).

Viajaba en la batea de una camioneta, que acerelaba con premura. En pocos minutos alcanzó los 100 km/hr, quizás más. El camino de terracería provocaba un brusco movimiento a medida que avanzaba. El cielo mostraba las tinieblas más oscuras que uno pueda imaginarse incluso en un sueño, y a lo lejos, se divisaba un único haz de luz: el último rayo de sol antes de que la noche cayera y nos dominase.

No tengo idea sobre quién manejaba la camioneta, pero tampoco parecía importarme. Debió ser alguien conocido.

Traté de acostarme en una esquina de la batea, asegurándome del estrepitoso golpeteo. Asomé el rostro hacia un lado y sentí un viento extremadamente frío y seco.

El misterioso conductor viró hacia la derecha, bordeando un cementerio sin bardas limítrofes, y de súbito se internó en éste.

La velocidad a que iba el vehículo arrasaba con algunas lápidas, y las llantas retumbaban tras quebrar las tumbas, dejando un rastro de piedras marmóreas destruidas. Me cubrí el rostro: no quería que los espíritus que ahí yacían me reconociesen, aunque por alguna razón, presentí que no me alcanzarían.

Recuerdo haber visto de reojo algunas de esas piedras, las cuales tenían inscripciones bastante extrañas, como de tierras oníricas muy distantes.

La camioneta cruzó el cementerio y se internó en el último haz lumínico.

Allí reinaba la calma: era un sitio desolado, un páramo con uno paredones ruinosos en medio. Y justo frente a estos, la camioneta se detuvo.

Bajé de la camioneta y entonces salió a mi encuentro una chica esbelta, de rasgos muy finos. El tiempo parecía haberse suspendido: no era día, ni noche ni media tarde.

-¿Tuviste miedo antes de llegar? Preguntó.

-Un poco.

-¿Por qué? Cuestionó.

Pensé unos segundos en mi respuesta, y entonces aduje, -porque estaba solo en la batea.

-No te preocupes, incluso el Diablo tuvo miedo.

Dicha ésta última sentencia, me abrazó y en ese momento desperté.

El sueño me ha crispado.

Sinéad O' Connor.

"You know I have done anything
To make it through with you
But I don't deserve to be lonely
Just cuz' you say I do
You're jealous..."

Sinead O' Connor

Voz Perfecta no. 19

Veinte años de escombros.

"I had a really bad dream
It lasted 20 years, 7 months, and 27 days
I’m alone, and I never had no one ever..."

The Smiths, Never had no one ever.

Cuán negras suelen ser la mañanas de septiembre antes de que comience el otoño. Creo que hay una regla no escrita sobre este mes: que nos quita más de lo que aporta. Tanto en la Historia colectiva, como en la personal. (A fin de cuentas, son una misma).

Apenas despertar y percatarse de que existe un vacío acechante, en algún punto de la habitación y que germina en todas partes, me provoca una reflexión.Está presente en el sorbo de cerveza, en el humo del tabaco, en el sabor agridulce de un beso que no existe, en algún punto fálico de la erección no compartida... "There is a ghost, and it goes on..."

gracias Marianne Faithful, por esa voz.

Miré en el televisor una serie de reportajes sobre los sismos de 1985, el primero de ellos acaecido la mañana del 19 de septiembre, y por supuesto, luego de ver el solemne acto que anualmente se organiza en el Zócalo, evoqué mis días en la capital. Todo es tan oscuro allá: el caos, la cotinianidad, la sensación de caminar por calles infestadas de tragedias personales... ¿Cuántos relatos? No lo sé. Pero quiero estar ahí. Regresar y confundirme en la intertextualidad, ser parte del todo. Perderme en la mirada de alguien más, y con suerte, ver a un mismo punto...Presenciar de cerca la agonía.

Lo que más me intriga de los sucesos de hace 20 años no son las imágenes, sino el olor. ¿Cómo se recuerda un hecho a través de lo que olía? Mezcla de polvo, gas doméstico, drenajes insalubres; y ese extraño olor a 'mostaza descompuesta', el pútrido hedor de los cuerpos inertes que en un instante fueron aniquilados...

Material para tantos relatos, que después del Gran Final nos perpetúen.

Fuegos Pirotécnicos.

"We are fireworks

slowly, glowing,bold and bright

We are fireworks

burning shapes into the night."

Siouxsie and The Banshees, Fireworks.

Pirotecnia y confort para los espíritus hilarantes que, bajo el firmamento, aguardan por sus ideales .

¿Por qué los buenos momentos son tan breves, como los fuegos pirotécnicos?

Quisiera encontrar una droga que prolongara y extraviara tanto al Tiempo que uno no fuera capaz de percatarse cuando algo bueno terminó. Ah, ya sé, por algo existe la Muerte.

Mientras tanto, existen alicientes.

Malditos humanos.

Doble Moral vs. No Moral.

"No es mi intención probar nada a pendejos como ustedes."
Samuel Beckett. (¿Y quién más, si no?)

Aparentemente la moral es un asunto en desuso, sí. O por lo menos nadie cercan@ a mí se detiene a pensar en ella. Yo tampoco, por supuesto, aunque hace poco alguien haya sacado a colación -vino y cerveza de por medio- la doble moral con la que se rige la vida provinciana, la vida mexicana y la vida en general.

La moral es tan relativa que raya en lo estúpido. ¿Acaso existe una moral sexual? Al momento de la verdad, todos optamos por el utilitarismo: resulta más cómodo y placentero. Aquí aparece el eterno debate 'Fidelidad vs. Líbido', que tanto provee de morbo a los relatos.

En mi opinión, ser amoral es condición más propia de alguien congruente con el contexto contemporáneo. Un orgasmo sexual en una fiesta de trasnoche no se cambia por nada.

Beckett era magistral al escribir sobre su propia moral: "Todo se mezcla en mi cabeza, cementerios, bodas y los distintos tipos de mierda."

Doy gracias por haberlo leído.

Chan Marshall.

"I saw you asleep beside a hole
Your skull inside a hole
Your eyes blankened by the sound
And the thought of God"

Chan Marshall

Voz Perfecta no. 18

Conmemoraciones septembrinas contemporáneas.

Pasé el fin de semana en exilio voluntario, apartado de todo. Y a pesar de ello, resulta imposible extraviársele a la memoria.

El domingo salí de la ciudad con dirección a la zona campestre que se interna en las montañas. De camino, leí los titulares de los periódicos: sobresalen las tragedias, pasadas y presentes. Del atentado a las Torres Gemelas cuatro años después, a los cadáveres flotantes de Katrina y reportajes especiales sobre el vigésimo aniversario de los terremotos de México '85.

Los encabezados me plantearon una introspección que duró buen trecho del recorrido, ¿En qué momento comencé a interesarme en la problemática mundial?

Sería descabellado no hacerlo siendo un cómplice, minúsculo, sí, pero cómplice al fin.

Y la verdad es que no recuerdo exactamente cuándo sucedió. De repente estuve caminando solo en alguna calle del mundo y al dar vuelta en una esquina, la realidad estaba ahí.

Debió haber sido hace mucho, pues desde que tengo uso de razón, me sentí partícipe del mundo. Tanto así, que opté por estudiar Comunicación (para muchos, la carrera de la 'Gran falacia', los artistas frustrados y los televendedores entusiastas).

La mayoría de la gente con quien trato a lo largo del día, -a excepción de mi círculo de freaky/bitter friends-, lo que podría denominarse la gente común, no se interesa en absoluto por indagar demasiado sobre lo que sucede más allá de su vista.Baste un ejemplo: hoy llegué al trabajo (quizás el sitio más deprimente sobre la faz de la Tierra, muy similar al búnker en que Hitler se suicidó, aunque con el cuádruple de cajas de cartón llenas de papeles que nadie lee jamás) y el gran tema de conversación fueron los resultados del partido de FootBall.

100% estilo de vida mexicano. ¡Celebremos México!

De suerte que traigo música de los Smashing Pumpkins y audífonos puestos para unas siete horas.

Angst.

Recuerdo bien el día que murió Ibardhim Bahr...

A menudo pienso en él y comprendo que había muerto desde hacía mucho tiempo atrás.

Creo que fue en el metro, a medio trayecto. Ensimismado en sus pensamientos, deconstruyendo su soliloquio eterno, se internó en una estación y vio al mundo: humanoides ausentes, que al igual que él, esperaban una señal para dar sentido a su existencia. Pero el plazo expiraba, una y otra vez, hasta que un mal día...

[...]

Es difícil tener ideas tan grandes en un mundo tan pequeño.

Huye del mundo... Olvida hacer maletas...Piérdete en la noche lluviosa... Corre hacia aquel lugar en donde el fuego es cian y no arde.

Apostilla a "Mi vida por un clamato del ZC"

{bastante inusual, dos post en un mismo día. Es para romper la rutina}

¿Qué carajos le pasa al mundo? súbitamente, todos se han vuelto unos hijos de Judas... ¡Y lo disfrutan! ¡Qué falta de autenticidad!

Accidentalmente descubrí que el antídoto para el veneno de los alacranes es un clamato del Zona Centro. Salud.

...And Justice for All.

Mi vida por un Clamato del Zona Centro

El profético otoño del 2005 se avecina mostrando sus primeras señales: esta mañana desperté gracias a una racha de viento del Norte que azotó la ventana, al tiempo que "Dazzle" de Siouxsie con los Banshees comenzaba a sonar en el despertador del estéreo.

Completando la escena, mi gato ronroneaba junto a mí.

Si juzgase el resto del día tomando en cuenta este inicio, estaríamos hablando de un día perfecto.

Aunque, cabe agregar, no estaría de más complementarlo tomando un clamato en el Zona Centro por la tarde, escribir algunas líneas desde allí y por supuesto, tener un par de orgasmos compartidos antes de dormir.

[No sucederá, maldita sea].

Beth Orton.

"It's like living in the middle of the ocean

With no future, no past

And everything that's good about now

Might just glide right past"

Beth Orton

Voz Perfecta No. 17

Máquina de orgasmos.

La vacuidad está apoderándose del mundo, en tantos sentidos... Quizás antes era necesario pasar un noche de insomnio para darse cuenta, ahora basta salir a cualquier parte. Es más, basta respirar. Salí a tomar solo el fin de semana (hacía tiempo que ya echaba de menos esa rutina) y por un instante, vi pasar al mundo frente a mí. Esta vez, la señal llegó de un sitio inesperado: Portland, Oregon.

Estuvimos charlando unas cuatro horas, quizás más. Hablamos de todo lo que dos personas racionalmente decadentes pueden hablar viviendo en un mundo irracionalmente decadente. Creí que aún podía tener esa capacidad que "conmueve", "emociona" y "estremece" a los humanos. No fue así. Posiblemente, al fin, estoy dejando de serlo. Menos mal que ya he planeado mi epitafio.

De algo me he dado cuenta: superé la etapa en que un roce y conjunción de cuerpos y orgasmos dan sentido a los relatos. Por supuesto, aún me parece un episodio digno de repetirse y prolongarse, pero eso siempre es arte de improvisación más que de descripciones en un blog.

Ahora comprendo: el otoño, lejos de ser lo que esperaba, comenzará con el destape de algunos sueños enlatados y con una máquina de orgasmos.

New Orleans bajo el agua: La zozobra del Jazz Futuro.

Queda para la posteridad el agridulce recuerdo de que durante los días en que la tierra del Mardi Gras se cubrió de agua por culpa de la infame Katrina, también se canceló el proyecto de Jazz Futuro, (debido a oscuras cuestiones más cercanas al 'sospechosismo' que a las contingencias naturales).

He aquí parte de la reseña que realicé a propósito del evento y debía incluirse en el booking del site. Por lo menos, terminó en un sitio web.

¿Por qué Jazz Futuro?

Belleza sublime, expresividad virtuosa, excitación desbordante... Por más de cien años, el jazz se ha constituido como un estilo musical —y seguramente también de vida—, capaz de detonar las emociones humanas guiándolas hacia una emancipación etérea. Concebido primigeniamente como un género racial afroamericano, tomó la esencia de la espiritualidad étnica del gospel y el blues y superó gradualmente cualquier categorización arbitraria para constituirse en un símbolo de integración global.

El sonido de New Orleans se extendió con prontitud a Chicago y New York para después propagarse sobre Occidente, confluyendo con una amplia gama de influencias que van de la música oriental a los ritmos latinos contemporáneos.

Manteniendo constante el espíritu de libertad y virtuosismo que lo alienta, el jazz ha evolucionado conforme a la vorágine de los tiempos. Del ragtime al swing, del beebop al cool, de las grabaciones análogas a la era digital, de las influencias del rock a la world music (contando siempre con grandes voces) el jazz ha sido capaz de fusionarse con otros movimientos adquiriendo rasgos de estos.

Es así como los días de improvisación acústica/vocal han ampliado su espectro musical hacia terrenos de la Música Electrónica, produciendo un sinfín de vertientes como lo son la bossa jazz, el acid jazz y el deep house, creando lo que se conoce como nü jazz o jazz electrónico.

Jazz Futuro habrían sido cuatro noches de fulgor, emotividad y cadencias febriles bajo el auspicio del cielo septembrino....

[Pero el 'habría', como el 'hubiera', jamás existieron.]