Veinte años de escombros.

"I had a really bad dream
It lasted 20 years, 7 months, and 27 days
I’m alone, and I never had no one ever..."

The Smiths, Never had no one ever.

Cuán negras suelen ser la mañanas de septiembre antes de que comience el otoño. Creo que hay una regla no escrita sobre este mes: que nos quita más de lo que aporta. Tanto en la Historia colectiva, como en la personal. (A fin de cuentas, son una misma).

Apenas despertar y percatarse de que existe un vacío acechante, en algún punto de la habitación y que germina en todas partes, me provoca una reflexión.Está presente en el sorbo de cerveza, en el humo del tabaco, en el sabor agridulce de un beso que no existe, en algún punto fálico de la erección no compartida... "There is a ghost, and it goes on..."

gracias Marianne Faithful, por esa voz.

Miré en el televisor una serie de reportajes sobre los sismos de 1985, el primero de ellos acaecido la mañana del 19 de septiembre, y por supuesto, luego de ver el solemne acto que anualmente se organiza en el Zócalo, evoqué mis días en la capital. Todo es tan oscuro allá: el caos, la cotinianidad, la sensación de caminar por calles infestadas de tragedias personales... ¿Cuántos relatos? No lo sé. Pero quiero estar ahí. Regresar y confundirme en la intertextualidad, ser parte del todo. Perderme en la mirada de alguien más, y con suerte, ver a un mismo punto...Presenciar de cerca la agonía.

Lo que más me intriga de los sucesos de hace 20 años no son las imágenes, sino el olor. ¿Cómo se recuerda un hecho a través de lo que olía? Mezcla de polvo, gas doméstico, drenajes insalubres; y ese extraño olor a 'mostaza descompuesta', el pútrido hedor de los cuerpos inertes que en un instante fueron aniquilados...

Material para tantos relatos, que después del Gran Final nos perpetúen.