"I got my propaganda
I got revisionism
I got my violence
In hi-def ultra-realism
All a part of this great nation
I got my fist
I got my plan
I got survivalism."
Nine Inch Nails, Survivalism.
Un Eclipse Total de Luna sucedió durante las primeras horas de la madrugada, dotando al satélite de un atípico color rojizo.
Durante el suceso (y por breves instantes), un pensamiento ingenuo me abordó:
¿Cómo veríamos a la Tierra, si habitáramos la luna de modo permanente en estos días?
Más aún, ¿Cómo la veríamos en los años que han de venir?
Una enorme esfera azul y blanca continuará palideciendo, hasta perder sus tonalidades originales. Luego se ensombrecerá con siniestros nubarrones grisáceos, y finalmente, agonizará consumida por la oscuridad de una atmósfera envenenada.
Ese Tiempo es el nuestro: el mismo de la ultraviolencia, el terrorismo, la aniquilación que se convierte en una práctica rutinaria y pasa desapercibida diariamente. Sin lástima ni pena, debo decir que resulta exquisito. Es una delicia para los excesos y una fuente inagotable de inspiración cuando se desea contribuir al arte de la decadencia.
A fin de cuentas es el único mundo que habitamos...
Por ahora.
Últimamente pienso que este planeta no tiene justificación alguna para continuar girando...
Salvo cuando hay eclipses, claro.
martes, agosto 28, 2007
miércoles, agosto 22, 2007
El advenimiento de un huracán.
"When the rain came down, I was older than the earth
I could die right now, and plan another birth
Anytime I choose
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes.
When the rain came down, I was standing in the green
My soul was touched by every tree that my eyes could see
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes down..."
Happy Rhodes, When the rain came down.
Durante mi estadía en el terruño, he acudido al parque de los andadores concéntricos. El ambiente que predomina en la ciudad es tenso, ante la expectativa de que un fenómeno ciclónico azotará con fuerza al Golfo y descargará lluvias intensas sobre la zona montañosa. Por esta razón, la tarde adquiere cierto cariz emocionante.
Me postro sobre el césped e intento escribir unas cuantas líneas, que van de lo trivial a lo esotérico. La fuerza y el silbido creciente del viento estimula con bríos mi imaginación: pronto, en cuestión de minutos, observo cómo los tonos azules y verdes de la naturaleza se transforman en dominantes cromas grisáceos, como si aquellos espíritus de luz y de oscuridad -los del pasado y del futuro-, quienes merodean en esta región, acudiesen a un concilio en el parque.
Una energía inexplicable se libera cuando sopla el viento de las montañas, la misma que intensifica los colores y las sombras de los objetos, así como el brillo de las estrellas y el calor del fuego.
Cuando esto sucede, es imposible nombrar de alguna manera al conjunto de sensaciones que unos cuantos mortales aún podemos experimentar. Si acaso, intentaría explicarlo como "una mezcla de euforia, libertad y melancolía".
Ésta es la energía que libera el viento cuando se aproxima un huracán.
Quizás se trate de una reacción atávica que prevalece en el mundo, que nos concede la oportunidad de sentir algo nuevo en la existencia.
I could die right now, and plan another birth
Anytime I choose
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes.
When the rain came down, I was standing in the green
My soul was touched by every tree that my eyes could see
I am in peace, in love, in harmony when the rain comes down..."
Happy Rhodes, When the rain came down.
Durante mi estadía en el terruño, he acudido al parque de los andadores concéntricos. El ambiente que predomina en la ciudad es tenso, ante la expectativa de que un fenómeno ciclónico azotará con fuerza al Golfo y descargará lluvias intensas sobre la zona montañosa. Por esta razón, la tarde adquiere cierto cariz emocionante.
Me postro sobre el césped e intento escribir unas cuantas líneas, que van de lo trivial a lo esotérico. La fuerza y el silbido creciente del viento estimula con bríos mi imaginación: pronto, en cuestión de minutos, observo cómo los tonos azules y verdes de la naturaleza se transforman en dominantes cromas grisáceos, como si aquellos espíritus de luz y de oscuridad -los del pasado y del futuro-, quienes merodean en esta región, acudiesen a un concilio en el parque.
Una energía inexplicable se libera cuando sopla el viento de las montañas, la misma que intensifica los colores y las sombras de los objetos, así como el brillo de las estrellas y el calor del fuego.
Cuando esto sucede, es imposible nombrar de alguna manera al conjunto de sensaciones que unos cuantos mortales aún podemos experimentar. Si acaso, intentaría explicarlo como "una mezcla de euforia, libertad y melancolía".
Ésta es la energía que libera el viento cuando se aproxima un huracán.
Quizás se trate de una reacción atávica que prevalece en el mundo, que nos concede la oportunidad de sentir algo nuevo en la existencia.
martes, agosto 14, 2007
Una de estas noches.
“And all the drugs in the world
Can’t save us from ourselves
Victims with the saddest hearts
Passing by the grace of god,
there by the grace of god.”
Manic Street Preachers, There by the grace of god.
Desde la recámara, observo las luces lejanas de las montañas, así como las estrellas que relucen sobre éstas. Se trata de pequeños destellos intensos y dispersos que irrumpen en la oscuridad, como una alegoría de mi existencia.
La extrañeza lánguida de los días aletarga el tiempo, cubriendo todo con un manto gris que tras el crepúsculo inesperado se torna negro. La sensación de vivir bajo el auspicio de un interminable eclipse total de sol, enrarece la atmósfera. Las notas de la prensa se han convertido en acontecimientos tediosos y rutinarios, donde la vida y la muerte se fusionan y carecen de importancia.
Pronto iré a dormir sin la necesidad de escribir otro relato. No habrá más mártires ni villanos, ni héroes o almas penitentes. Los ecos de murmullos y lamentos distantes agonizarán en el reino del silencio.
Una de estas noches caminaré hasta el punto más distante, donde la delgada línea que separa la cima de la montaña más alta, de la bóveda celeste, desaparece y fusiona a varios mundos, más allá del entendimiento humano.
Entonces, dos arquetipos con magia lúdica penetrarán el universo etéreo, caminando en tierras ignotas, dejando atrás un rastro compartido.
Can’t save us from ourselves
Victims with the saddest hearts
Passing by the grace of god,
there by the grace of god.”
Manic Street Preachers, There by the grace of god.
Desde la recámara, observo las luces lejanas de las montañas, así como las estrellas que relucen sobre éstas. Se trata de pequeños destellos intensos y dispersos que irrumpen en la oscuridad, como una alegoría de mi existencia.
La extrañeza lánguida de los días aletarga el tiempo, cubriendo todo con un manto gris que tras el crepúsculo inesperado se torna negro. La sensación de vivir bajo el auspicio de un interminable eclipse total de sol, enrarece la atmósfera. Las notas de la prensa se han convertido en acontecimientos tediosos y rutinarios, donde la vida y la muerte se fusionan y carecen de importancia.
Pronto iré a dormir sin la necesidad de escribir otro relato. No habrá más mártires ni villanos, ni héroes o almas penitentes. Los ecos de murmullos y lamentos distantes agonizarán en el reino del silencio.
Una de estas noches caminaré hasta el punto más distante, donde la delgada línea que separa la cima de la montaña más alta, de la bóveda celeste, desaparece y fusiona a varios mundos, más allá del entendimiento humano.
Entonces, dos arquetipos con magia lúdica penetrarán el universo etéreo, caminando en tierras ignotas, dejando atrás un rastro compartido.
domingo, agosto 05, 2007
Una pálida sombra (El origen de la melancolía).
“And so it was later
as the miller told his tale,
that her face at first just ghostly
turned a whiter shade of pale.”
Procol Harum, A whiter shade of pale.
1967.
Los últimos rayos del ocaso iluminaban tu semblante adusto, mientras caminabas cuesta abajo por el callejón. Tenías una figura esbelta y tu cabello castaño se enrulaba, brindándote un rostro digno de aparecer en cualquier revista de la época.
Llevabas un vestido holgado y portabas un bolso —confeccionado por ti misma— que sujetado de un hombro, atravesaba tu pecho, a manera de un morral.
¿Qué guardabas en él, a los quince años?
Sólo algo más importante que un libro de Desmond Morris:
Y eran todas tus ilusiones.
Te internaste en una casa, y entonces arribaste a la fiesta.
Imagina una fiesta cualquiera en 1967. No sólo eso: imagina una fiesta en una casa cualquiera, en una pequeña ciudad de la provincia mexicana, cuando en realidad, en ese momento (y en todos los subsecuentes), ¡te merecías el mundo!
Merecías surcar el océano para que el mundo entero te conociera y la memoria colectiva te perpetuara.
Pero no fue así.
¿Quién puede tener una idea de lo que era vivir en una pequeña ciudad de la provincia mexicana y escuchar “A whiter shade of pale” durante una fiesta cualquiera, en 1967? ¿Quién?
Nadie puede imaginarlo.
Alguno de los asistentes te sacó a bailar. (Alguien cuya identidad se perdió en el olvido). Por primera vez —y por última—, estuviste a punto de esbozar una sonrisa. A medida que la canción proseguía, te convertías vívidamente en “una de las dieciséis vírgenes vestales” a quienes hace referencia el tema.
Y justo cuando estuviste a punto de sonreír… Sobrevino un apagón.
La canción de Procol Harum, envuelta en su atmósfera de misterio y parsimonia, terminó.
A partir de ese instante te convertiste en La Mujer sin Sonrisa.
Ése fue el origen de la melancolía, hace 40 años.
“Y esto fue lo que ocurrió
mientras el molinero narraba su cuento,
el rostro de ella inicialmente fantasmal
se convirtió en una pálida sombra.”
as the miller told his tale,
that her face at first just ghostly
turned a whiter shade of pale.”
Procol Harum, A whiter shade of pale.
1967.
Los últimos rayos del ocaso iluminaban tu semblante adusto, mientras caminabas cuesta abajo por el callejón. Tenías una figura esbelta y tu cabello castaño se enrulaba, brindándote un rostro digno de aparecer en cualquier revista de la época.
Llevabas un vestido holgado y portabas un bolso —confeccionado por ti misma— que sujetado de un hombro, atravesaba tu pecho, a manera de un morral.
¿Qué guardabas en él, a los quince años?
Sólo algo más importante que un libro de Desmond Morris:
Y eran todas tus ilusiones.
Te internaste en una casa, y entonces arribaste a la fiesta.
Imagina una fiesta cualquiera en 1967. No sólo eso: imagina una fiesta en una casa cualquiera, en una pequeña ciudad de la provincia mexicana, cuando en realidad, en ese momento (y en todos los subsecuentes), ¡te merecías el mundo!
Merecías surcar el océano para que el mundo entero te conociera y la memoria colectiva te perpetuara.
Pero no fue así.
¿Quién puede tener una idea de lo que era vivir en una pequeña ciudad de la provincia mexicana y escuchar “A whiter shade of pale” durante una fiesta cualquiera, en 1967? ¿Quién?
Nadie puede imaginarlo.
Alguno de los asistentes te sacó a bailar. (Alguien cuya identidad se perdió en el olvido). Por primera vez —y por última—, estuviste a punto de esbozar una sonrisa. A medida que la canción proseguía, te convertías vívidamente en “una de las dieciséis vírgenes vestales” a quienes hace referencia el tema.
Y justo cuando estuviste a punto de sonreír… Sobrevino un apagón.
La canción de Procol Harum, envuelta en su atmósfera de misterio y parsimonia, terminó.
A partir de ese instante te convertiste en La Mujer sin Sonrisa.
Ése fue el origen de la melancolía, hace 40 años.
“Y esto fue lo que ocurrió
mientras el molinero narraba su cuento,
el rostro de ella inicialmente fantasmal
se convirtió en una pálida sombra.”
sábado, agosto 04, 2007
Campos de Oro.
"Many years have passed since all summer days
Among the fields of barley
See the children run as the sun goes down
Among the fields of gold
You'll remember me when the west wind moves
Upon the fields of barley
You can tell the sun in his jealous sky
When we walked in the fields of gold"
Sting, Fields of Gold.
¿Recuerdas estas líneas?
"My name is Ophanim, and I'm the wise spirit of the North Wind.
This decade owns me and you're my slave of freedom,
so spread your wings of imagination
and inspire me to write dark lines".
¡Escribíamos juntos tantas líneas en 1995!
Cuando creíamos que el mundo era un refugio donde aún podíamos emocionarnos.
(Con el tiempo todo terminaría por suceder).
Samaritana en un lienzo:
Espiritualmente tú fuiste el comienzo, antes de cualquier comienzo. ¿Recuerdas? Fue una tarde a finales de septiembre, mientras escuchábamos Fields of Gold.
Desde entonces hasta estos días, nuestro "microuniverso" ha cambiado demasiado. Muchas líneas que solía escribir para tí, al igual que muchos trazos que dibujaste para mí, se han perdido en un mundo que no teme al olvido. Sin embargo, de algún modo, nuestro reino etéreo permanece inalterable, en algún sitio.(En la Selva de Brocileande, quizás).
En esencia somos un par de voces y un par de espíritus que de modo cíclico se reencuentran, porque en realidad nunca te has marchado. Por ejemplo, ahora mismo un gato azul me observa mientras te escribo estas líneas.
Todo eso eras y en todo eso me convertiste.
A menudo apareces en mis sueños, como nadie más. Surcas los horizontes más extraños e incomprensibles de la conciencia e irradias luz. Me gusta pensar que nuestros campos de oro continúan brillando en algún sitio, reteniendo las huellas de un par de amigos quienes recorrieron antiguos cementerios, callejones y legendarios parques que son eternos.
Tú siempre fuiste (y siempre serás), el primer ser de luz y la primera amiga a quien conocí en esta existencia.
También conservo tus líneas:
"Yo siempre quise ver un unicornio y durante años lamenté no haberlo encontrado. Ahora comprendo que los unicornios habitan en el alma, y tú eres el primero que he conocido.¡Gracias por mostrarme el camino!"
Después de doce años, puedo responderte:
¡Gracias a tí!
Finalmente hallamos juntos el cuerno espiralado.
"Él señala el pórtico,
custodia el camino,
aguarda hasta el fin".
miércoles, julio 25, 2007
2666.
Envuelta en un atmósfera que conjuga de modo magistral la cotidianidad que se transmite diariamente en los noticieros de nuestro país, con la ficción, el escritor chileno Roberto Bolaño (1953-2003) plasmó en su última novela, publicada de manera póstuma, un reflejo de la “realidad hipermoderna”, fragmentándola en cada uno de los cinco episodios que conforman ejes axiales donde los personajes, cuatro críticos literarios, un profesor chileno, un periodista estadounidense y un misterioso autor alemán, convergen a lo largo de la lectura, que supera el millar de páginas.El autor de Nocturno de Chile, Amuleto, Amberes y la celebérrima Los Detectives Salvajes —que le valió el premio Herralde de novela en 1998—, transfigura a la fronteriza Ciudad Juárez en el poblado de Santa Teresa, otorgando una identidad ficticia que en la narración, envuelve los feminicidios en un ambiente de inconclusa confusión.
2666 constituye indudablemente uno de los hitos de la narrativa contemporánea, y me atrevería a afirmar, de la literatura hispanoamericana, dejando entrever la prematura muerte de su autor como una de las ausencias más lamentables en la generación del post-boom latinoamericano.
2666
Roberto Bolaño
Anagrama. Barcelona, 2004.
1126 pp.
sábado, julio 21, 2007
Un testimonio divergente.
Como uno de los nacidos en el crucial año de 1980, fui partícipe racional de la generación que vivió tanto las postrimerías del siglo XX como los primeros años del tercer milenio. Durante este lapso la realidad geopolítica, económica y sociocultural del mundo ha experimentado innumerables cambios, viéndose limitada únicamente por las vastas —y crecientes— fronteras de la hegemonía y el ingenio humano.
En mi tiempo, resulta impensable concebir los acontecimientos de la Historia Universal Contemporánea disociándolos de las vivencias personales. Este rasgo nos coloca en una posición “individualmente masiva”, ante la realidad y el acontecer global.
Resultaría no sólo frívolo y pretencioso, sino también mediocre afirmar que este blog es “único”, “atípico” o “auténtico”, cuando en realidad sólo constituye un acervo testimonial de vida, sin pretender llegar a más. De pronto pareciese que cada individuo cree vivir una vida "diferente", cuando en realidad, aquello que solía ser diferente se ha convertido en un elemento alienado, estandarizado o cuando menos, aceptado por una sociedad.
Si acaso, este blog puede ostentarse como “válido” gracias a un rasgo peculiar: el de presentar una realidad singular, a menudo fuera de un contexto homogeneizante donde los estilos y modos de vida han llegado a ser aprehendidos por la vorágine de la vida cotidiana.
El gran sustento de este blog abreva del privilegio que otorga llevar una vida al margen de las pretensiones y aspiraciones sociales predeterminadas, que a mí siempre me han parecido deleznables, incomprensibles y carentes de trascendencia.
Mi vida cobró importancia y validez por ser divergente.
No hubo parientes.
No hubo navidades multitudinarias ni reuniones anuales en invierno.
No hubo música ligera en español.
No hubo periodos prolongados frente al televisor aspirando a vivir la vida de la pantalla.
No hubo adoctrinamientos religiosos.
No hubo rezos católicos, protestantes, ni celebraciones litúrgicas.
No hubo fines de semana dedicados al football soccer.
No hubo integración a clubes sociales ni agrupaciones ideológicas.
Pero hubo libertad:
Para conocer el mundo.
Para interpretar la realidad.
Para pensar.
Para cuestionar y cuestionarse a uno mismo.
Para alimentar el espíritu.
Para vivir la sexualidad en todas las tonalidades (y sin matices).
Para expresarse mediante la literatura y la música.
Para respetar la vida humana ajena (y luego desinteresarse).
Para querer a los seres vivos y fusionarse con en entorno natural.
Para crear.
Para creer en uno mismo.
Por consiguiente, este blog sólo aspira a ser un testimonio de tales experiencias.
En mi tiempo, resulta impensable concebir los acontecimientos de la Historia Universal Contemporánea disociándolos de las vivencias personales. Este rasgo nos coloca en una posición “individualmente masiva”, ante la realidad y el acontecer global.
Resultaría no sólo frívolo y pretencioso, sino también mediocre afirmar que este blog es “único”, “atípico” o “auténtico”, cuando en realidad sólo constituye un acervo testimonial de vida, sin pretender llegar a más. De pronto pareciese que cada individuo cree vivir una vida "diferente", cuando en realidad, aquello que solía ser diferente se ha convertido en un elemento alienado, estandarizado o cuando menos, aceptado por una sociedad.
Si acaso, este blog puede ostentarse como “válido” gracias a un rasgo peculiar: el de presentar una realidad singular, a menudo fuera de un contexto homogeneizante donde los estilos y modos de vida han llegado a ser aprehendidos por la vorágine de la vida cotidiana.
El gran sustento de este blog abreva del privilegio que otorga llevar una vida al margen de las pretensiones y aspiraciones sociales predeterminadas, que a mí siempre me han parecido deleznables, incomprensibles y carentes de trascendencia.
Mi vida cobró importancia y validez por ser divergente.
No hubo parientes.
No hubo navidades multitudinarias ni reuniones anuales en invierno.
No hubo música ligera en español.
No hubo periodos prolongados frente al televisor aspirando a vivir la vida de la pantalla.
No hubo adoctrinamientos religiosos.
No hubo rezos católicos, protestantes, ni celebraciones litúrgicas.
No hubo fines de semana dedicados al football soccer.
No hubo integración a clubes sociales ni agrupaciones ideológicas.
Pero hubo libertad:
Para conocer el mundo.
Para interpretar la realidad.
Para pensar.
Para cuestionar y cuestionarse a uno mismo.
Para alimentar el espíritu.
Para vivir la sexualidad en todas las tonalidades (y sin matices).
Para expresarse mediante la literatura y la música.
Para respetar la vida humana ajena (y luego desinteresarse).
Para querer a los seres vivos y fusionarse con en entorno natural.
Para crear.
Para creer en uno mismo.
Por consiguiente, este blog sólo aspira a ser un testimonio de tales experiencias.
domingo, julio 15, 2007
Un sujeto en el tiempo.
"Watch the sun,
As it crawls across a final time
And it feels like,
Like it was a friend.
It is watching us,
And the world we set on fire
Do you wonder,
If it feels the same?
And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
As your time is running out
Let me take away your doubt
You can find a better a place
In this twilight."
Nine Inch Nails, In this twilight.
Durante los últimos crepúsculos los colores se diluyen, mientras los espíritus conforman la silueta del Tiempo Nuevo, que no es triste, decadente ni exasperante, sino todo lo contrario: avanza con bríos de sensaciones nuevas, más allá de los límites y la frontera.
Ante el pensamiento de los desconocidos pudiera parecer extraño, pero el sitio donde me encuentro, -en tiempo y en espacio-, conjuga de manera perfecta la luz y la oscuridad.
Cada noche, las constelaciones del verano continúan señalando efemérides...
En el pasado,
en el presente,
en el futuro...
Y bajo éstas, el viento boreal revela una gran lección:
Es el Tiempo mismo el que nos vuelve más honestos, más circunstanciales, más "reales".
El tiempo concede y despoja, pero sobre todo, reivindica.
Une los fragmentos dispersos,
Surce los tejidos roídos,
Y frente al espejo emerge la figura de un sujeto que se acerca caminando, en pos de un arquetipo.
As it crawls across a final time
And it feels like,
Like it was a friend.
It is watching us,
And the world we set on fire
Do you wonder,
If it feels the same?
And the sky is filled with light
Can you see it?
All the black is really white
If you believe it
As your time is running out
Let me take away your doubt
You can find a better a place
In this twilight."
Nine Inch Nails, In this twilight.
Durante los últimos crepúsculos los colores se diluyen, mientras los espíritus conforman la silueta del Tiempo Nuevo, que no es triste, decadente ni exasperante, sino todo lo contrario: avanza con bríos de sensaciones nuevas, más allá de los límites y la frontera.
Ante el pensamiento de los desconocidos pudiera parecer extraño, pero el sitio donde me encuentro, -en tiempo y en espacio-, conjuga de manera perfecta la luz y la oscuridad.
Cada noche, las constelaciones del verano continúan señalando efemérides...
En el pasado,
en el presente,
en el futuro...
Y bajo éstas, el viento boreal revela una gran lección:
Es el Tiempo mismo el que nos vuelve más honestos, más circunstanciales, más "reales".
El tiempo concede y despoja, pero sobre todo, reivindica.
Une los fragmentos dispersos,
Surce los tejidos roídos,
Y frente al espejo emerge la figura de un sujeto que se acerca caminando, en pos de un arquetipo.
viernes, julio 06, 2007
El Arcano Perdido (tercera y última parte).
III.
Las cenizas del último día
Ciudad de México, verano de 2007.
Ocurrió cerca de la una de la tarde, aunque por supuesto, a medida que transcurrieron las horas y los días, las crónicas mediáticas se encargaron de fijar datos precisos, señalando cada acción, por muy intrascendente que resultase, como un acontecimiento previamente anunciado.
Si bien es cierto que los rumores supersticiosos abundaban en esas fechas, pregonando durante los meses previos una catástrofe inaudita, pocos fueron quienes, en el momento fatal, recordaron tales predicciones. En el fondo, después de haber crecido y superado tantas profecías incumplidas, resultaba difícil conceder a cualquier alma fatalista el beneficio de la duda.
Un primer movimiento brusco, pero todavía moderado, bastó para generar un desconcierto en los rostros de los transeúntes. La frase fatídica de “está temblando” emergió como una consigna unánime y repetitiva, antes de provocar gritos de pánico y crisis nerviosas; transcurrió un segundo, dos, tres… Treinta segundos que se hicieron eternos, y luego, una sacudida violenta zarandeaba la superficie de la tierra, removiéndolo todo. El movimiento oscilatorio, gradualmente intenso, trepidó de modo estrepitoso y duró más de tres minutos.
Desde una avenida, como supongo que sucedió en cualquier otro sitio, las imágenes resurgen de inmediato por ser vívidas y tétricas: uno a uno, los edificios de acero y concreto se balanceaban sin control, y de inmediato, varios de ellos colapsaron. Un poste de luz eléctrica se volcaba sobre un auto estacionado mientras los árboles crujían desde sus raíces. Transformadores de luz y tanques de gas explotaron, acrecentando el miedo.
A mitad del camellón central, rostros de terror y desconcierto reinaban en el semblante de las personas. Una anciana se arrodilló, suplicando palabras entrecortadas, alzando la vista hacia el cielo. Varios niños corrían sin rumbo fijo, crispados con lágrimas. Todos pedían e invocaban a Dios, a los santos, a quien fuese capaz en ese momento de controlar la tierra que rugía y partía el pavimento.
Un par de jóvenes permanecían sentados en una banca, abrazados con firmeza, petrificados del susto.
Lejos de aminorar, el movimiento brusco se incrementaba, y justo entonces, me atrevería a afirmar que la conciencia colectiva vislumbró la finitud. La tierra se agitaba con violencia, gimiendo en las profundidades del subsuelo, revolcando la superficie.
Y tras el sismo, todo: gritos, alaridos, el deambular de las sirenas, un olor incontenible a gas y a muerte e imágenes de angustia y caos se divisaban por doquier. No se había tratado de un terremoto, sino de un cataclismo.
La casona de la esquina, otrora un ejemplo de tiempos prósperos, se había venido abajo por completo. Nubes de polvo y humo se levantaban ahora sobre los escombros, mientras que debajo de estos, concreto, madera y horrendos miembros esparcidos dominaban la escena.
A unos cuantos pasos, entre los restos de lo que alguna vez fue el dintel de una ventana, sobresalía por su extrañeza un curioso dibujo: el esbozo de la tragedia, la representación de un sueño.
Los trazos básicos delineaban al arcano que unos setenta años atrás, lady Frieda Harris había diseñado por encargo de Aleister Crowley.
La Torre: Separación, alejamiento y ruptura.
Algunos seres simplemente desaparecen, se convierten en sombras que habitan la memoria y por desgracia, con el tiempo caen en los dominios del olvido.
*****************
Epílogo
Ciudad de México, un otoño en el futuro.
Nuevos parques, andadores y jardines. Nuevas plazas donde los sollozos se convierten en sonrisas. Las generaciones de otro tiempo habrán de pisar las huellas de los antiguos, reivindicando los instantes de emociones efímeras y olvidando los rencores.
Desde estos parques resulta interesante detenerse a meditar, y durante unos minutos, pensar que el tiempo de los finalismos, las tragedias y las profecías va llegando a su fin.
Desde estos parques…
Sobre los escombros,
En los sitios donde perecen los últimos mitos del Tiempo.
Las cenizas del último día
Ciudad de México, verano de 2007.
Ocurrió cerca de la una de la tarde, aunque por supuesto, a medida que transcurrieron las horas y los días, las crónicas mediáticas se encargaron de fijar datos precisos, señalando cada acción, por muy intrascendente que resultase, como un acontecimiento previamente anunciado.
Si bien es cierto que los rumores supersticiosos abundaban en esas fechas, pregonando durante los meses previos una catástrofe inaudita, pocos fueron quienes, en el momento fatal, recordaron tales predicciones. En el fondo, después de haber crecido y superado tantas profecías incumplidas, resultaba difícil conceder a cualquier alma fatalista el beneficio de la duda.
Un primer movimiento brusco, pero todavía moderado, bastó para generar un desconcierto en los rostros de los transeúntes. La frase fatídica de “está temblando” emergió como una consigna unánime y repetitiva, antes de provocar gritos de pánico y crisis nerviosas; transcurrió un segundo, dos, tres… Treinta segundos que se hicieron eternos, y luego, una sacudida violenta zarandeaba la superficie de la tierra, removiéndolo todo. El movimiento oscilatorio, gradualmente intenso, trepidó de modo estrepitoso y duró más de tres minutos.
Desde una avenida, como supongo que sucedió en cualquier otro sitio, las imágenes resurgen de inmediato por ser vívidas y tétricas: uno a uno, los edificios de acero y concreto se balanceaban sin control, y de inmediato, varios de ellos colapsaron. Un poste de luz eléctrica se volcaba sobre un auto estacionado mientras los árboles crujían desde sus raíces. Transformadores de luz y tanques de gas explotaron, acrecentando el miedo.
A mitad del camellón central, rostros de terror y desconcierto reinaban en el semblante de las personas. Una anciana se arrodilló, suplicando palabras entrecortadas, alzando la vista hacia el cielo. Varios niños corrían sin rumbo fijo, crispados con lágrimas. Todos pedían e invocaban a Dios, a los santos, a quien fuese capaz en ese momento de controlar la tierra que rugía y partía el pavimento.
Un par de jóvenes permanecían sentados en una banca, abrazados con firmeza, petrificados del susto.
Lejos de aminorar, el movimiento brusco se incrementaba, y justo entonces, me atrevería a afirmar que la conciencia colectiva vislumbró la finitud. La tierra se agitaba con violencia, gimiendo en las profundidades del subsuelo, revolcando la superficie.
Y tras el sismo, todo: gritos, alaridos, el deambular de las sirenas, un olor incontenible a gas y a muerte e imágenes de angustia y caos se divisaban por doquier. No se había tratado de un terremoto, sino de un cataclismo.
La casona de la esquina, otrora un ejemplo de tiempos prósperos, se había venido abajo por completo. Nubes de polvo y humo se levantaban ahora sobre los escombros, mientras que debajo de estos, concreto, madera y horrendos miembros esparcidos dominaban la escena.
A unos cuantos pasos, entre los restos de lo que alguna vez fue el dintel de una ventana, sobresalía por su extrañeza un curioso dibujo: el esbozo de la tragedia, la representación de un sueño.
Los trazos básicos delineaban al arcano que unos setenta años atrás, lady Frieda Harris había diseñado por encargo de Aleister Crowley.
La Torre: Separación, alejamiento y ruptura.
Algunos seres simplemente desaparecen, se convierten en sombras que habitan la memoria y por desgracia, con el tiempo caen en los dominios del olvido.
*****************
Epílogo
Ciudad de México, un otoño en el futuro.
Nuevos parques, andadores y jardines. Nuevas plazas donde los sollozos se convierten en sonrisas. Las generaciones de otro tiempo habrán de pisar las huellas de los antiguos, reivindicando los instantes de emociones efímeras y olvidando los rencores.
Desde estos parques resulta interesante detenerse a meditar, y durante unos minutos, pensar que el tiempo de los finalismos, las tragedias y las profecías va llegando a su fin.
Desde estos parques…
Sobre los escombros,
En los sitios donde perecen los últimos mitos del Tiempo.
jueves, julio 05, 2007
El Arcano Perdido (segunda parte).
II.
El Custodio del Fuego
Ciudad de México, otoño de 2006.
Expresado en términos narrativos, El siglo XX resultó ser una sucesión interminable de crónicas viscerales, tragedias sangrientas, dramas insólitos y unas cuantas comedias alucinantes, casi fársicas. Fue un periodo de sombras, escombros y breves bengalas de luz, lanzadas para iluminar las noches más oscuras.
Sin embargo, fue hasta los primeros años del nuevo milenio cuando quedó marcada la impronta de una nueva era, donde los personajes de cada relato constituían simples instrumentos de una gran historia, fútiles herramientas de un narrador, justificados únicamente por la espontaneidad de los instantes y sus circunstancias, que en el tiempo hipermoderno eran demasiado efímeros.
Allí, en una de las millones de esquinas que surcaban la ciudad, metrópoli magnánima del caos y la inequidad en el orbe, aún se mantenían en pie algunas viejas y ruinosas casonas de antaño. Entre las esculturas de Sátiro y Amor, Mercurio, Argos y Doríforo, sus muros y cimientos inclinados esperaban una última oportunidad para sucumbir ante el paso del tiempo.
Al final de una escalera serpenteante se encontraba una puerta blanca, y tras ésta, un relato extraordinario. El otoño transcurría entre arcángeles y sombras, bocetos de pinturas inconclusas, flores color naranja, ecos de almas perdidas y decenas de frases benditas.
Escritos con una emoción inusitada, nuevos párrafos aparecían diariamente en un breviario. Un par de personajes vivenciaban su relato, y en medio de ellos, una gran puerta se entreabría: la de los deseos.
Cada noche, la luna de octubre se conjugaba con el fuego de las velas encendidas en cada habitación, irradiando un resplandor azul hacia cualquier punto imaginable.Miradas, fluidos, secreciones, espasmos... Miles de palabras, millones de estrellas, risas y canciones…
Esos días, ¡hubo tanta magia en el ambiente! Ni los dioses, ni los ídolos, ni los héroes o los arcángeles caídos fueron capaces de comprender por qué sucedió. ¿Qué escondían las paredes inclinadas por el tiempo? Relatos inconclusos, noches de eyaculaciones pérfidas, reencuentros y despedidas, una voz ilusoria aguardando en el silencio... Perversiones.
Existieron instantes infinitos antes de que la puerta entreabierta se cerrara de golpe, extinguiendo el fuego de las velas, y con él, el resplandor azul. Después de fornicar noche a noche con la oscuridad, con los deseos y los cuerpos ilusorios, la única perversión que quedaba en esta vida consistía en abrazar con ternura a la luz de cada amanecer.
El Custodio del Fuego
Ciudad de México, otoño de 2006.
Expresado en términos narrativos, El siglo XX resultó ser una sucesión interminable de crónicas viscerales, tragedias sangrientas, dramas insólitos y unas cuantas comedias alucinantes, casi fársicas. Fue un periodo de sombras, escombros y breves bengalas de luz, lanzadas para iluminar las noches más oscuras.
Sin embargo, fue hasta los primeros años del nuevo milenio cuando quedó marcada la impronta de una nueva era, donde los personajes de cada relato constituían simples instrumentos de una gran historia, fútiles herramientas de un narrador, justificados únicamente por la espontaneidad de los instantes y sus circunstancias, que en el tiempo hipermoderno eran demasiado efímeros.
Allí, en una de las millones de esquinas que surcaban la ciudad, metrópoli magnánima del caos y la inequidad en el orbe, aún se mantenían en pie algunas viejas y ruinosas casonas de antaño. Entre las esculturas de Sátiro y Amor, Mercurio, Argos y Doríforo, sus muros y cimientos inclinados esperaban una última oportunidad para sucumbir ante el paso del tiempo.
Al final de una escalera serpenteante se encontraba una puerta blanca, y tras ésta, un relato extraordinario. El otoño transcurría entre arcángeles y sombras, bocetos de pinturas inconclusas, flores color naranja, ecos de almas perdidas y decenas de frases benditas.
Escritos con una emoción inusitada, nuevos párrafos aparecían diariamente en un breviario. Un par de personajes vivenciaban su relato, y en medio de ellos, una gran puerta se entreabría: la de los deseos.
Cada noche, la luna de octubre se conjugaba con el fuego de las velas encendidas en cada habitación, irradiando un resplandor azul hacia cualquier punto imaginable.Miradas, fluidos, secreciones, espasmos... Miles de palabras, millones de estrellas, risas y canciones…
Esos días, ¡hubo tanta magia en el ambiente! Ni los dioses, ni los ídolos, ni los héroes o los arcángeles caídos fueron capaces de comprender por qué sucedió. ¿Qué escondían las paredes inclinadas por el tiempo? Relatos inconclusos, noches de eyaculaciones pérfidas, reencuentros y despedidas, una voz ilusoria aguardando en el silencio... Perversiones.
Existieron instantes infinitos antes de que la puerta entreabierta se cerrara de golpe, extinguiendo el fuego de las velas, y con él, el resplandor azul. Después de fornicar noche a noche con la oscuridad, con los deseos y los cuerpos ilusorios, la única perversión que quedaba en esta vida consistía en abrazar con ternura a la luz de cada amanecer.
